7 Le monde ne t'attendra pas

~Manoir Davis~

Quelques semaines se sont écoulées depuis le retour de Davis au manoir, mais l'ancien foyer paisible et heureux s'est transformé en une maison de peur où chacun avançait prudemment. Dans la cuisine, un groupe de domestiques était regroupé, leurs murmures emplis d'inquiétude. Leurs visages reflétaient l'anxiété gravée dans leurs expressions alors qu'ils parlaient à voix basse du tempérament imprévisible de leur patron qui pouvait exploser en violence à tout moment.

"L'avez-vous vu aujourd'hui ? Il a jeté un verre contre le mur quand le jardinier a parlé des nouvelles fleurs," dit l'une d'elles, sa voix tremblante.

"Il est terrifiant," murmura une autre. "J'ai entendu dire qu'il a de nouveau crié après Henry ce matin."

"Il n'était pas comme ça avant l'accident," dit doucement le cuisinier en jetant un coup d'œil vers le bureau. "Il souffre."

"Cela ne signifie pas que nous ne souffrons pas non plus," murmura la première domestique.

"Il devrait au moins se rendre compte que sa situation n'est pas de notre fait," ajouta une autre.

Ethan, debout à la porte, était furieux. "Êtes-vous prêtes à partir ?" demanda-t-il d'un ton glacial. Les domestiques furent surprises et baissèrent silencieusement la tête en soumission. "Nous sommes désolées, Monsieur," répétèrent-elles en chœur.

Ethan les fixa sévèrement avant de se tourner vers le bureau — le sanctuaire de Davis depuis son retour.

Quelques semaines s'étaient écoulées depuis que Davis était rentré chez lui, mais il était devenu un homme méconnaissable par rapport à celui qu'il avait été. Il s'était transformé en quelqu'un d'irritable et d'amer. Ses frustrations débordaient, explosant de manière imprévisible et créant une atmosphère tendue qui s'infiltrait dans chaque recoin de la maison.

Malgré le raffinement des meubles et l'environnement serein, la maison semblait désormais plus déprimante que jamais. Chaque membre du personnel évitait Davis comme la peste, tout en veillant à travailler dans un silence quasi absolu pour ne pas attirer son attention et éviter sa colère, et se rassemblait occasionnellement dans la cuisine pour parler de leur journée.

Même Henry, son majordome, avait appris à éviter les situations qui pourraient le mettre encore plus dans l'embarras et passait toujours par Ethan, qui leur servait de sauveur, pour transmettre les informations ou demander des instructions.

Davis était assis dans son bureau, un verre vide posé sur le bureau devant lui, fixant le vide, inconscient de son environnement.

Ethan entra sans frapper, un dossier à la main. "Vous avez raté un appel d'Elder Allen. Il veut une mise à jour sur—"

"Je me fiche de ce qu'il veut !" rétorqua Davis, sa voix tranchante, au point qu'Henry, debout à la porte, tressaillit.

Ethan soupira, posant le dossier sur le bureau. "Vous ne pouvez pas continuer à l'ignorer, Davis. Vous devez encore le reconnaître et tirer parti de son influence."

La mâchoire de Davis se crispa, ses yeux se rétrécirent tandis qu'il lançait un regard noir à Ethan. "Influence ?" répéta-t-il, sa voix empreinte de sarcasme. "Quelle influence ? Regardez autour, Ethan. Je suis un infirme assis dans une maison qui ressemble plus à un tombeau qu'à un foyer, abandonné par ma famille comme un déchet d'hier, et vous me dites de tirer parti de leur influence ?"

Henry, qui était venu servir son repas, toussa légèrement depuis l'encadrement de la porte. "Monsieur, voulez-vous que je—"

"Sortez !" aboya Davis, frappant son bureau de sa main. "Tous, laissez-moi tranquille !" Sa voix résonna.

Henry hésita un instant, jetant un coup d'œil à Ethan, qui fit un léger signe de tête. Le majordome recula et disparut dans le couloir, ses pas s'évanouissant dans le silence.

Ethan croisa les bras en s'appuyant contre le mur. "Vous ne me faites pas peur, vous savez. Vous pouvez crier, lancer des objets et vous enfermer dans ce manoir, mais ne comptez pas sur moi pour partir."

"Pourquoi ?" demanda Davis, presque dans un murmure. Son expression s'adoucit brièvement, révélant l'épuisement derrière sa colère. "Pourquoi êtes-vous encore là, Ethan ? Tout le monde est parti."

Ethan soupira légèrement, son regard inflexible. "Parce que vous êtes mon ami. Et contrairement aux autres, je ne tourne pas le dos aux gens lorsqu'ils sont au plus bas. Cela ne veut pas dire que je ne peux pas partir, mais pas pour l'instant."

Davis laissa échapper un rire amer, secouant la tête. "Ami ? C'est généreux. Je suis un homme brisé qui a besoin d'un miracle, Ethan."

Ethan le regarda et haussa les épaules avec nonchalance. "Alors peut-être qu'il est temps que vous cessiez de vous apitoyer sur votre sort et commenciez à vous battre pour en obtenir un."

Les yeux de Davis s'assombrirent. "Se battre pour quoi ? Quand il ne reste plus rien qui vaille la peine d'être combattu."

Ethan fixa son regard sur lui et, d'une voix calme mais ferme, déclara : "Alors trouvez quelque chose. Parce que ça," il désigna la pièce d'un geste, "ça, ce n'est pas vivre, Davis, et vous le savez."

Les deux hommes se regardèrent longuement, la tension palpable. Davis finit par détourner le regard, son expression mêlant frustration et désespoir.

