Beginne mit einer kleinen Veränderung

Ich atmete scharf aus und umklammerte die Armlehne meines Stuhls, während ich mich langsam hochdrückte. In dem Moment, als ich mein Gewicht verlagerte, durchzuckte ein tiefes, brennendes Ziehen meine Muskeln. Meine Beine zitterten, mein Körper war träge und widersetzte sich jeder Bewegung, als würde ich durch Schlamm waten.

Was zum Teufel...?

Ich biss die Zähne zusammen, als ich mich zwang, aufrecht zu stehen, mein Gleichgewicht schwankte. Meine Gliedmaßen fühlten sich fremd an – schwach, aufgedunsen, langsam. Mein Körper bewegte sich nicht so, wie ich es wollte, wie er es sollte.

Das war nicht ich.

Bevor all das passierte, bevor mein Körper zu diesem Wrack aus Fleisch reduziert wurde, war ich aktiv. Ich lebte für den Adrenalinstoß beim Sport, den Nervenkitzel, mich über Grenzen hinaus zu pushen. Mein Körper war immer stark, diszipliniert, scharf gewesen.

Aber jetzt?

Ich fühlte mich wie ein verdammter Haufen Scheiße.

"Tch... dieser fette Wichser...", murmelte ich, meine Stimme voller Abscheu.

Mein Blick wanderte zum Spiegel auf der anderen Seite des Raumes.

Und was ich sah, ließ meinen Magen verkrampfen.

Das Spiegelbild, das mich anstarrte, war nicht meins. Es war seins.

Eine aufgedunsene, erbärmliche Gestalt stand da – die Schultern hängend, die Haltung faul, eine permanente Erschöpfung in jeder Linie seines Körpers geschrieben. Sein Gesicht war von überschüssigem Fett geschwollen, die Haut blass und kränklich, mit dunklen Ringen unter seinen leblosen, eingefallenen Augen. Seine Haare? Fettig, ungepflegt. Seine Kleidung? Zerknittert, kaum passend über seiner Masse.

Obwohl der Stoff das meiste davon bedeckte, konnte ich es trotzdem spüren – die Schmutzigkeit, den Dreck, die verdammte Hässlichkeit dieses Körpers.

Ich presste meinen Kiefer zusammen, meine Hände ballten sich zu Fäusten, während ich meinen Geist zwang, durch die Erinnerungen von Damien Elford zu sieben.

Und was ich sah, ließ mich würgen.

Dieser Wichser war ein fauler, wertloser Schlappschwanz.

Er kümmerte sich nicht um Hygiene. Er machte sich nicht die Mühe, sich richtig zu reinigen. Er ließ Schweiß und Dreck auf seinem Körper ansammeln und maskierte es mit billigem Parfüm und synthetischen Essenzen, anstatt eine verdammte Dusche zu nehmen. Er aß Müll, bewegte sich kaum, wenn er nicht musste, und verschwendete seine Zeit mit bedeutungslosen Ablenkungen.

Ein verdammtes Schwein, das sich in seinem eigenen Dreck suhlte.

"Du Wichser...", zischte ich leise, mein Griff wurde fester.

Es ging nicht nur um Stärke. Es ging nicht nur um Kraft.

Wenn ich irgendwo anfangen sollte, dann musste es das sein.

Ich musste zuerst diesen Körper in Ordnung bringen.

Ich atmete langsam aus und starrte mit brennender Entschlossenheit auf mein Spiegelbild.

"Die Schule fängt bald an."

Ich konnte es mir nicht leisten, Zeit zu verschwenden.

Die Akademie, die ich besuchen sollte – die Vorakademie – würde bald beginnen. Es war ein Ort für Kadetten unter achtzehn Jahren, eine vorbereitende Einrichtung, in der Schüler trainierten und studierten, bevor sie zur richtigen Akademie wechselten.

Und jetzt war ich in meinem letzten Jahr. Ich stand kurz vor dem Abschluss.

Was bedeutete, dass ich handeln musste.

Jetzt.

"Tch." Ich schnalzte genervt mit der Zunge.

Schon der Gedanke an den vorherigen Besitzer dieses Körpers ekelte mich an.

Ein erbärmlicher, weinerlicher Schwächling.

Ein Narr, der sein Geld, seine Zeit, sein Leben damit verschwendete, Dingen nachzujagen, die nie wichtig waren.

Diese Version von Damien Elford?

Er war verdammt noch mal tot.

Und ich würde sicherstellen, dass dieser Körper ihm nie wieder ähneln würde.

Ding!

Eine neue Benachrichtigung blitzte in meinem Sichtfeld auf, die vertraute Stimme des Systems meldete sich.

[Neue Quest: Reinige die Schweinehaut]

▶ Ziel: Nimm eine Dusche und rasiere deine Körperhaare.

▶ Belohnung: +10 SP, +50 EXP

Ich las es einmal. Dann zweimal.

Und dann breitete sich ein langsames Grinsen auf meinen Lippen aus.

"Eine Frage für mich, in der Tat."

Das System erwies sich bereits als nützlich. Wenn ich mich neu erschaffen wollte, musste ich bei den Grundlagen anfangen. Und jetzt bedeutete das, den widerlichen Zustand dieses Körpers zu beheben.

Ich wandte mich vom Spiegel ab, rollte mit den Schultern und versuchte, mich an etwas aus Damiens Erinnerungen zu erinnern.

Ein Körpertrimmer.

Wenn ich dieses widerliche Durcheinander von Körperhaaren abrasieren wollte, brauchte ich das richtige Werkzeug. Und wenn ich mich richtig erinnerte...

Meine Lippen kräuselten sich amüsiert, als die Erinnerung auftauchte.

Dieser Dummkopf hatte tatsächlich einen gekauft.

