—Chloe Sullivan se había puesto en contacto conmigo a través de Trevor Sullivan por teléfono, y había hecho que la gente lo investigara —dijo—. Puede que no puedas aceptar esto de inmediato.
—Entiendo. —El rostro de James Thompson estaba frío mientras se levantaba, girándose para salir del estudio.
Las luces estaban encendidas en el jardín trasero de la familia Thompson, incluso tarde en la noche.
El hombre se sentó en el columpio, con el cielo negro sobre él asemejándose a la oscuridad de sus pensamientos actuales.
Encendió un cigarrillo, sosteniéndolo en la esquina de su boca.
Metiendo la mano en el bolsillo interior de su abrigo, sacó una pequeña fotografía.
En la foto, una chica sostenía un libro con ambas manos, dibujando desconcertantemente con un bolígrafo.
El clima el día que tomó la foto en realidad no era bueno, un poco nublado.
Siempre había llevado esta foto consigo.
No fue hasta que su cigarrillo se había consumido que guardó la foto y se puso de pie.