Das Schwert (2)

Wenn du kurz vor dem Einschlafen bist, nachdem du deinen Tag verbracht hast, was denkst du dann?

Denkst du, dass du deinen Tag damit verbracht hast, besser in dem zu werden, was du tust?

Oder würdest du denken, dass du ein Versager bist und es besser hättest versuchen sollen?

Jeder würde einen anderen Gedanken haben, nicht wahr? Ist das nicht die Schönheit des Menschseins? Wir sind alle verschieden.

Aber gleichzeitig, sind wir so verschieden?

Einige von uns sind Versager, aber haben wir nicht unser Bestes versucht?

Von der kleinen Oberfläche des Schwertes sah ich die Spiegelung meiner selbst.

Ich lächelte.

Der Anblick meines eigenen entschlossenen, trotzigen Grinsens entfachte etwas tief in mir. Die Spiegelung schien meine Schwäche zu verspotten, forderte mich aber auch heraus, darüber hinauszuwachsen.

'Ist das meine Grenze? Ist das, wo ich falle?'

Der Estoc glänzte mit einem fast überirdischen Licht und zog mich an. Ich konnte seine Präsenz, seinen Ruf spüren. Es war, als ob die Waffe auf mich wartete, mich drängte, sie zu ergreifen und zurückzuschlagen.

Die Waffe, die ich gehalten hatte. In der modernen Welt wurde die Waffe nur zum Zweck des Wettkampfs verwendet.

Ich war ein Fechter, der Weltmeister. Ich erinnerte mich an den Nervenkitzel des Wettkampfs, den Adrenalinstoß, als ich meinen Gegnern gegenüberstand, jeder Kampf ein Test von Können, Strategie und Ausdauer.

In diesen Momenten hallten die Worte meines Meisters in meinem Kopf wider. "Bruce, denk daran: Das wahre Wesen des Fechtens geht nicht nur um Gewinnen oder Verlieren. Es geht darum, dich selbst und deine Grenzen zu verstehen und über sie hinauszugehen. Es geht um den Tanz zwischen dir und deinem Gegner, das stille Gespräch, das durch jede Parade und jeden Stoß geführt wird."

Der Estoc war nicht nur eine Waffe; er war eine Verlängerung meines Willens, ein Symbol meiner Entschlossenheit, jedes Hindernis zu überwinden. In der modernen Welt war er ein Werkzeug für den Sport, um mein Können und meine Disziplin zu beweisen. Aber hier, in dieser brutalen Realität, war er ein Rettungsanker, ein Hoffnungsschimmer in der Dunkelheit.

Ich konnte immer noch die Stimme meines Meisters hören, ruhig und stetig. "Jedes Mal, wenn du das Schwert ergreifst, kämpfst du nicht nur gegen einen Gegner. Du kämpfst gegen deine eigenen Zweifel, deine eigenen Ängste. Du musst lernen, dir selbst zu vertrauen, der Klinge zu vertrauen. Sie wird dich führen, wenn du es zulässt."

Als ich dort lag und über seine Worte nachdachte, spürte ich ein erneuertes Gefühl.

'Ist das meine Grenze? Ist das, wo ich falle?' fragte ich mich noch einmal, die Frage hing in der Luft.

Die Antwort war klar. Nein, das war nicht meine Grenze. Dies war nur eine weitere Herausforderung, ein weiterer Gegner, dem ich mich stellen musste. Und wie alle anderen würde ich ihm direkt entgegentreten; ich würde nicht fliehen.

Ich griff nach dem Estoc, spürte sein Gewicht in meiner Hand, seine Balance perfekt und beruhigend. Es war mehr als nur eine Waffe; es war eine Erinnerung daran, wer ich war, an die Stärke und Widerstandsfähigkeit, die mich so weit gebracht hatten.

Als meine Finger den Griff umschlossen, überkam mich ein seltsames Gefühl. Das Gewicht der Waffe, das sich ungewohnt hätte anfühlen müssen, da ich sie zum ersten Mal hielt, tat es nicht. Stattdessen fühlte es sich wie eine Verlängerung meines eigenen Körpers an, als wären die Klinge und ich eins.

Die Welt um mich herum schien zu verblassen, die Geräusche des Kampfes wurden ferner. Es waren nur ich und der Estoc.

Mein Griff verstärkte sich, und eine Welle von Energie durchströmte mich, verschmolz mit der Klinge. Es war ein Gefühl, anders als alles, was ich je zuvor gefühlt hatte, eine Verbindung, die das Physische überstieg.

