Brume fiévreuse et tensions familières

Amelia Vance s'affairait dans la cuisine d'Elara, remuant une marmite de soupe au poulet maison avec une détermination concentrée. Le riche arôme emplissait l'appartement, mais Elara pouvait à peine l'apprécier depuis sa place au comptoir de la cuisine, sa tête faiblement appuyée sur sa main.

« Tu dois manger quelque chose, » dit Amelia, sa voix empreinte d'inquiétude. « Tu es pâle depuis des jours. »

« Je vais bien, Maman, » protesta faiblement Elara. « Juste fatiguée. »

Amelia lui lança un regard que seules les mères pouvaient perfectionner – mêlant à parts égales scepticisme et inquiétude. « Tu ne vas pas bien. N'importe qui peut le voir. »

La soupe fut versée dans un bol et posée devant elle. Elara la fixa, son appétit inexistant. Néanmoins, elle prit la cuillère pour apaiser sa mère.

« Petites gorgées, » ordonna Amelia, la surveillant comme un faucon.