Lyra war noch wütender, als sie diese Worte hörte. Sie schrie ins Telefon: "Schön, ich kann sie nicht schlagen, kein einziges Mal. Es ist alles meine Schuld. Ich bin nutzlos! Du wünschst dir, sie wäre deine Tochter, nicht wahr? Ich verdiene es nicht, deine Tochter zu sein. Bist du jetzt zufrieden?"
Amara verzog die Lippen und schnaubte verächtlich. "Schau dich an! Was erzählst du da für einen Unsinn? Du bist verdammt gut darin, auf deine Mutter wütend zu sein! Habe ich etwa Unrecht?"
"Komm schon, gib einfach zu, dass du sie nicht schlagen kannst. Sei nicht so ein schlechter Verlierer!"
"Genug! Ich habe keine Lust mehr, mit dir zu sprechen! Ich habe dich nur angerufen, um mich zu beschweren, nicht um eine Lektion von dir erteilt zu bekommen!"
"Du ... Du hattest schon immer einen kurzen Geduldsfaden!"