Claire Winters

Trois jours. C'est à quel point j'étais proche d'épouser Alistair, l'homme que j'avais aimé pendant six ans, l'homme dont j'avais littéralement sauvé la vie avec mon propre sang rare. J'admirais juste la dernière perle de ma robe de mariée, une robe dans laquelle j'avais mis toute mon âme, quand il a appelé.

Le mariage ? Annulé. Il épousait ma demi-sœur, Ivy. Son souhait de mourante, disait-il. Six mois à vivre, peut-être moins.

Le comble ? Il avait déjà pris ma robe de mariée de mon studio pour elle.

Comme ça, six ans, d'innombrables transfusions, nos rêves partagés – tous jetés aux oubliettes pour la fille qui avait fait de ma vie un enfer depuis l'enfance. Il m'a même offert une "compensation", comme si mon avenir avait une étiquette de prix.

Mais si Alistair et Ivy pensaient que j'allais simplement m'effondrer, ils m'ont sérieusement sous-estimée. Ils voulaient mon fiancé ? D'accord. Mais cela leur coûterait cher. D'abord, notre entreprise de mode multi-millions de dollars, Evening Gala – construite sur mes designs, ma vision. Il l'a cédée. Puis, un million pour la robe volée. Il a payé. Un autre million pour les bijoux de mariage qu'ils ont osé me demander de remettre à Ivy. Cha-ching.

On pourrait penser qu'ils apprendraient. Mais non. Leur proposition suivante était la plus insultante : Alistair a réellement suggéré que je devrais juste attendre. Qu'après le 'décès inévitable' d'Ivy dans quelques mois, lui et moi pourrions simplement reprendre là où nous nous étions arrêtés, avoir un mariage encore meilleur. Sérieusement ?

C'en était assez. Si Ivy voulait jouer à la mariée avec ma vie, elle allait goûter à ce qui arrive quand on pousse quelqu'un trop loin. Disons simplement que la célébration dans sa chambre d'hôpital impliquait beaucoup plus de fumée, d'eau et de cris qu'elle n'avait prévu, tout cela grâce à un petit cadeau de mariage de ma part.

Maintenant ils savent que je ne suis plus la même Hazel qu'ils pouvaient piétiner. J'ai mon entreprise, une pile de leur argent, et beaucoup de comptes à régler. Ils pensent que c'est fini ? Ce jeu de vengeance ne fait que commencer. Et croyez-moi, je joue pour gagner.

La Dangereuse Rédemption du Milliardaire

La sonnerie stridente de mon téléphone brisa le silence matinal. Je gémis en regardant l'horloge—6h15 du matin. Qui diable appelait à cette heure impie ?


« Allô ? » Ma voix était encore épaisse de sommeil.


« Hazel, Dieu merci tu as répondu. » La voix à l'autre bout était frénétique, haletante. Liana Langdon, la mère d'Alistair.


Je me redressai, instantanément alerte. « Qu'y a-t-il encore, Liana ? »


« C'est Alistair. Son état s'est aggravé pendant la nuit. Les médecins disent que son corps rejette le sang du donneur. » Sa voix se brisa. « Ils ont besoin de ton sang, Hazel. Ton rare sang RH-négatif. La banque de sang est épuisée. »


Ma mâchoire se crispa. Bien sûr. J'aurais dû savoir que ce n'était pas terminé.


« Tu es son seul espoir, » continua-t-elle, le désespoir épais dans sa voix. « S'il te plaît, Hazel. Je t'en supplie. »


Un SMS matinal et un ex mourant