Fille insensée

Bêta Roanoke Curzon s'éloigna en boitant de l'autel tandis que sa béquille cliquetait contre la pierre comme une horloge égrenant le compte à rebours vers la ruine.

Le festin s'étalait devant lui sur des assiettes en or débordant de viandes rôties, des coupes débordant de vin. La meute célébrait, inconsciente.

Des imbéciles, tous autant qu'ils étaient.

« Qu'ils se gorgent. Qu'ils rient. » Il prit une coupe en cristal d'un serviteur qui passait et la remplit à ras bord d'un vin aussi sombre que du sang versé

Il s'installa dans le fauteuil à haut dossier avec un soupir satisfait et leva sa coupe en un toast moqueur. « À la famille, » murmura-t-il

Il s'était enfoncé dans un fauteuil tout au fond, là où les ombres étaient les plus épaisses, et prenait de lentes gorgées de vin.

Ses yeux ne quittaient jamais Kieran.