Capítulo 4: Los Enanos de Landas de Etten

El sol se alzaba lentamente sobre las Landas de Etten, tiñendo el horizonte de un naranja pálido que luchaba por imponerse al gris perpetuo que dominaba la región, un gris que parecía impregnado en la tierra misma, como si el polvo y la desolación hubieran ganado una batalla eterna contra la vida. Tygran —Ethan ya había aceptado plenamente este nombre como suyo, enterrando su pasado en un rincón olvidado de su mente— se apoyó en su hacha, el mango firme bajo su mano callosa, la hoja descansando contra la tierra reseca mientras su respiración aún se entrecortaba tras la feroz masacre del día anterior. Los catorce guardianes que habían sobrevivido a la batalla resistieron firmes a su alrededor, formando un semicírculo silencioso bajo la luz tenue del amanecer. Sus armaduras rojizas, salpicadas de sangre seca e icor verdoso, reflejaban un brillo apagado, mientras sus barbas amarillas, oscurecidas por el polvo y la suciedad, seguían erguidas con un orgullo que desafiaba el cansancio y las heridas. Eran un testimonio vivo de su entrenamiento como élite enana, forjados para resistir donde otros habrían caído, y Tygran los observaba con una mezcla de respeto y determinación que ardía en su pecho como una brasa que se negaba a apagarse.

La cabra, su compañera constante desde que despertó en este mundo roto, pastaba a pocos pasos de distancia, arrancando tallos secos con una calma que parecía fuera de lugar en medio del paisaje devastado. Su cornamenta, salpicada de restos verdes de las arañas que había embestido, captaba la luz del sol naciente, y sus ojos oscuros le lanzaban miradas que Tygran había aprendido a interpretar: una mezcla de reproche por el descanso que no llegaba y una aprobación tácita por la lucha que no cesaba. Habían sobrevivido —y más que eso, habían aplastado— una horda trasgo que habría destrozado a cualquier otro en su lugar, una victoria que resonaba en los músculos doloridos de Tygran y en el eco de los gritos que aún parecían flotar en el aire. La interfaz del sistema brillaba en su mente como un faro frío: Nivel 2, Energía: 9/20, Recuperación: 3/20, y una habilidad recién mejorada: Convocar Aliados Enanos - Nivel 2, capaz de invocar 30 guardianes y 30 lanzadores de hachas permanentes, con un tiempo de reutilización de 5 minutos que marcaba el ritmo de su creciente fuerza.

"Esto cambia las reglas," murmuró Tygran, limpiando la sangre negra de su hacha contra la hierba seca, el filo raspando la tierra con un sonido áspero que rompió el silencio del amanecer. La victoria sobre los trasgos no era solo un número en su experiencia; era una chispa que encendía algo nuevo en él, un propósito que iba más allá de la mera supervivencia en este páramo helado. El campamento enano original, aquel que había encontrado reducido a escombros y cuerpos destrozados al despertar en este cuerpo, había sido aniquilado por completo. No quedaba nada: ni civiles tallando piedra con manos expertas, ni artesanos forjando hogares de roca con martillos resonantes, ni niños corriendo entre las tiendas con risas que llenaran el aire. Solo polvo, sangre y el silencio roto de una masacre que Tygran no había presenciado con sus propios ojos, sino que sentía en los recuerdos fragmentados de este cuerpo que ahora habitaba, un eco de dolor y pérdida que lo perseguía como una sombra. Él era el único sobreviviente, un solitario portador de una herencia que no había elegido pero que no podía ignorar, un enano entre las ruinas de un pueblo que había sido borrado del mapa por la furia trasga.

