Después de salir de la fiesta de Yvaine, Rhys y Catherine no dijeron ni una palabra.
Ninguno de los dos tenía energía para fingir.
Toda la noche había sido una larga maratón de humillaciones, y ambos estaban demasiado cabreados para molestarse en pretender lo contrario.
En la acera, Rhys se ajustó más el abrigo y gruñó:
—Espera aquí. Iré por el coche.
—Bien —murmuró Catherine.
Apenas había doblado la esquina cuando un tipo saltó del parterre, casi asustando a Catherine hasta la muerte.
—¡Cathy! —siseó el chico.
No podía tener más de veinte años, y llevaba un uniforme de guardia de seguridad dos tallas más grande.
Ella lo reconoció al instante y lo arrastró de vuelta detrás de los arbustos agarrándolo por la manga.
Sus uñas se clavaron en su brazo.
—¿Estás loco? —siseó, con los ojos desorbitados—. Te dije que no me contactaras. ¿Cómo demonios me encontraste? Si alguien nos ve... Jesús, estoy jodida.
Él se zafó, arrojó un cigarrillo a medio fumar al suelo.