Alter Mann noch einmal

Als ich mich bemühte, mich zu konzentrieren, durchschnitt eine Stimme mein Training. "Du….."

Ich erstarrte, die Stimme durchdrang den Nebel meiner Konzentration. Sie klang vertraut, als hätte ich sie kürzlich gehört. Ich drehte mich um, um die Quelle der Stimme zu sehen, und dort, ein paar Meter entfernt, stand der alte Mann, mit dem ich meine Mahlzeiten im Trainingslager geteilt hatte.

Er sah mich mit einer Mischung aus Neugier und Besorgnis an, sein wettergegerbtes Gesicht vom Mondlicht erhellt. "Was machst du hier draußen, Junge?" fragte er, seine Stimme sanft, aber bestimmt.

Ich wischte mir den Schweiß von der Stirn und versuchte, zu Atem zu kommen. "Training," antwortete ich schlicht und spürte, wie die Last meiner Erschöpfung sich niederließ.

"Ich verstehe."

Die Augen des alten Mannes wanderten über mich, prüften jeden Zentimeter meiner Gestalt mit einem scharfsinnigen Blick. Seine Augen verweilten auf meinem rechten Auge, ein schwaches Flackern von Erkenntnis und Sorge huschte über sein Gesicht. Ich wusste warum. Es war die Narbe – neu und noch roh –, die die Haut direkt unter meinem Auge entstellte, eine grausame Erinnerung an meine Begegnung mit dem 'Ritter des Windes'.

"Diese Narbe," sagte er leise, seine Stimme gefärbt mit einer Mischung aus Mitleid und Neugier. "Sie ist neu."

Ich nickte, mein Kiefer spannte sich an. "Ein Geschenk vom 'Ritter des Windes'."

Die Augen des alten Mannes verengten sich leicht, als hätte er nicht verstanden, was ich meinte. Das war verständlich, da dieser Name ein Spitzname war, den ich diesem Ritter gegeben hatte. Etwas, das für mich persönlich war.

Dennoch schüttelte er langsam den Kopf. "Es scheint, du hast deinen gerechten Anteil am Schlachtfeld gehabt."

Als ich ihn das sagen hörte, antwortete ich nicht. Es gab keinen Grund, irgendetwas zu erzählen, da es nicht wichtig war.

"Aber dich so zu verausgaben wird dir nicht helfen, deinen Schmerz zu beseitigen." Dennoch war da ein kleines Gefühl von Sanftmut. Etwas, dessen Grund ich nicht ganz verstand.

Ich blieb stumm, mein Blick auf den alten Mann gerichtet, während er mich musterte. Seine Besorgnis war spürbar, aber ich war nicht in der Stimmung für ein herzliches Gespräch. Nicht jetzt, nicht jemals. Das Schlachtfeld hatte mich gelehrt, meine Gefühle tief zu vergraben, wo sie nicht gegen mich verwendet werden konnten.

Der alte Mann seufzte und spürte meine Abneigung zu sprechen. "Manchmal," sagte er, seine Stimme leise und sanft, "um das Feuer in dir loszuwerden, musst du es mit jemand anderem teilen."

Ich versteifte mich bei seinen Worten, ein Funke Ärger huschte über mein Gesicht. "Ich muss nichts teilen," erwiderte ich, meine Stimme kalt und distanziert. "Ich muss nur trainieren."

Ich hob meinen Speer erneut und nahm mein Training mit erneuter Intensität wieder auf. Die rhythmischen Bewegungen der Waffe waren ein vertrauter Trost, eine Möglichkeit, den Lärm in meinem Kopf zu übertönen. Aber selbst während ich trainierte, konnte ich die Augen des alten Mannes auf mir spüren, seine Anwesenheit eine stille Erinnerung an die Worte, die er gesprochen hatte.

Er schüttelte langsam den Kopf und beobachtete mich mit einer Mischung aus Mitleid und Verständnis. "Training ist wichtig, Junge, aber es ist nicht alles. Du kannst nicht all diesen Schmerz allein tragen. Es ist eine zu schwere Last."

