Los Muertos No Se Suelta

La visión de Rowena se desdibujaba mientras su entorno parecía fundirse en una neblina de caos. Su cuerpo temblaba, sus reservas de maná completamente agotadas, y los jadeantes alientos de Flaralis resonaban detrás de ella.

Miró a su dragón, su masiva forma sangrando y golpeada, y su corazón se dolía de culpa. A lo lejos, su castillo se alzaba, sus oscuras torres apenas visibles a través de la neblina de humo y llamas.

Sus ojos carmesí se atenuaron mientras susurraba silenciosamente en su mente, «Perdóname, Padre. Te fallé a ti y a nuestro reino».

La voz de Drakar atravesaba el estruendo, suave y burlona, —Si te rindes ahora, perdonaré lo que quede de tu reino y tu gente —decía, con sus labios curvándose en una astuta sonrisa. Su tono era calculado, intentando ver si la orgullosa mujer finalmente cedería. Le recordaba mucho a esa perra que una vez fue su esposa. Tal vez había encontrado la sustituta perfecta.