Einen ziemlich teuren noch dazu. Ein High-End-Modell mit mehreren Aufsätzen, einer Selbstreinigungsfunktion und einer lächerlichen Anzahl von Einstellungen. Die Art von Ding, die nur ein Idiot kaufen und dann nie verdammt noch mal benutzen würde.

Ich atmete scharf aus und fuhr mir mit der Hand durch mein fettiges Haar, während ich durch den Raum ging.

Erbärmlich.

Es war nicht schwer zu finden. Die Box war noch in ihrer Originalverpackung, vergraben in einer Schublade unter Stapeln von nutzlosem Müll. Ich zog sie heraus und starrte auf das schlanke, unberührte Produkt, das wie eine vergessene Reliquie vor sich hin gerottet war.

"Tch."

Nervig.

Verschwenderisch.

Dieses Ding hätte tatsächlich genutzt werden können, anstatt hier herumzusitzen und Staub zu sammeln, während sein Besitzer wie ein dreckiger Schlappschwanz herumsaß.

Ich schüttelte den Kopf, griff die Box fest und drehte mich zum Badezimmer um.

"Was für ein verdammter Start in ein neues Leben", murmelte ich leise.

Der frühere Damien war ein Witz gewesen.

Aber dieser Witz war vorbei.

Und jetzt war es Zeit, anzufangen.

*****

Elysia war nie eine Person gewesen, die gut darin war, sich auszudrücken.

Als Kampfzofe der Elford-Familie aufgezogen, war sie darauf konditioniert worden, zu handeln, nicht zu fühlen. Emotionen, Bindungen, Wünsche – nichts davon hatte je eine Rolle gespielt. Nicht für sie. Nicht für den Haushalt, dem sie diente.

Und schon gar nicht für den jungen Herrn, den sie betreute.

Damien Elford.

Ein Mann, den sie jahrelang beobachtet hatte. Ein Mann, den sie hatte kauern, zögern, bei der geringsten Konfrontation zurückweichen sehen. Ein Mann, der den Namen Elford trug, aber nichts von seinem Gewicht.

Schwach.

Erbärmlich.

Unwürdig.

Ihr Geist war ein Archiv seiner Misserfolge, jede Erinnerung mit der Präzision einer Klinge in sie eingraviert.

Sie erinnerte sich an den Gestank von Alkohol, der an seinem Atem klebte, dick und erstickend, als er weit nach Mitternacht in die Villa torkelte, seine Schritte ungleichmäßig, sein Hemd herausgezogen, seine Jacke irgendwo auf dem Weg verloren. Seine Augen – benommen und unfokussiert – würden über sie hinweggleiten, ohne Erkennen, ohne Fürsorge. Ein betrunkenes Wrack, das kaum stehen konnte, aber dennoch arrogant genug war, zu erwarten, dass sie hinter ihm aufräumte.

"Zieh mir die Schuhe aus", hatte er einmal gelallte, als er auf die Samtchaiselongue in der Eingangshalle fiel. "Und beeil dich."

Sie hatte getan, wie befohlen, ihre Finger arbeiteten schnell, präzise, lösten die Schnürsenkel mit der Effizienz, die ihr seit ihrer Kindheit eingedrillt worden war. Und während sie arbeitete, hatte er gelacht – ein atemloses, sorgloses Geräusch – amüsiert über nichts, unterhalten nur durch seine eigene Existenz.

"Du bist so steif", hatte er gemurmelt, den Kopf zur Seite geneigt. "Lockerst du dich jemals, Verdant?"

Sie hatte nicht geantwortet.

Das tat sie nie.

Es gab nichts Wertvolles zu sagen zu einem Mann wie ihm.

Das Trinken war eine Sache. Die Drogen waren schlimmer.

Sie hatte sie in seinem Zimmer öfter gefunden, als sie zählen wollte – kleine Glasfläschchen, versteckt in Schubladen, zermahlene Pulver, nachlässig auf seinem Schreibtisch liegen gelassen, kleine Folienpäckchen, zwischen den Seiten von Büchern gestopft, die er nie gelesen hatte.

Und er hatte nie versucht, es zu verbergen.

Warum sollte er?

Es gab keine Konsequenzen für einen Elford.

Er schwelgte darin, weil er konnte. Weil niemand ihn aufhalten würde. Weil das Gewicht seines Nachnamens sicherstellte, dass keine Menge an Selbstzerstörung ihm jemals wirklich schaden würde.

Und er schwelgte in dieser Macht.

Er prahlte damit, ein Junge, der seinen Platz nie verdient hatte, aber dennoch verlangte, dass die Welt sich vor ihm verbeugte.

"Räum das auf", würde er befehlen, Kristallgläser umstoßen, nur um sie zerbrechen zu sehen, nur um zu sehen, wie die Zofen sich beeilten, sein Durcheinander zu beseitigen.

"Du bist zu langsam", würde er höhnen, seine Kleidung zu ihren Füßen werfen, zusehen, wie sie sich bückten, um sie aufzuheben.

"Du solltest dankbar sein", hatte er einmal geflüstert, die Stimme dunkel und amüsiert, als er sich zu nah an eine zitternde Zofe lehnte, die einen Tropfen Wein auf seinen Ärmel verschüttet hatte. "Ich bin heute Abend gut gelaunt. Sonst hätte ich dich vielleicht bestrafen lassen."

Obwohl dieser erbärmliche Narr nie so etwas tat.

Elysia hatte nie weggesehen, nie gezuckt, nie zugelassen, dass das Gewicht seiner Worte sie bewegte.

Sie hatte beobachtet.

Doch jetzt, als sie den jungen Mann ansah, konnte sie nicht anders, als ihre Augen zu weiten.

"Junger Meister?"

Er hatte sich gereinigt?