El débil crepitar de la linterna y la respiración pesada y entrecortada de los mercenarios heridos eran los únicos sonidos que llenaban la habitación. El aire estaba denso, cargado de agotamiento y el olor cobrizo de la sangre. Zirkel estaba sentado contra la pared, su hacha descansando a su lado, su filo opaco con carmesí seco. A su alrededor, los Perros Locos supervivientes atendían silenciosamente sus heridas—envolviendo paños ensangrentados alrededor de los cortes, apretando los dientes por el dolor, y compartiendo breves miradas de mutuo entendimiento.
No se pronunciaron palabras. No había nada que decir.
Entonces
CRUJIDO.