Il n'a rien sur quoi se raccrocher. La seule chose qui aurait peut-être pu lui donner une raison de se battre était sa fiancée, mais c'est désormais impossible. Elle avait choisi son chemin et son éternité ailleurs.

"Alors vous allez juste les laisser gagner, c'est ça ?" brisa Ethan, sa voix pleine de frustration. "Desmond, Aaron… tous. Vous leur donnez tout sans même livrer un semblant de combat ? Êtes-vous si faible ?"

Le regard de Davis ne vacilla pas, fixé au loin. "Ce n'est pas leur remettre tout lorsque tout est déjà parti," murmura-t-il, sa voix dépourvue d'émotion. "Que reste-t-il pour que je me batte ?"

"Votre dignité, pour commencer !" répliqua Ethan, sa frustration manifeste. Il avait essayé de raisonner Davis à maintes reprises, mais à chaque fois, il était ignoré. De nombreuses fois, il avait tenté de lui faire voir la réalité mais Davis restait enfermé dans le passé. "Vous étiez Davis Allen, l'homme que les gens craignaient et respectaient. Maintenant vous êtes—" Il s'arrêta, cherchant ses mots afin de ne pas être trop blessant.

Davis éclata de rire, amer. "Allez-y. Dites-le. Je ne suis rien. Un infirme. Une ombre de l'homme que j'étais."

"Vous n'êtes pas rien !" s'emporta Ethan, sa colère éclatant. "Vous agissez comme si vous étiez rien parce que vous vous êtes convaincu que vous aviez perdu. Mais ce n'est pas le cas. Desmond pense peut-être qu'il a gagné, mais il ne vous a pas encore enterré — ou est-ce déjà le cas ?"

Davis finit par se tourner vers lui, ses yeux ternes et sans vie. "Tu ne comprends pas, Ethan. Sais-tu ce que ça fait d'être effacé de sa propre histoire ?"

Ethan secoua la tête, la mâchoire serrée. "Non, je ne sais pas. Mais je sais que rester là à vous apitoyer sur votre sort ne réécrira pas cette histoire. Vous leur donnez exactement ce qu'ils veulent."

"Et qu'attendez-vous de moi ? Que j'aille à l'entreprise dans ce fauteuil et que je réclame mon poste ? Je serais la risée. Je le suis déjà."

Ethan s'appuya sur le bureau, ses yeux étincelants de rage. Il ne pouvait s'empêcher de se demander si les circuits cérébraux de Davis avaient été altérés. "Alors quoi, s'ils rient ? Qu'ils rient — êtes-vous le premier homme à être infirme ? Mais au moins, vous feriez quelque chose au lieu de rester assis dans cette maison à vous saouler, à repousser tout le monde — ce n'est pas vous."

L'expression de Davis se durcit. "Ethan, je ne sais même plus qui je suis."

Ethan soupira, son ton s'adoucissant, mais la détermination dans sa voix ne faiblit pas. "Je sais exactement qui vous êtes. Vous êtes Davis Allen, l'homme qui a travaillé dur pour se faire un nom. L'homme qui inspirait la loyauté à des gens comme moi parce que vous refusiez de reculer face à un défi. Cet homme est encore là, quelque part, et je ne partirai pas tant que je ne l'aurai pas revu."

Davis détourna de nouveau la tête, sa mâchoire se crispant. "Cet homme est mort le jour de l'accident. Tout ce qui reste, c'est… cette version brisée de lui. Et aucun de vos discours de motivation ne changera cela."

Ethan se releva, passant une main dans ses cheveux, frustré. "Vous êtes impossible, vous le savez ? J'essaie de vous aider, mais vous êtes tellement concentré sur ce que vous avez perdu que vous ne voyez même pas ce qu'il vous reste."

"Et qu'est-ce que c'est ?" lança Davis, sa voix s'élevant. "Qu'est-ce que j'ai, Ethan ? Dites-moi. Parce que de là où je suis assis — littéralement — je n'ai rien."

"Vraiment ? Pourtant, vous m'avez moi !" rétorqua Ethan, sa voix tonitruante. "Vous avez quelqu'un qui croit encore en vous, même après que vous avez abandonné vous-même."

Davis le regarda en silence, tandis qu'Ethan espérait qu'il finirait par reconnaître la vérité de son existence. Mais le moment suivant, son corps ressentit une froideur face aux paroles de Davis. "Vous perdez votre temps, Ethan. Je n'en vaux pas la peine."

L'expression d'Ethan s'adoucit, bien que la frustration subsistât. "Vous en valez la peine, que vous le voyiez ou non. Et jusqu'à ce que vous le compreniez, je serai là. Quelqu'un doit vous rappeler l'homme que vous étiez et — au cas où je l'oublierais — je vous inscris à une thérapie psychologique."

Davis détourna les yeux, son esprit accablé et ses yeux embrumés de larmes non versées qu'il refusait de laisser couler. Le poids de son propre désespoir était écrasant, et peu importe combien Ethan essayait, il ne voyait pas de sortie de cette obscurité.

Ethan soupira en reculant. "Très bien. Continuez à vous apitoyer. Mais sachez une chose : le monde n'attendra pas que vous vous releviez. Si vous ne vous battez pas pour vous-même, personne d'autre ne le fera."

Il se retourna et se dirigea vers la porte, s'arrêtant juste avant de partir. "Vous n'avez pas besoin de gagner aujourd'hui, Davis. Mais réfléchissez au moins à ce que signifie perdre pour toujours."

La porte se referma derrière lui dans un clic, laissant Davis seul dans le silence étouffant du bureau. Il semblait qu'Ethan n'avait jamais autant parlé.