Ich ignorierte ihn und konzentrierte mich auf die präzisen Bewegungen meines Speers. Jeder Stoß und jede Parade war eine Möglichkeit, meine Frustration, meinen Zorn und meinen Schmerz zu kanalisieren.

Ich brauchte weder sein Mitleid noch seinen Rat.

Nein. Ich bemitleidete niemanden in dieser Welt.

Diese Welt, die grausam zu mir gewesen war, nicht einmal, nicht zweimal, sondern unzählige Male, und all die Menschen, die alles beobachtet hatten, ohne mir beizustehen.

Und als ich gerade einen Ort gefunden hatte, an dem ich das Gefühl hatte, dazuzugehören, war er wieder verschwunden.

An diesem Punkt, wenn ich es nicht verstanden hätte, wäre ich einfach nur ein dummer Idiot.

'Ich bin ganz allein.'

Das war alles, worum es ging. Nicht mehr, nicht weniger.

Also gab es keinen Bedarf an Mitleid oder irgendetwas anderem.

Der alte Mann blieb eine Weile still, stand einfach da, seine Präsenz eine stetige, unnachgiebige Kraft. Schließlich sprach er wieder, seine Stimme sanft, aber fest. "Du erinnerst mich an jemanden, den ich vor langer Zeit kannte. Auch er dachte, er könne alles allein bewältigen, dass er niemandes Hilfe bräuchte. Aber er lag falsch."

Ich hielt inne, mein Griff um den Speer verstärkte sich. Es erinnerte mich an den ersten Tag, an dem wir uns getroffen hatten. Obwohl es kurz war, hatte er auch damals eine solche Geschichte erzählt.

Seine Worte durchschnitten den Nebel meiner Konzentration und weckten etwas tief in mir.

"Weißt du, warum er falsch lag, Kleiner?"

"Frag mich nicht."

Der alte Mann beharrte, sein Ton sanft, aber beharrlich. "Weißt du warum?"

Es gab etwas in seiner Art zu sprechen, das es mir schwer machte, abzulehnen. Trotz meines Wunsches, ihn wegzustoßen, ertappte ich mich dabei, zu antworten. "Ist es, weil er nicht in der Lage war, die Last allein zu tragen?"

Der alte Mann schüttelte langsam den Kopf, ein schwaches Lächeln auf seinen Lippen. "Nein, das war es nicht. Der Grund, warum er falsch lag, war, dass je mehr er dachte, er müsse alles allein tun, desto mehr machte er die ganze Welt um ihn herum nur zu seiner eigenen. Seine Welt drehte sich nur um ihn; er dachte immer, die Welt sei da, um ihn zu kriegen. Jeder wollte immer gegen ihn sein."

Ich runzelte die Stirn und versuchte, seinen Worten einen Sinn zu geben. "Was bedeutet das?"

"Es bedeutet," fuhr der alte Mann fort, "dass er sich im Laufe dieses Prozesses selbst blendete. Er blendete sich selbst gegenüber dem Unglück anderer, und es gab andere Menschen wie ihn. Menschen, die kämpften, litten und ihre eigenen Schlachten schlugen. Aber er konnte das nicht sehen, weil er zu sehr auf seinen eigenen Schmerz und seine eigenen Kämpfe fixiert war."

Ich verstärkte meinen Griff um den Speer, seine Worte resonieren unangenehm in mir. "Du sagst also, dass er durch den Versuch, alles allein zu bewältigen, egoistisch wurde?"

Der alte Mann nickte. "Ja, in gewisser Weise. Er wurde so von seinen eigenen Lasten verzehrt, dass er das große Ganze nicht sehen konnte. Er konnte nicht sehen, dass es andere gab, die die Last teilen konnten, die ihn verstehen und unterstützen konnten. Und indem er sich isolierte, verlor er die Verbindungen aus den Augen, die seinem Leben mehr Bedeutung hätten geben können."

