Echo
Ich trommle mit den Fingern auf das Lenkrad und zähle jeden Atemzug, den der übergroße Wolf auf dem Beifahrersitz nimmt.
Einatmen. Ausatmen. Jeder klingt wie ein langsam entweichender Ballon aus Schleifpapier. Wenn ich nicht die schwache magische Signatur verfolgen würde, die am Rande meines Bewusstseins pulsiert, würde ich vielleicht eine Plastiktüte herbeizaubern, nur um etwas Ruhe zu haben.
"Wohin genau fahren wir eigentlich?" fragt Wolf-Auge mit dieser aufgesetzten Höflichkeit, die Menschen an den Tag legen, wenn sie denken, dass man unvernünftig ist.
Das Pulsieren wird stärker und bewegt sich zum östlichen Rand der Stadt. Sie sind immer noch unterwegs.
"Ich habe dir gesagt," fauche ich und nehme eine scharfe Linkskurve, bei der meine Reifen quietschen, "ich weiß es noch nicht."
"Nicht um schwierig zu sein, aber das ist schwer zu glauben." Er stützt eine Hand gegen das Armaturenbrett. "Du fährst offensichtlich irgendwohin."