Ich stand auf, der Schmerz und die Müdigkeit vorübergehend vergessen. Der Soldat, der mich Momente zuvor besiegt hatte, rückte wieder vor, seine Augen voller Zuversicht. Aber jetzt spürte ich eine neue Entschlossenheit, ein Feuer, das in mir brannte.

'Das stimmt. Ich kann dein Schwert sehen.'

In meinen Augen lag alles klar offen.

SWOOSH!

Er schwang sein Schwert, aber diesmal war ich bereit.

CLANK!

Ich parierte seinen Schlag mit Leichtigkeit, der Estoc bewegte sich mit einer Flüssigkeit, die meinen Gedanken entsprach.

STAB!

Die Augen des Soldaten weiteten sich vor Überraschung, und ich nutzte den Moment, konterte mit einem schnellen Stoß, der ihn unvorbereitet traf. Der Estoc durchdrang seine Verteidigung und fand sein Ziel mit Präzision.

"Argh!"

Der Soldat keuchte, Blut strömte aus der Wunde, und er fiel zu Boden, besiegt.

"Das Wesen des Kampfes."

Murmelte ich.

Das war das wahre Wesen des Kampfes. So war es, ein Schwertkämpfer zu sein. Es ging nicht darum, im Wettkampf anzugeben. Ein Schwertkämpfer zu sein bedeutete etwas anderes.

"Entweder schneidest du deinen Feind, oder du wirst niedergeschnitten."

Das ist es, was es bedeutet.

"Wenn das der Fall ist. Ich werde jeden schneiden, der sich mir in den Weg stellt."

CLANK!

Ich parierte einen weiteren Schlag, der gerade von meiner rechten Seite kam. Ich drehte mich, um meinem neuen Gegner entgegenzutreten, und sah einen anderen Soldaten, der mich ansah und einen Speer hielt.

"Hahaha.....Wie ironisch...."

Ich lachte und spürte die Ironie der Situation.

Nur eine Minute zuvor war ich derjenige, der den Speer hielt, und der Feind hielt ein Schwert. Aber jetzt war es völlig umgekehrt. Ich war derjenige, der das Schwert hielt, und der Feind war derjenige, der den Speer hielt.

SWOOSH! CLANK!

Die Augen des Soldaten verengten sich, als er mein Selbstvertrauen spürte. Er stieß mit dem Speer nach mir und zielte auf meine Brust. Ich wich zur Seite aus, der Estoc bewegte sich mühelos, um den Angriff abzuwehren. Die Spitze des Speers verfehlte mich um ein Haar, und ich konterte mit einem schnellen, präzisen Stoß.

CLANK!

Der Speer prallte auf meinen Estoc, die Kraft des Aufpralls vibrierte durch meine Arme. Der Soldat war geschickt, seine Bewegungen schnell und gezielt. Er griff erneut an, stieß den Speer mit tödlicher Genauigkeit vor. Aber ich konnte seine Bewegungen durchschauen, seine Schläge vorausahnen.

SWOOSH!

Der Speer kam wieder auf mich zu, aber ich drehte meinen Körper, wich dem Angriff aus und bewegte mich in seine Deckung. Mein Estoc blitzte auf, schnitt mit tödlicher Präzision durch die Luft. Der Soldat versuchte zu blocken, aber er war zu langsam. Meine Klinge schnitt über seinen Arm und zwang ihn, den Speer fallen zu lassen.

"Argh!" schrie er und hielt seinen verwundeten Arm.

Ich zögerte nicht. Mit einer schnellen Bewegung führte ich den Estoc nach unten und zielte auf sein Herz. Die Klinge durchbohrte seine Brust, und er fiel leblos zu Boden.

Schwer atmend schaute ich mich auf dem Schlachtfeld um. Die Geräusche von klirrenden Waffen und Schmerzensschreie erfüllten die Luft, aber ich fühlte eine seltsame Ruhe. Der Estoc in meiner Hand war eine Verlängerung meiner selbst, ein Symbol meiner Entschlossenheit und meines Willens.

"Das stimmt", murmelte ich zu mir selbst. "Egal wer sich mir in den Weg stellt, ich werde sie niederschneiden."

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Die Schlacht tobte stundenlang weiter, jeder Moment ein Test für Ausdauer und Willenskraft. Als die Sonne unterging, ließ der Kampf endlich nach. Der Feind zog sich zurück und hinterließ das Schlachtfeld übersät mit Gefallenen. Das Adrenalin, das durch meine Adern floss, ließ allmählich nach und wurde durch eine tiefe Erschöpfung ersetzt.