Pero no estaba solo por completo, no realmente. Con su habilidad, podía invocar guerreros, no civiles que pulieran gemas con dedos delicados o tallaran hogares de roca con paciencia infinita, sino enanos forjados en el crisol de la guerra, nacidos para empuñar acero y derramar sangre sin mirar atrás. "Si no hay un campamento que defender, crearé uno que ataque," dijo, su voz grave resonando en el aire frío, un juramento pronunciado tanto para sí mismo como para el viento que lo rodeaba, un viento que llevaba el hedor de la muerte y el susurro de las colinas desnudas. La cabra baló, golpeándolo suavemente en la pierna con sus cuernos, un gesto que ya era tan familiar como el peso de su hacha en sus manos. "Sí, tú también estás dentro," río, devolviéndole un cabezazo ligero que ella aceptó con un balido satisfecho, sus ojos oscuros brillando con una inteligencia que lo sorprendía cada día más, como si entendiera su plan y lo aprobara con una lealtad silenciosa.

Tygran desmontó el campamento improvisado de la noche anterior con manos rápidas, sus dedos callosos moviéndose con una precisión nacida de la necesidad más que de la práctica. Aseguró la carpa de piel al lomo de la cabra, el cuero crujiendo bajo sus dedos mientras lo ataba con nudos firmes que resistirían el viento y el polvo de las Landas. Los catorce guardianes lo observaban en silencio, sus escudos en reposo a sus costados, sus hachas listas en sus manos, sus rostros duros como la piedra que una vez habían jurado proteger en un pasado que Tygran no podía reclamar como suyo. No eran hombres de palabras; su lealtad estaba en sus acciones, en la forma en que se mantenían firmes incluso después de la batalla que los había diezmado, y Tygran sentía el peso de esa lealtad como una carga que debía honrar. "Vamos a construir algo nuevo," anunció, alzando su hacha hacia el cielo con un movimiento que hizo temblar el aire, el filo reluciendo bajo los primeros rayos del sol como un faro de acero que cortaba la penumbra del amanecer. "¡Khazâd ai-mênu!" gritó, su voz resonando como un trueno que despertaba la tierra dormida.

La niebla espesa llenó el claro como un velo gris que borraba el mundo a su alrededor, un cuerno de guerra retumbó desde la nada, profundo y resonante, un sonido que parecía surgir de las entrañas mismas de la tierra y vibrar en los huesos de Tygran. Treinta guardianes emergieron de la bruma, idénticos a los primeros, sus barbas amarillas brillando como oro bajo el sol naciente, sus armaduras rojizas reluciendo con un brillo que hablaba de batallas aún no libradas. "¿Quién ha pedido a los guardianes?" rugieron al unísono, sus voces graves resonando como si la piedra misma hablara a través de ellos, sus cuerpos robustos y de su misma altura reflejando el entrenamiento formal que los convertía en la élite de los enanos, una fuerza forjada para proteger y destruir con igual ferocidad. Segundos después, treinta lanzadores de hachas aparecieron, sus barbas blancas largas y espesas cayendo hasta sus cintos como cascadas de nieve marcadas por la guerra, sus armaduras rojizas y blancas llevaban las cicatrices invisibles de combates pasados, un recordatorio de su propósito. "¡Sentirán el miedo al ver nuestras barbas!" gritaron, alzando sus hachas con una ferocidad que cortaba el aire como un relámpago, sus movimientos sincronizados con una precisión que hablaba de instinto más que de práctica.

Tygran sonrió, contando los nuevos sesenta enanos que se sumaban a su fuerza, llevando su ejército a un total de setenta y cuatro: cuarenta y cuatro guardianes y treinta lanzadores de hachas, un campamento nómada nacido para la guerra, no para la paz ni la creación. Eran su creación, una respuesta al vacío dejado por la destrucción del campamento original, y cada uno de ellos era una extensión de su voluntad, un eco de la furia que lo había mantenido vivo desde que despertó en este mundo. "Escuchen," dijo, su voz firme y clara mientras los enanos lo rodeaban en un semicírculo, sus ojos fijos en él con una mezcla de lealtad y expectativa que pesaba como una armadura invisible sobre sus hombros. "No hay hogares que proteger aquí, no hay minas que cavar ni piedras que tallar. El campamento de antes fue destruido, aniquilado hasta el último enano por una horda trasgo que no dejó nada más que polvo y sangre. Somos todo lo que queda, y no seremos víctimas de nadie. Somos nómadas ahora, guerreros de las Landas de Etten, y nuestro único propósito es cazar trasgos, destruir su fortaleza y reclamar esta tierra con cada gota de sangre que derramemos. ¿Entendido?"

