Vieux homme une fois de plus

Alors que je luttais pour me concentrer, une voix interrompit mon entraînement. "Toi….."

Je me suis figé, la voix perçant à travers le brouillard de ma concentration. Elle semblait familière, comme si je l'avais entendue récemment. Je me suis tourné pour voir la source de la voix, et là, à quelques mètres, se tenait le vieil homme avec qui j'avais partagé mes repas au camp d'entraînement.

Il me regardait avec un mélange de curiosité et d'inquiétude, son visage usé éclairé par la lumière de la lune. "Que fais-tu ici, garçon ?" demanda-t-il, sa voix douce mais ferme.

J'ai essuyé la sueur de mon front, essayant de retrouver mon souffle. "Entraînement," ai-je simplement répondu, sentant le poids de mon épuisement s'installer.

"Je vois."

Les yeux du vieil homme parcouraient mon corps, scrutant chaque centimètre de ma forme d'un regard perspicace. Ses yeux se sont attardés sur mon œil droit, un léger éclat de reconnaissance et d'inquiétude traversant son visage. Je savais pourquoi. C'était la cicatrice - nouvelle et encore fraîche - qui défigurait la peau juste en dessous de mon œil, un cruel rappel de ma rencontre avec le 'Chevalier du Vent.'

"Cette cicatrice," dit-il doucement, sa voix teintée d'un mélange de pitié et de curiosité. "Elle est nouvelle."

J'ai hoché la tête, la mâchoire serrée. "Un cadeau du 'Chevalier du Vent.'"

Les yeux du vieil homme étaient légèrement plissés comme s'il n'avait pas compris ce que je voulais dire. C'était compréhensible, car ce nom était un surnom que j'avais donné à ce chevalier. Quelque chose de personnel pour moi.

Pourtant, il secoua lentement la tête. "Il semble que tu as eu ta part du champ de bataille."

En l'entendant dire cela, je n'ai pas répondu. Il n'était pas nécessaire de dire quoi que ce soit, car ce n'était pas important.

"Mais te pousser comme ça ne t'aidera pas à supprimer ta douleur." Cependant, il y avait une petite sensation de douceur là-dedans. Quelque chose que je ne comprenais pas vraiment était la raison pourquoi.

Je suis resté silencieux, mon regard fixé sur le vieil homme qui m'étudiait. Son inquiétude était palpable, mais je n'étais pas d'humeur à une conversation sincère. Pas maintenant, pas jamais. Le champ de bataille m'avait appris à enfouir mes sentiments là où ils ne pouvaient pas être utilisés contre moi.

Le vieil homme soupira, ressentant ma réticence à parler. "Parfois," dit-il, sa voix basse et douce, "pour te débarrasser du feu qui est en toi, tu dois le partager avec quelqu'un d'autre."

Je me suis raidi à ses paroles, un éclat d'agacement traversant mon visage. "Je n'ai besoin de partager quoi que ce soit," ai-je répondu, ma voix froide et détachée. "J'ai juste besoin de m'entraîner."

J'ai levé ma lance une fois de plus, reprenant ma pratique avec une intensité renouvelée. Les mouvements rythmiques de l'arme étaient un confort familier, un moyen de noyer le bruit dans ma tête. Mais même en m'entraînant, je pouvais sentir les yeux du vieil homme sur moi, sa présence un rappel silencieux des mots qu'il avait prononcés.

Il secoua lentement la tête, me regardant avec un mélange de pitié et de compréhension. "L'entraînement est important, garçon, mais ce n'est pas tout. Tu ne peux pas porter toute cette douleur seul. C'est un fardeau trop lourd."

Je l'ai ignoré, me concentrant sur les mouvements précis de ma lance. Chaque coup et parade était une façon de canaliser ma frustration, ma colère et ma douleur.

Je n'avais pas besoin de sa pitié ou de ses conseils.

Non. Je ne plaignais personne dans ce monde.

Ce monde qui avait été cruel avec moi, non pas une fois, non pas deux fois, mais d'innombrables fois, et toutes les personnes qui avaient tout regardé sans se tenir à mes côtés.

Et quand j'ai juste trouvé un endroit où je me sentais appartenir, il était parti une fois de plus.

À ce stade, si je ne l'avais pas compris, je serais juste un crétin.

'Je suis tout seul.'

C'était tout ce dont il s'agissait. Rien de plus, rien de moins.

Alors, il n'y avait pas besoin de pitié ou quoi que ce soit.

Le vieil homme resta silencieux un moment, simplement debout là, sa présence une force constante, implacable. Enfin, il parla de nouveau, sa voix douce mais ferme. "Tu me rappelles quelqu'un que je connaissais il y a longtemps. Lui aussi pensait qu'il pouvait tout gérer seul, qu'il n'avait besoin de l'aide de personne. Mais il avait tort."

Je me suis arrêté, serrant ma prise sur la lance. Cela m'a rappelé le premier jour où nous nous sommes rencontrés. Bien que ce fût bref, il avait raconté une histoire comme celle-ci à ce moment-là aussi.

Ses mots perçaient le brouillard de ma concentration, éveillant quelque chose de profond en moi.

"Tu sais pourquoi il avait tort, gamin ?"

"Ne me demande pas."

