Las carmesíes flores de ciruelo que se esparcían sobre la fresca nieve como sangre finalmente se lavaron con el derretimiento de un largo invierno, y los primeros pétalos rosados de las flores de durazno bailaron a través de las ventanas de madera para irrumpir en los pliegues del pergamino de Yan Zheyun mientras se sentaba leyendo en el diván.
Era una perezosa tarde de primavera en el Palacio Ai Yun, y Yan Zheyun tenía en mano un texto militar, pero su mente se había desviado a otros pensamientos más caprichosos.