Havia um rio à sua frente.
Era noite — ou pelo menos ele achava que era. Ele não conseguia dizer; quando olhou para cima, tudo o que viu foi uma escuridão infinita, um abismo bocejante que se expandia até uma distância inimaginável e, no entanto, pairava na beira de sua cabeça como se estivesse prestes a desabar sobre ele a qualquer momento.
O chão também tinha a mesma tonalidade de preto, mas não no mesmo gradiente interminável que o céu acima. Em vez disso, lâminas sombrias de grama sussurravam em um vento fantasma e crescendo bem na margem do rio havia luxuriantes aglomerados de flores aracnídeas (1), cujas pétalas carmim eram tão brilhantes que faziam seus olhos arderem.
Ele não conseguia lembrar como elas eram chamadas.
Lírios vermelhos da aranha. Florescem por mil anos, murcham por mil anos. As flores e as folhas estão destinadas a nunca se encontrarem. (2)
Ele não conseguia lembrar como se chamava. Por que ele estava aqui e onde era isso?