Draven.
Les bois étaient plus sombres que d'habitude ce soir.
Pas à cause de l'absence de la lune — elle était pleine et lourde, observant depuis les hauteurs — mais à cause de l'air. Épais. Suffocant. Chargé.
Dès que j'ai pénétré dans la clairière à l'extrémité est de Duskmoor, tous les regards se sont tournés vers moi. Guerriers, travailleurs, éclaireurs, anciens — ils étaient tous là.
Une foule d'environ soixante personnes, certaines épaule contre épaule, d'autres perchées sur des pierres ou adossées à des troncs d'arbres. Capes, vestes, cuir usé par les combats. Un silence qui pesait plus lourd que des mots.
Jeffery se tenait à ma droite. Dennis était à ma gauche. Wanda s'attardait en périphérie, les bras croisés, les lèvres serrées en une ligne sinistre.
« Dix heures pile », murmurai-je, vérifiant la montre en argent à mon poignet. « Bien. Ils écoutent. »
Je fis un pas en avant vers le centre du cercle, le feu crépitant dans mon dos.