Wir sammelten die Verwundeten und gruppierten uns neu, das Gewicht der Gewalt des Tages lastete schwer auf unseren Schultern. Trotz der Müdigkeit erfüllte mich ein Gefühl der Erfüllung. Ich hatte mich heute bewiesen, nicht nur meinen Kameraden, sondern auch mir selbst.

Als die Nacht hereinbrach, machte ich mich auf den Weg zurück zu unserem Trainingsort. Das Lager war ruhig, die Soldaten ruhten sich aus und versorgten ihre Wunden. Ich spürte eine seltsame Mischung aus Erleichterung und Erwartung, als ich mich dem Zelt des Meisters näherte.

Als ich das Zelt erreichte, fand ich den Meister draußen sitzend und meditierend vor. Seine Augen waren geschlossen, sein Atem gleichmäßig und ruhig. Der Anblick von ihm brachte ein Gefühl des Friedens, eine Erinnerung an den Weg, den ich gewählt hatte.

Bevor ich sprechen konnte, sprach der Meister plötzlich, seine Stimme durchbrach die Stille. "Es scheint, du hast etwas gefunden."

Ich hielt inne, überrascht von seinen Worten. "Woher wusstest du das, Meister?"

Er öffnete seine Augen und sah mich mit durchdringendem Blick an. "Es stinkt von deinem Körper."

"Stinkt?" wiederholte ich verwirrt.

"Es stinkt", sagte er noch einmal, sein Ton schärfer. "Du Bengel. Nur weil du gegen einige schwache Soldaten gekämpft hast, denkst du, dass es Spaß macht, andere zu töten?"

Ich zuckte bei seinen Worten zusammen, die Härte seines Tons schnitt durch mich hindurch. "Nein, Meister. Ich denke nicht, dass es Spaß macht. Aber ich fühlte eine Verbindung mit dem Schwert, ein Gefühl von Sinn im Kampf."

Der Blick des Meisters blieb streng. "Ein Gefühl von Sinn, sagst du? Und was ist dieser Sinn? Zu töten? Den Nervenkitzel des Kampfes zu genießen?"

Seine Worte trafen direkt in mein Herz. Denn sie waren richtig.

'Den Nervenkitzel des Kampfes genießen...Das stimmt....'

Ein Teil von mir, der des Kampfes beraubt war, sehnte sich danach.

Bruce.

Als ich auf der Erde trainierte, um ein Fechter zu werden, fehlte immer etwas in mir. Als ich Weltmeister wurde, als ich der stärkste junge Mann der Welt wurde, fühlte ich mich überhaupt nicht zufrieden.

Vielmehr fühlte ich mich leer.

Und jetzt erkannte ich langsam den Grund dafür. Es war, weil immer etwas fehlte, wenn ich im Wettkampf kämpfte.

Der Nervenkitzel, der Einsatz, die echten Konsequenzen von Verlieren oder Gewinnen – das waren Elemente, die ein Wettkampf nie vollständig nachbilden konnte.

In einem Turnier war das Schlimmste, was passieren konnte, ein Spiel zu verlieren. Aber hier, auf dem Schlachtfeld, ging es um Leben und Tod. Jeder Kampf hatte echte, greifbare Konsequenzen.

Als ich dort stand und über die Worte des Meisters nachdachte, begann ich, mich selbst besser zu verstehen. Auf der Erde waren die Wettkämpfe, die Medaillen, die Titel – sie waren alle hohle Siege. Das wahre Wesen des Kampfes, die rohe Intensität und die Einsätze von Leben und Tod, hatten immer gefehlt. Deshalb fühlte ich mich leer, selbst nachdem ich den Gipfel meines Sports erreicht hatte.

Das Schlachtfeld füllte diese Leere. Es bot das Adrenalin, die Herausforderung und die hohen Einsätze, die mir immer entgangen waren. Aber ich wusste auch, dass diese Erkenntnis mit einer gefährlichen Versuchung einherging – der Nervenkitzel des Kampfes könnte leicht dazu führen, dass man sich in der Gewalt verliert, dass man von dem Verlangen nach Kampf verzehrt wird.

"Bengel", sagte der Meister und öffnete seine Augen. "Du trainierst, um jemanden zu besiegen, nicht wahr?"

Und dann stand er auf, sein Ausdruck streng und unnachgiebig. "So wie du jetzt bist, wirst du ihn nicht besiegen können."

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