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Der Selvenhardt summte entlang der Kurve des unteren Boulevards, Stadtschatten glitten an den getönten Fenstern vorbei wie weiche Pinselstriche. Vermillions Campus schrumpfte bereits hinter ihnen, verschluckt von Dächern und Baumwipfeln und dem langsamen, bedächtigen Rhythmus der Stunde nach Schulschluss.

Im Auto war es still.

Dann—

"Bequem?" fragte Damien, seine Stimme glatt, fast träge.

Isabelle drehte ihren Kopf, nur leicht.

Er sah sie an. Nicht auf diese durchdringende, scharfkantige Weise, wie er es manchmal im Unterricht tat—sondern schlicht. Beiläufig. Als würde er nachsehen.

"...Ja," sagte sie nach einer Pause.

Er nickte. "Gut so."

Ein Moment verstrich.

Dann, mit einer subtilen Veränderung im Tonfall—gerade genug, um zu signalisieren, dass er jetzt tatsächlich interessiert war—

"Also, Klassensprecherin," fuhr er fort, "hast du irgendwelche Pläne, was wir lernen sollen?"

Isabelle blinzelte.

Die Frage hing dort, einfach aber gezielt.

Pläne.