Vor mir türmt sich Essen auf dem Teller zu einem kleinen Frühstücksberg auf. Ich war ausgehungert, aber jetzt lässt mich dieser unverschämt große Stapel Essen – genug für drei Personen – übel werden.
"Ich habe keinen Hunger," lüge ich, obwohl ich es später bereuen werde.
"Iss," sagt der herrische Monarch, seine Stimme so kalt, dass ich schwöre, einen eisigen Hauch in meinem Ohr zu spüren.
Aber wer kann schon essen, wenn ein fremder Mann über einem steht, die Arme verschränkt, und einen mit Todesblick beobachtet? Nein. Unmöglich. Mein Magen rebelliert, obwohl er mich noch vor kurzem um Nahrung angebettelt hat.
Ich bewege mich wohl nicht schnell genug für seinen Geschmack, denn er nimmt mir die Gabel wieder ab, die er mir gegeben hatte, und sticht in einen großen Bissen Ei, den er mir ins Gesicht schiebt, als wäre ich ein Kind. "Du hast nicht gegessen. Du musst aber."