El viejo una vez más

Mientras luchaba por concentrarme, una voz interrumpió mi entrenamiento.

—Tú...

Me quedé paralizado, la voz atravesando la niebla de mi concentración. Sonaba familiar, como si la hubiera escuchado recientemente. Me giré para ver el origen de la voz, y allí, a unos metros de distancia, estaba el anciano con quien había compartido mis comidas en el campo de entrenamiento.

Me miró con una mezcla de curiosidad y preocupación, su rostro curtido iluminado por la luz de la luna.

—¿Qué haces aquí afuera, muchacho? —preguntó, con voz suave pero firme.

Me limpié el sudor de la frente, tratando de recuperar el aliento.

—Entrenando —respondí simplemente, sintiendo el peso del agotamiento asentarse.

—Ya veo.

Los ojos del anciano me recorrieron, escrutando cada centímetro de mi forma con una mirada perspicaz. Sus ojos se detuvieron en mi ojo derecho, un leve destello de reconocimiento y preocupación cruzando su rostro. Sabía por qué. Era la cicatriz—nueva y aún en carne viva—que marcaba la piel justo debajo de mi ojo, un cruel recordatorio de mi encuentro con el 'Caballero del Viento'.

—Esa cicatriz —dijo suavemente, su voz teñida con una mezcla de lástima y curiosidad—. Es nueva.

Asentí, apretando la mandíbula.

—Un regalo del 'Caballero del Viento'.

Los ojos del anciano se entrecerraron ligeramente como si no hubiera entendido lo que quise decir. Era comprensible, ya que ese nombre era un apodo que le di a ese caballero. Algo que era personal para mí.

Aun así, sacudió la cabeza lentamente.

—Parece que has tenido tu parte justa del campo de batalla.

Al oírle decir esto, no respondí. No había necesidad de decir nada, ya que no era importante.

—Pero forzarte así no te ayudará a eliminar tu dolor. —Sin embargo, había un pequeño toque de gentileza allí. Algo que no entendía del todo era la razón por qué.

Permanecí en silencio, mi mirada fija en el anciano mientras me estudiaba. Su preocupación era palpable, pero no estaba de humor para una charla sincera. No ahora, no nunca. El campo de batalla me había enseñado a mantener mis sentimientos enterrados profundamente donde no pudieran ser usados en mi contra.

El anciano suspiró, sintiendo mi renuencia a hablar.

—A veces —dijo, con voz baja y suave—, para deshacerte del fuego dentro de ti, necesitas compartirlo con alguien más.

Me tensé ante sus palabras, un destello de molestia cruzando mi rostro.

—No necesito compartir nada —respondí, con voz fría y distante—. Solo necesito entrenar.

Levanté mi lanza una vez más, reanudando mi práctica con renovada intensidad. Los movimientos rítmicos del arma eran un consuelo familiar, una forma de ahogar el ruido en mi cabeza. Pero incluso mientras entrenaba, podía sentir los ojos del anciano sobre mí, su presencia un recordatorio silencioso de las palabras que había pronunciado.

Sacudió la cabeza lentamente, mirándome con una mezcla de lástima y comprensión.

—El entrenamiento es importante, muchacho, pero no lo es todo. No puedes cargar todo ese dolor solo. Es una carga demasiado pesada.

Lo ignoré, concentrándome en los movimientos precisos de mi lanza. Cada estocada y parada era una forma de canalizar mi frustración, mi ira y mi dolor.

No necesitaba su lástima ni sus consejos.

No. Yo no sentía lástima por nadie en este mundo.

Este mundo que había sido cruel conmigo, no una vez, no dos veces, sino incontables veces, y todas las personas que habían visto todo sin ponerse a mi lado.

Y cuando por fin encontré un lugar donde sentía que pertenecía, se fue una vez más.

A estas alturas, si no lo hubiera entendido, sería un completo idiota.

«Estoy completamente solo».

Eso era todo lo que había. Nada más, nada menos.

Así que no había necesidad de lástima ni nada.

El anciano permaneció en silencio por un momento, simplemente de pie allí, su presencia una fuerza constante e inquebrantable. Finalmente, habló de nuevo, su voz suave pero firme:

—Me recuerdas a alguien que conocí hace mucho tiempo. Él también pensaba que podía manejar todo por sí mismo, que no necesitaba la ayuda de nadie. Pero estaba equivocado.

Me detuve, apretando mi agarre en la lanza. Me recordó al primer día que nos conocimos. Aunque fue breve, también había contado una historia así en ese momento.

Sus palabras atravesaron la bruma de mi concentración, removiendo algo profundo dentro de mí.

—¿Sabes por qué estaba equivocado, chico?

—No me preguntes.

