Point de vue de la Troisième Personne.
L'air froid de la nuit mordait la peau de la servante tandis qu'elle marchait rapidement le long des corridors de pierre, se frottant les bras pour se réchauffer. Le banquet s'était terminé des heures auparavant, et la plupart des membres de la meute s'étaient retirés pour la nuit. Elle était épuisée, impatiente de se reposer dans ses quartiers.
Mais soudain — une ombre bougea.
Avant qu'elle ne puisse réagir, deux gardes émergèrent de l'obscurité. L'un saisit son bras gauche. L'autre s'empara de son bras droit.
La servante hoqueta, son corps se raidissant sous le choc. « Quoi— ? Que se passe-t-il ? Qu'ai-je fait ? »
Les gardes ne dirent rien.
La peur lui serra la gorge tandis qu'ils commençaient à la traîner dans le couloir.
Elle n'osa pas crier. Elle connaissait les règles. Faire une scène ne ferait qu'aggraver les choses. Pourtant, la panique la submergea.