Lyla
Terra me miró fijamente durante unos segundos antes de desviar la vista, ocupándose con el carrito que contenía varias mezclas.
—No quiero escucharlo, Lyla —murmuró—. Cualesquiera que sean tus planes, no cuentes conmigo. No quiero ser parte de ellos ni de tus mentiras.
—No son mentiras, Terra —intenté sentarme, pero fui golpeada por otra oleada de náusea, haciéndome gemir de dolor mientras me tumbaba en la cama de nuevo.
—¿Puedes dejar de moverte, por favor? —Terra suspiró—. Estoy perdiendo la paciencia lidiando contigo, Lyla. Solo quédate quieta y deja que la medicina haga efecto.
—Estoy quieta —respondí—, sólo te estoy pidiendo que no mencionen al bebé a nadie, ni siquiera a la Niñera.
—¿Tu madre? —se burló, dejando caer el pequeño frasco que sostenía un poco demasiado fuerte—. No lo sabes, Miriam, Lyla. Tal vez la versión de Miriam que conoces es la que tiene cabeza fría. Miriam me mataría si sospechara que he mentido. Además, va en contra de mi juramento.