El anciano persistió, su tono gentil pero insistente:

—¿Sabes por qué?

Había algo en su manera de hablar que me hacía difícil rechazarlo. A pesar de mi deseo de alejarlo, me encontré respondiendo.

—¿Es porque no fue capaz de cargar el peso solo?

El anciano sacudió la cabeza lentamente, con una leve sonrisa en los labios.

—No, no era eso. La razón por la que estaba equivocado era que cuanto más pensaba que necesitaba hacer todo solo, más hacía que todo el mundo a su alrededor fuera solo sobre él mismo. Su mundo se volvió solo sobre él; siempre pensaba que el mundo estaba ahí para ir contra él. Todos siempre querían ir en su contra.

Fruncí el ceño, tratando de dar sentido a sus palabras.

—¿Qué significa eso?

—Significa —continuó el anciano—, que en el proceso de hacerlo, se cegó a sí mismo. Se cegó ante la desgracia de otros, y había otras personas como él. Personas que estaban luchando, sufriendo y peleando sus propias batallas. Pero no podía ver eso porque estaba demasiado enfocado en su propio dolor y sus propias luchas.

Apreté mi agarre en la lanza, sus palabras resonando incómodamente dentro de mí.

—¿Entonces estás diciendo que al tratar de manejar todo solo, se volvió egoísta?

El anciano asintió.

—Sí, de cierta manera. Se volvió tan consumido por sus propias cargas que no podía ver el panorama más amplio. No podía ver que había otros que podían compartir la carga, que podían entenderlo y apoyarlo. Y al aislarse, perdió de vista las conexiones que podrían haber dado más significado a su vida.

Fruncí el ceño ante las palabras del anciano, tratando de digerir las implicaciones. Sus ojos, aunque cansados y gastados, se clavaron en los míos con una intensidad que hacía difícil apartar la mirada.

—No necesito la ayuda de nadie —murmuré, mi voz apenas audible—. Me las he arreglado solo todo este tiempo.

El anciano rió suavemente, el sonido un bajo rumor que parecía vibrar en el aire.

—Oh, ¿crees que te las has arreglado? Sobrevivido, quizás. Pero ¿has vivido realmente, muchacho?

Sus palabras me irritaron los nervios, y no pude evitar responder bruscamente.

—¿Qué sabrías tú de eso? No sabes nada sobre mí.

—¿No lo sé? —respondió, con una sonrisa astuta jugando en sus labios—. He visto a muchos como tú, convencidos de que su dolor es único, que nadie más podría entender. Pero el dolor, muchacho, es la más universal de todas las experiencias.

Apreté la mandíbula, mi agarre en la lanza tensándose.

—No necesito una lección —dije entre dientes—. Solo necesito hacerme más fuerte.

—Ah, la fuerza —reflexionó el anciano, sus ojos brillando con un toque de picardía—. Dime, ¿crees que la fuerza es meramente sobre músculo y habilidad? ¿Sobre blandir una lanza hasta que tus brazos duelan y tu cuerpo esté empapado en sudor?

No respondí, pero mi silencio pareció divertirlo.

—La fuerza, la verdadera fuerza, viene del entendimiento —continuó—. Entender tus propios límites y los límites de otros. Entender que a veces, la mayor fuerza está en permitirte ser vulnerable.

Me burlé de eso, incapaz de ocultar mi desdén.

—La vulnerabilidad es debilidad.

—¿Lo es? —preguntó, levantando una ceja—. Dime, ¿quién es más fuerte: el que esconde sus heridas y sufre en silencio, o el que lleva sus cicatrices y busca el apoyo que necesita para sanar?

Me di la vuelta, sin querer encontrar su mirada. Sus palabras estaban golpeando demasiado cerca de casa, removiendo sentimientos que no quería reconocer.

—No tengo tiempo para esto.

Era molesto hasta el punto en que incluso estaba considerando dejar este lugar. Vine aquí para deshacerme de los pensamientos inútiles que acompañaban mi cabeza, y ahora me encontraba con una lección en su lugar.

«Molesto. Pero ¿por qué sigo aquí?»

Me pregunté mientras agarraba la lanza en mi mano. Ahora que lo pensaba, ¿había necesidad de que me quedara aquí?

«Pero, ¿por qué debería irme? No es como si hubiera hecho algo malo».

Por alguna razón, el hecho de que intentara cambiar de lugar me hacía sentir como si estuviera escapando de las palabras del anciano.

Y eso era molesto.

—... —Así que, sin responder, decidí agarrar mi lanza y continuar. Pero, esta vez, me concentré más en mi centro y técnica en lugar de blandir sin pensar.

Hasta el momento en que escuché al anciano decir:

—La lanza no es un arma para ti.

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