Sus alas estaban en un estado terrible.
Rasgadas en los bordes y sangrando.
Parecían flojas, cayendo más cerca del suelo de lo que deberían —no se veían en nada como ella las había visto antes.
—Ahí están —logró decir, su respiración entrecortada y fuerte—. Todo lo que necesitamos son algunas hierbas curativas.
Su risa se arrastró, con furia hirviendo en su voz.
—Nunca podré volar de nuevo.
Luego, de repente, gritó:
—¿Qué clase de rey—?
El horror se deslizó por su rostro y la furia en sus ojos desapareció.
—¡Belladona, idiota!
Se levantó abruptamente, tirando de ella por la muñeca.
—¿Cómo te atreves a dejarte herir así? ¿Eres estúpida?
Ella frunció el ceño y le apartó la muñeca.
—¡Estoy bien!
Él volvió a agarrar su muñeca una vez más.
—Estás sangrando demasiado para estar bien.
Lo dijo como si ella fuera un espectáculo espantoso, pero así no era cómo se sentía. De hecho, sentía que apenas había sufrido alguna lesión; se sentía realmente bien.