Los guardianes asintieron con un gruñido grave que reverberó en el suelo como un eco profundo, una afirmación que no necesitaba palabras, mientras los lanzadores golpearon sus hachas contra sus escudos en un estruendo de aprobación que hizo temblar el aire, un sonido que resonó en las colinas como un desafío al enemigo invisible que acechaba más allá de su vista. Tygran señaló un claro entre dos colinas bajas, un espacio protegido por rocas irregulares y árboles secos que ofrecía algo de cobertura natural contra el viento y los ojos enemigos. "Aquí será nuestro primer alto," dijo, su voz cortante como el filo de su hacha. "Aprendan lo básico: recolecten madera, cacen comida, fabriquen mochilas de cuero. No necesitamos casas ni hornos; solo lo necesario para seguir moviéndonos y luchando."

Los enanos se pusieron a trabajar con una eficiencia que reflejaba su disciplina marcial, aunque sus manos estaban más acostumbradas a blandir armas que a realizar tareas de supervivencia. Los guardianes, con sus escudos colgados a la espalda como placas de acero que brillaban bajo el sol, cortaron árboles secos con sus hachas, el filo resonando contra la madera con un sonido seco y rítmico que llenaba el claro como un latido constante. Los troncos caían con un crujido que levantaba polvo, y los enanos los arrastraban hasta el centro del campamento, apilándolos con una precisión que parecía más propia de una muralla que de una fogata. Los lanzadores, por su parte, se adentraron en las colinas cercanas, sus ojos agudos buscando movimiento entre las rocas y los arbustos. Sus hachas arrojadizas silbaban en el aire antes de clavarse en conejos y jabalíes con un thud sordo, derribando presas con una precisión letal que dejaba poco espacio para el error, sus manos rápidas desollando las pieles y cortando la carne en tiras que secaban al sol sobre rocas planas.

Tygran se unió a ellos, enseñándoles a curtir pieles toscamente con las herramientas de su propio equipo —un cuchillo pequeño con el filo desgastado y una piedra afilada que había encontrado entre los escombros de su primer campamento—. Les mostró cómo raspar la carne sobrante de las pieles con movimientos firmes, cómo estirarlas bajo el sol para que se endurecieran, y cómo coserlas con tendones secos en mochilas de cuero rudimentarias pero funcionales. Las costuras eran desiguales, el cuero áspero y sin pulir, pero servían para llevar provisiones y mantenerse ligeros, un propósito práctico que encajaba con su existencia nómada. No eran artesanos, no habían sido invocados para la delicadeza ni la belleza, pero aprendían rápido, adaptándose a esta vida errante con una determinación que lo impresionaba y lo hacía sentir, por primera vez, como un verdadero líder entre ellos. Sus manos callosas, marcadas por el combate, se movían con una torpeza inicial que pronto dio paso a una habilidad básica pero efectiva, y Tygran los observaba con un orgullo silencioso mientras el campamento tomaba forma bajo el sol del mediodía.

La cabra, mientras tanto, pastaba entre los enanos con una autoridad que no necesitaba palabras, su presencia una constante en el caos ordenado del campamento. Ocasionalmente embestía a un guardián que se acercaba demasiado a su espacio con un balido de advertencia, sus cuernos golpeando las armaduras con un clang que resonaba como una nota discordante en el ritmo del trabajo. Los enanos respondían con risas profundas que resonaban en sus pechos o gruñidos de respeto que salían de gargantas curtidas por el combate, algunos incluso devolviéndole cabezazos suaves que ella aceptaba con un aire de satisfacción regia, como si supiera que era más que una mera bestia entre ellos. "Tú mandas tanto como yo, ¿verdad?" murmuró Tygran, rascándole detrás de las orejas mientras ella masticaba un tallo seco, sus ojos oscuros brillando con una mezcla de diversión y desafío que lo reconfortaba en medio del cansancio que lo envolvía.

