—Cuando mi padre lo encontró, Dylan apenas tenía doce años, un chico curtido por las crueles realidades de la guerra.
—Y sin embargo, incluso en lo más profundo de su desesperación, Padre vio algo en él—potencial, fuerza, lealtad.
—Lo llevó a nuestra finca, encargándole que se convirtiera en mi guardaespaldas personal. Yo solo tenía diez años en ese momento, una niña protegida que no había conocido más que privilegio y seguridad.
—Pero Dylan era un contraste radical para mi mundo—cicatrizado, callado, y cargando un peso que incluso mi joven mente reconocía como insoportable.
—Su presencia me perturbó al principio. No solo era intimidante; era otra cosa, como una estatua tallada en piedra pero con ojos que sostenían la tormenta de cada batalla que había luchado.
—Su largo cabello gris y sucio colgaba sobre sus ojos color ceniza, ojos que parecían atravesar todo, incluso a mí. Cuando me miraba, no era con amabilidad o malicia—era con nada. Un vacío. Y eso me aterró.