A chuva finalmente havia diminuído para uma garoa quando o táxi parou bruscamente em frente à Corporação Kingsley. Torres de vidro e aço se erguiam à frente, brilhantes contra o céu da meia-noite. Jean abriu a porta sem esperar que o motor parasse.
"Ei! Senhorita! A corrida!" o taxista gritou atrás dela, com frustração crescente. Mas Jean não lhe deu nem um olhar.
Ela saiu... descalça, encharcada, tremendo... mas seus passos não vacilaram. Sua roupa branca grudava nela, transparente em alguns lugares, revelando os cortes nos joelhos, as escoriações nos braços. Sangue misturado com chuva deixava suaves manchas carmesim atrás dela a cada passo.
O segurança na entrada frontal deu um passo à frente, levantando a mão para bloquear seu caminho. "Senhora, você não pode simplesmente..."
Então ele viu seu rosto.
O reconhecimento o atingiu como um raio. Sua boca abriu, fechou, e então gaguejou, "S...Srta. Adams?"
Os olhos de Jean ardiam como fogo. "Em qual andar está Logan Kingsley?"