Amelia Vance s'affairait dans la cuisine d'Elara, remuant une marmite de soupe au poulet maison avec une détermination concentrée. Le riche arôme emplissait l'appartement, mais Elara pouvait à peine l'apprécier depuis sa place au comptoir de la cuisine, sa tête faiblement appuyée sur sa main.
« Tu dois manger quelque chose, » dit Amelia, sa voix empreinte d'inquiétude. « Tu es pâle depuis des jours. »
« Je vais bien, Maman, » protesta faiblement Elara. « Juste fatiguée. »
Amelia lui lança un regard que seules les mères pouvaient perfectionner – mêlant à parts égales scepticisme et inquiétude. « Tu ne vas pas bien. N'importe qui peut le voir. »
La soupe fut versée dans un bol et posée devant elle. Elara la fixa, son appétit inexistant. Néanmoins, elle prit la cuillère pour apaiser sa mère.
« Petites gorgées, » ordonna Amelia, la surveillant comme un faucon.