Le vieil homme poursuivit, son ton doux mais insistant. "Tu sais pourquoi ?"

Il y avait quelque chose dans sa façon de parler qui rendait difficile de refuser. Malgré mon désir de le repousser, je me retrouvais à répondre. « Est-ce parce qu'il n'a pas pu porter le fardeau seul ? »

Le vieil homme secoua lentement la tête, un léger sourire sur les lèvres. « Non, ce n'était pas ça. La raison pour laquelle il se trompait, c'est que plus il pensait devoir tout faire seul, plus il faisait que tout le monde autour de lui tournait uniquement autour de lui. Son monde ne devenait plus que lui ; il pensait toujours que le monde était là pour s’en prendre à lui. Tout le monde voulait toujours être contre lui. »

Je fronçai les sourcils, essayant de comprendre ses mots. « Qu'est-ce que cela signifie ? »

« Cela signifie, » continua le vieil homme, « que dans le processus, il s'est aveuglé. Il s'est aveuglé aux malheurs des autres, et il y avait d'autres personnes comme lui. Des personnes qui luttaient, souffraient, et combattaient leurs propres batailles. Mais il ne pouvait pas voir ça parce qu'il était trop focalisé sur sa propre douleur et ses propres luttes. »

Je resserrai ma prise sur la lance, ses mots résonnant inconfortablement en moi. « Donc vous dites qu'en essayant de tout gérer seul, il est devenu égoïste ? »

Le vieil homme acquiesça. « Oui, d'une certaine manière. Il était tellement consumé par ses propres fardeaux qu'il ne pouvait pas voir l'ensemble de l'image. Il ne voyait pas qu'il y avait d'autres personnes qui pouvaient partager la charge, qui pouvaient comprendre et le soutenir. Et en s'isolant, il avait perdu de vue les connexions qui auraient pu donner plus de sens à sa vie. »

Je fronçai les sourcils à l'écoute des paroles du vieil homme, essayant d'en digérer les implications. Ses yeux, bien que usés et fatigués, perçaient les miens avec une intensité qui m'empêchait de détourner le regard.

« Je n'ai besoin de l'aide de personne, » murmurai-je, ma voix à peine audible. « J'ai réussi tout seul jusque-là. »

Le vieil homme ria doucement, le son d'un faible grondement qui semblait vibrer à travers l'air. « Oh, tu penses que tu as réussi, n'est-ce pas ? Survécu, peut-être. Mais as-tu vraiment vécu, garçon ? »

Ses mots me tapaient sur les nerfs, et je ne pus m’empêcher de rétorquer. « Qu'est-ce que vous en savez ? Vous ne savez rien de moi. »

« N'est-ce pas ? » répondit-il, un sourire rusé jouant sur ses lèvres. « J'ai vu beaucoup de gens comme toi, convaincus que leur douleur est unique, que personne d'autre ne pourrait comprendre. Mais la douleur, mon garçon, est l'expérience la plus universelle de toutes. »

Je serrai les mâchoires, ma prise sur la lance se resserrant. « Je n'ai pas besoin d'une leçon, » dis-je entre mes dents serrées. « J'ai juste besoin de devenir plus fort. »

« Ah, la force, » médita le vieil homme, ses yeux scintillant d'une pointe de malice. « Dis-moi, penses-tu que la force se résume uniquement aux muscles et à la compétence ? Avoir une lance jusqu'à ce que tes bras soient endoloris et ton corps trempé de sueur ? »

Je ne répondis pas, mais mon silence semblait l'amuser.

« La force, la vraie force, vient de la compréhension, » continua-t-il. « Comprendre ses propres limites et les limites des autres. Comprendre que parfois, la plus grande force réside dans le fait de se permettre d'être vulnérable. »

Je me moquai de cela, incapable de cacher mon dédain. « La vulnérabilité est une faiblesse. »

« Vraiment ? » demanda-t-il en levant un sourcil. « Dis-moi, qui est le plus fort : celui qui cache ses blessures et souffre en silence, ou celui qui porte ses cicatrices et cherche le soutien dont il a besoin pour guérir ? »

Je détournai le regard, refusant de croiser son regard. Ses paroles touchaient de trop près, remuant des sentiments que je ne voulais pas reconnaître. « Je n'ai pas de temps à perdre avec ça. »

C'était agaçant au point que je songeais même à quitter cet endroit. J'étais venu ici pour me débarrasser des pensées inutiles qui encombraient ma tête, et maintenant je me retrouvais avec une leçon à la place.

« Agaçant. Mais pourquoi suis-je même resté ici ? »

Je me demandai en empoignant la lance dans ma main. Maintenant que j'y réfléchissais, avais-je besoin de rester là ?

« Mais pourquoi devrais-je partir ? Ce n'est pas comme si j'avais fait quelque chose de mal. »

Pour une raison quelconque, le fait que j'essaye de changer d'endroit me donnait l'impression que je fuyais les paroles du vieil homme.

Et c'était agaçant.

« ..... » Ainsi, sans répondre, je décidai de prendre ma lance et je continuai. Mais, cette fois, je me concentrai plus sur mon centre et ma technique plutôt que de la balancer sans réfléchir.

Jusqu'au moment où j'entendis le vieil homme dire,

« La lance n'est pas une arme pour toi. »

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