Para el mediodía, el campamento estaba listo: un círculo improvisado de mochilas de cuero llenas de carne seca y madera cortada, rodeado por los setenta y cuatro enanos que descansaban con sus armas siempre a mano, sus sombras alargándose sobre la tierra reseca mientras el sol alcanzaba su punto más alto. Tygran no se detuvo ahí; cada vez que el tiempo de reutilización de 5 minutos lo permitía, invocaba más enanos, su voz resonando con el grito "¡Khazâd ai-mênu!" que llenaba el aire de niebla y poder, trayendo nuevos guardianes y lanzadores al claro con una regularidad que parecía el latido de un corazón de guerra. Pronto tuvo cien enanos bajo su mando: sesenta guardianes con sus barbas amarillas trenzadas y cuarenta lanzadores con sus barbas blancas espesas, un ejército nómada que crecía con cada invocación, sus números aumentando como una marea que se preparaba para romper contra la fortaleza trasgo al sur.

Pero Tygran sabía que cien no eran suficientes. La fortaleza trasgo que había visto días atrás, mientras exploraba desde una colina lejana, era una amenaza colosal, un bastión de cuevas oscuras que se alzaban como fauces hambrientas, fisuras humeantes que exhalaban un olor sulfúrico que picaba la nariz, y gigantes de la montaña que vigilaban desde las alturas con pasos que hacían temblar la tierra. Derribarla requeriría un ejército mucho mayor, una fuerza que pudiera abrumar sus defensas y aplastar a sus habitantes como habían aplastado a las patrullas menores. "Necesitamos más experiencia," murmuró, pateando una piedra que rodó colina abajo, su mente calculando los números que la interfaz le mostraba con una claridad implacable. "Y más nivel." Cada victoria lo acercaba, pero el camino era largo, y las hordas trasgas parecían infinitas, un enemigo que se multiplicaba con cada golpe que recibía.

El destino, sin embargo, no le dio tiempo para planear en paz ni para descansar bajo el sol del mediodía. Un chillido agudo resonó desde las colinas al este, un sonido que cortó el aire como un cuchillo afilado y helado, seguido por el retumbar de pasos pesados que hacían temblar la tierra bajo sus botas, un eco que anunciaba la llegada de algo grande, algo hambriento. Tygran alzó su escudo con un movimiento rápido, el metal resonando al ajustarlo en su brazo, y los enanos se pusieron en formación al instante, sus movimientos sincronizados como si fueran una máquina de guerra viviente, sus ojos brillando con una mezcla de cautela y anticipación. Una patrulla trasgo apareció al borde de su visión, emergiendo desde las sombras de las colinas como una marea verde y gris, más grande que la del día anterior: cuarenta guerreros trasgos con cuchillas curvas oxidadas, sus cuerpos flacos temblando de furia; cuarenta arqueros trasgos con arcos cortos y flechas de puntas toscas, sus ojos amarillos brillando con malicia; veinte semitrolls lanceros, sus cuerpos grises y grotescos cubiertos de placas unidas con cuerdas desgastadas, blandiendo lanzas pesadas que parecían arrancadas de troncos; y quince jinetes de arañas, sus monturas negras galopando con patas chasqueantes que resonaban contra la roca, los trasgos montados armados con lanzas y arcos que oscilaban en sus manos huesudas. Un total de 115 enemigos, una fuerza que superaba en número a su campamento y que venía con la furia de quienes habían oído de la masacre del día anterior.

"Se enteraron de lo de ayer," gruñó Tygran, su mente calculando rápidamente mientras el aire se llenaba con el hedor acre de los trasgos y el zumbido lejano de sus flechas. "Han aumentado los números. Esto no va a ser fácil." Pero no había espacio para la duda; había creado este campamento para la guerra, y ahora la guerra venía a él con toda su fuerza. "¡Guardianes al frente, lancen hachas a distancia!" ordenó, su voz cortando el aire como un filo afilado, resonando sobre el claro con una autoridad que hacía temblar el suelo. Los sesenta guardianes formaron una línea al frente, sus escudos altos creando un muro de acero reluciente que brillaba bajo el sol del mediodía, mientras los cuarenta lanzadores de hachas se posicionaron detrás, sus armas girando en sus manos con un silbido que cortaba el silencio, sus barbas blancas ondeando como estandartes de muerte listos para caer sobre el enemigo.

