POV de Liam
Le whisky me brûlait la gorge, une sensation devenue familière ces dernières vingt-quatre heures. J'étais assis dans l'obscurité, les stores fermés contre la lumière de l'après-midi. Des éclats de verre d'un tumbler brisé jonchaient encore le sol près du mur où je l'avais lancé.
Mon téléphone gisait éteint sur la table basse. Je l'avais coupé après le quinzième appel—un mélange de Damian, Evelyn et des membres du conseil qui voulaient des nouvelles concernant la faille de sécurité.
Je m'en fichais. Que tout parte en fumée.
L'image du visage de Hazel baigné de larmes me hantait. Ses yeux verts suppliants, sa voix tremblante alors qu'elle jurait son innocence. Pendant un bref instant, j'avais presque cru en elle.
Presque.
Le whisky ne faisait plus effet. L'engourdissement que je recherchais restait insaisissable, ne laissant que rage et douleur.
Une clé tourna dans la serrure. Je ne bougeai pas. Seules deux personnes avaient accès à mon appartement en dehors de moi.