Ich runzelte die Stirn über die Worte des alten Mannes und versuchte, die Implikationen zu verdauen. Seine Augen, obwohl verwittert und müde, bohrten sich mit einer Intensität in meine, die es schwer machte, wegzuschauen.

"Ich brauche niemandes Hilfe," murmelte ich, meine Stimme kaum hörbar. "Ich bin so lange allein zurechtgekommen."

Der alte Mann lachte leise, der Klang eines tiefen Grummels, der durch die Luft zu vibrieren schien. "Oh, du denkst, du bist zurechtgekommen, ja? Überlebt, vielleicht. Aber hast du wirklich gelebt, Junge?"

Seine Worte gingen mir auf die Nerven, und ich konnte nicht anders, als zurückzuschnappen. "Was würdest du darüber wissen? Du weißt nichts über mich."

"Nicht wahr?" erwiderte er, ein schelmisches Lächeln spielte auf seinen Lippen. "Ich habe viele wie dich gesehen, überzeugt, dass ihr Schmerz einzigartig ist, dass niemand sonst es möglicherweise verstehen könnte. Aber Schmerz, mein Junge, ist die universellste aller Erfahrungen."

Ich presste meinen Kiefer zusammen, mein Griff um den Speer verstärkte sich. "Ich brauche keine Vorlesung," sagte ich durch zusammengebissene Zähne. "Ich muss nur stärker werden."

"Ah, Stärke," sinnierte der alte Mann, seine Augen funkelten mit einem Hauch von Schelmerei. "Sag mir, denkst du, Stärke ist nur eine Frage von Muskeln und Können? Davon, einen Speer zu schwingen, bis deine Arme schmerzen und dein Körper in Schweiß gebadet ist?"

Ich antwortete nicht, aber mein Schweigen schien ihn zu amüsieren.

"Stärke, wahre Stärke, kommt aus dem Verstehen," fuhr er fort. "Verstehen deiner eigenen Grenzen und der Grenzen anderer. Verstehen, dass manchmal die größte Stärke darin liegt, dir selbst zu erlauben, verletzlich zu sein."

Ich spottete darüber, unfähig, meine Verachtung zu verbergen. "Verletzlichkeit ist Schwäche."

"Ist sie das?" fragte er und hob eine Augenbraue. "Sag mir, wer ist stärker: derjenige, der seine Wunden verbirgt und still leidet, oder derjenige, der seine Narben trägt und die Unterstützung sucht, die er braucht, um zu heilen?"

Ich wandte mich ab, unwillig, seinem Blick zu begegnen. Seine Worte trafen zu nah an der Wahrheit, weckten Gefühle, die ich nicht anerkennen wollte. "Ich habe keine Zeit dafür."

Es war so nervig, dass ich sogar in Erwägung zog, diesen Ort zu verlassen. Ich kam hierher, um die nutzlosen Gedanken loszuwerden, die meinen Kopf begleiteten, und jetzt wurde ich stattdessen mit einer Vorlesung konfrontiert.

'Nervig. Aber warum bleibe ich überhaupt hier?'

Ich fragte mich, als ich den Speer in meiner Hand ergriff. Jetzt, wo ich darüber nachdachte, gab es einen Grund für mich, hier zu stehen?

'Aber warum sollte ich gehen? Es ist nicht so, als hätte ich etwas falsch gemacht.'

Aus irgendeinem Grund ließ mich die Tatsache, dass ich versuchte, den Ort zu wechseln, fühlen, als würde ich vor den Worten des alten Mannes fliehen.

Und das war nervig.

"….." Also beschloss ich, ohne zu antworten, meinen Speer zu greifen und weiterzumachen. Aber diesmal konzentrierte ich mich mehr auf meinen Kern und meine Technik, anstatt gedankenlos zu schwingen.

Bis zu dem Moment, als ich den alten Mann sagen hörte,

"Der Speer ist keine Waffe für dich."

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