"¡Baruk Khazâd! ¡Khazâd ai-baruk!" rugió Tygran, cargando con la cabra a su lado, su hacha alzada como un estandarte de desafío que cortaba el aire con cada paso. Las flechas trasgas volaron en una lluvia mortal, un zumbido ensordecedor que llenó el cielo como un enjambre de insectos venenosos, pero los guardianes alzaron sus escudos, el metal resonando como campanas bajo el impacto brutal. Seis cayeron en la primera andanada, sus cuerpos robustos desplomándose con flechas clavadas en las juntas de sus armaduras, sus barbas amarillas tiñéndose de rojo mientras la tierra temblaba bajo su peso. Los lanzadores respondieron al instante, arrojando hachas que silbaron en el aire como una tormenta de acero, derribando a quince arqueros en una oleada de muerte que los segó como trigo bajo una guadaña invisible, sus cuerpos cayendo en un caos de sangre negra y arcos rotos que se esparcieron sobre la grava.

Tygran alcanzó la línea enemiga, su hacha cortando a un guerrero trasgo en un arco sangriento que dejó un rastro oscuro en la tierra, la hoja hundiéndose con un crujido que resonó en sus oídos, mientras la cabra embestía a otro, sus cuernos atravesando su pecho con un sonido seco que arrancó un chillido agudo del trasgo antes de que colapsara en un montón tembloroso. Los guardianes chocaron contra los trasgos como una marea imparable, sus hachas abriendo caminos entre la carne verde con una precisión brutal que llenaba el aire de gritos y sangre, pero ocho más cayeron bajo las cuchillas curvas y las flechas que seguían lloviendo desde las filas traseras, reduciendo su número a cuarenta y seis. Los semitrolls avanzaron desde el centro, sus pasos pesados haciendo temblar la tierra, sus lanzas pesadas cortando el aire como guadañas y derribando a cinco guardianes en un solo embate que levantó polvo y sangre en un torbellino que nubló el aire.

"¡A las arañas!" gritó Tygran, su voz resonando sobre el caos mientras lanzaba su hacha pequeña con un giro preciso que cortó el aire, clavándose en el pecho de un jinete trasgo con un thud sordo que lo derribó al instante, la araña descontrolada chocando contra una roca con un crujido que resonó en la cañada. Los lanzadores arrojaron otra andanada desde atrás, sus hachas silbando en el aire para matar a ocho jinetes y tres semitrolls, sus cuerpos desplomándose en un caos de icor verde y sangre negra que manchaba la tierra, pero cuatro de ellos cayeron bajo flechas trasgas que perforaron sus armaduras rojizas y blancas, dejando treinta y seis en pie. La cabra embistió a una araña desde atrás, sus cuernos clavándose en sus patas con un crujido que hizo retroceder a la montura, y Tygran aprovechó el momento, hundiendo su hacha grande en su abdomen con un golpe que resonó como un trueno, un chorro de icor verde salpicándolo mientras la bestia colapsaba con un chillido agudo que se perdió en el fragor de la batalla.

Los guardianes resistieron, sus hachas y escudos formando un muro menguante contra la marea trasga, derribando trasgos y semitrolls con una furia que parecía surgir de la tierra misma, pero la superioridad numérica del enemigo era abrumadora. Diez guardianes más cayeron bajo las lanzas de los semitrolls y las flechas de los arqueros, dejando treinta y seis en pie, un número que igualaba a los lanzadores que aún arrojaban hachas desde atrás con una precisión mortal. El combate se volvió un caos desesperado, un torbellino de acero, sangre y gritos que llenaba el claro con un rugido ensordecedor que parecía resonar hasta las colinas lejanas. Tygran cortó y esquivó, su Energía: 9/20 dándole una velocidad y fuerza que sentía correr por sus venas como un río de fuego, mientras la cabra luchaba a su lado con una ferocidad que desafiaba su tamaño, sus cuernos embistiendo a trasgos con una furia que arrancaba gritos y crujidos de hueso.

Los últimos semitrolls cayeron bajo una lluvia de hachas arrojadas por los lanzadores, sus cuerpos grises desplomándose con un estruendo que levantó polvo y sangre, sus lanzas pesadas clavándose inútilmente en la tierra como estacas rotas. Los trasgos restantes, reducidos a menos de veinte por la carnicería implacable de los enanos, huyeron chillando hacia las colinas, sus armas abandonadas en el pánico, sus pasos resonando en un eco de derrota que se perdía en el viento helado que barría el campo de batalla como un lamento final. Tygran jadeó, apoyándose en su hacha mientras el sudor le corría por la frente, goteando sobre la tierra ensangrentada, su respiración entrecortada llenando el silencio que seguía al caos. Los treinta y seis guardianes y treinta y seis lanzadores restantes lo rodearon, sus armaduras rojizas y blancas salpicadas de sangre y sudor, sus barbas amarillas y blancas manchadas pero sus rostros imperturbables, su disciplina intacta a pesar de las pérdidas que habían sufrido.

La interfaz brilló en su visión con un resplandor frío que iluminó su mente agotada: "Enemigos derrotados: 115. Experiencia +1150. Nivel 3 no alcanzado. Experiencia total: 3180. Experiencia requerida para nivel 3: 4000." Tygran frunció el ceño, su respiración aún pesada mientras calculaba los números en su cabeza. "Mil ciento cincuenta," murmuró, su voz un gruñido bajo que apenas contenía su frustración. "No es suficiente. Subir de nivel se está poniendo imposible." Había acumulado 3180 puntos de experiencia en total, pero el nivel 3 seguía fuera de su alcance, la barra de progreso exigiendo 820 puntos más que no podía obtener en una sola batalla contra estas patrullas crecientes.

La cabra trotó hacia él, su cornamenta brillando con restos de sangre e icor, y le dio un cabezazo suave en la pierna, un gesto que lo sacó de su frustración con una risa agotada que resonó en su garganta. "Sí, lo hicimos, amiga," dijo, devolviéndole el cabezazo con una palma temblorosa en su lomo, sintiendo el calor de su lana bajo sus dedos mientras se ponía en pie con un esfuerzo que hacía crujir sus articulaciones. "Pero necesitamos más. Más enanos, más sangre de trasgo, más de todo." Los enanos de Landas de Etten eran una fuerza nómada, un campamento de guerra que vivía para el combate, moviéndose como sombras entre las colinas y golpeando con la furia de un pueblo que había perdido todo menos su voluntad de luchar. La fortaleza trasgo seguía siendo un coloso inalcanzable, sus gigantes y cuevas un desafío que Tygran sabía que no podía enfrentar todavía, no con los números que tenía ni con las patrullas que crecían en tamaño y ferocidad con cada día que pasaba bajo el sol implacable y el viento helado de las Landas.

Tygran sabía que debía seguir cazando, invocando, matando, hasta que su ejército fuera suficiente para arrasar a sus enemigos. El camino era largo, y la experiencia cada vez más esquiva, pero no había vuelta atrás. Este era su mundo ahora, una tierra de sangre y acero que había reclamado como suya, y lo defendería con cada enano que invocara, cada trasgo que cayera bajo su hacha, cada paso que diera hacia la fortaleza que se alzaba como un desafío en el horizonte. "¡Khazâd ai-mênu!" gritó una vez más, y la niebla llenó el aire, el cuerno resonó, y treinta guardianes y treinta lanzadores más se unieron a su ejército, sus rugidos llenando el claro con una promesa de guerra que resonó en las colinas como un eco eterno.