Capitulo 10: POR LA VOLUNTAD DEL EMPERADOR

La batalla había rugido durante casi dos días, y los Ángeles Sangrientos estaban al borde del colapso. Los combates constantes, las interminables oleadas de Tiránidos y la presión implacable de la horda Orka habían hecho mella incluso en los guerreros más curtidos.

Azkaellon, sangrando por múltiples heridas, se mantenía en el centro de una línea defensiva cada vez más reducida, su armadura dorada abollada, sus movimientos más lentos. A su alrededor, los pocos Ángeles Sangrientos que aún conservaban la cordura formaban una línea irregular, con los bólteres vacíos y las espadas sierra desafiladas por el uso excesivo. Luchaban con puños, con hojas arrancadas de Tiránidos caídos, con cualquier cosa que pudieran tomar. Pero lo peor estaba por llegar.

A lo lejos, los signos de la Sed Roja se hacían más evidentes. Varios Ángeles Sangrientos, antes disciplinados y controlados, habían sucumbido a su maldición genética. Sus ojos estaban inyectados en sangre, sus cuerpos temblaban con una rabia descontrolada. Atacaban todo lo que se movía, incluidos sus propios hermanos, blandiendo sus espadas sierra en un frenesí berserker, rugiendo y gritando incoherentemente.

Thaddeus, con el brazo colgando inerte y roto, tropezó hacia el Dreadnought Kael, buscando refugio junto a la imponente máquina de guerra. Sentía la atracción de la Sed Roja royendo los bordes de su mente, pero la combatía con cada onza de voluntad. Su visión estaba borrosa, su cuerpo dolía por el combate interminable, pero sabía que debía resistir.

El Dreadnought Kael, aún disparando sin descanso, notó la llegada de Thaddeus. La voz del viejo guerrero resonó desde el interior del sarcófago, reverberando como un rugido profundo a través del campo de batalla. "Resiste, Thaddeus." A pesar de la seguridad de Kael, la situación era sombría.

Azkaellon, observando el campo de batalla con desesperación, apretó la mandíbula. Quedaban tan pocos que no habían caído en la sed de sangre. La línea se estaba rompiendo. Los Tiránidos avanzaban, los Orkos los seguían, y sus hermanos perdían el control. Necesitaba un plan, pero las heridas y el agotamiento embotaban su mente, antes afilada. "Necesito pensar, maldita sea, ¡PIENSA, Azkaellon, soy uno de los de Sanguinius...!" pensó con desesperación. Solo tenía momentos antes de que todo colapsara.

El campo de batalla se había convertido en un torbellino de caos. Aquellos Ángeles Sangrientos que habían sucumbido a la Sed Roja luchaban como bestias salvajes, sus ataques antes precisos reemplazados por golpes salvajes y brutales. Con ojos ardientes de rojo, cargaban de cabeza contra el enemigo, cortando y despedazando Tiránidos y Orkos por igual sin pensar en tácticas, estrategias o siquiera en su propia supervivencia. Sus espadas sierra rugían mientras desgarraban carne y hueso, sus movimientos tan rápidos y agresivos que incluso los monstruosos Tiránidos luchaban por seguirles el paso. Los Orkos, enloquecidos por la batalla como estaban, ahora se enfrentaban a enemigos igual de dementes.

La escena era tanto aterradora como desgarradora para los Ángeles Sangrientos aún cuerdos, que veían a sus hermanos ceder ante la maldición genética que atormentaba a su capítulo. Un Ángel Sangriento, viejo amigo de un guerrero ahora enloquecido, se lanzó hacia adelante, bloqueando un golpe destinado a un Orko, solo para encontrarse enfrentando la furia impulsada por la sed de sangre de su propio hermano.

"¡Hermano, despierta!" gritó, parando un ataque frenético. El Ángel Sangriento dominado por la Sed Roja gruñó, apenas reconociendo a su propio kin, atacando con furia animal. La espada sierra chocó contra la armadura de ceramita mientras los dos hermanos se enfrentaban, uno luchando por salvar al otro de su locura.

"¡Para! ¡No quiero hacer esto!" gritó el Ángel Sangriento aún cuerdo. Desesperadamente intentó desarmar a su hermano, usando su bólter para bloquear los golpes salvajes. "Hermano..." dijo mientras se veía obligado a matar al enloquecido, su hermano, con quien había derramado sangre juntos, ahora muerto por sus manos, todo mientras se defendía contra la marea interminable de Tiránidos.

Por todo el campo de batalla, esta trágica escena se repetía. Los Ángeles Sangrientos, gritando en angustia, intentaban llegar a sus hermanos caídos, llamándolos por sus nombres, suplicándoles que salieran de su furia berserker. Pero la Sed Roja era una maldición que no atendía a razones; muchos murieron a manos de sus propios hermanos, algunos consumidos por la Sed Roja, otros no. Los guerreros enloquecidos, perdidos en una rabia alimentada por sangre, luchaban contra cualquier cosa que se acercara: Tiránido, Orko o incluso su propia estirpe.

El sonido del campo de batalla era ensordecedor: el choque de espadas sierra, los chillidos monstruosos de los Tiránidos, los rugidos atronadores de los Orkos y los aullidos escalofriantes de los Ángeles Sangrientos perdidos en la Sed Roja. Pero en medio de todo ese caos, los gritos de los hermanos intentando salvarse unos a otros resonaban con más fuerza. Cada paso era una lucha no solo por sobrevivir, sino por evitar perder a más de los suyos ante la furia maldita que amenazaba con consumirlos a todos.

El Dreadnought Kael, aún manteniendo la línea, observaba cómo sus hermanos luchaban no solo contra los enemigos frente a ellos, sino contra la maldición dentro de sí mismos. Sus bólteres pesados tronaban, proporcionando fuego de cobertura a aquellos Ángeles Sangrientos aún cuerdos que intentaban resistir la locura. Pero incluso Kael, un guerrero ancestral encerrado en su sarcófago de metal, sabía que poco se podía hacer para salvarlos una vez que la Sed Roja se apoderaba de ellos.

Thaddeus, ensangrentado y magullado con un brazo roto, podía escuchar las voces de sus hermanos, suplicando a los caídos. Su corazón dolía mientras cortaba Tiránidos, luchando con todo lo que tenía, intentando evitar que la marea de xenos los abrumara a todos. Apretó los dientes, avanzando a pesar del dolor.

Señor de la Colmena, Tiránidos:

El Señor de la Colmena había enfrentado innumerables enemigos en incontables campos de batalla, cada especie y fuerza presentando su propio desafío único. Pero estos... estos Ángeles Sangrientos luchaban con una ferocidad que rivalizaba incluso con los Orkos más sedientos de sangre. Mientras observaba a los guerreros enloquecidos despedazar tanto a Tiránidos como a Orkos, e incluso a los de su propia estirpe, algo se agitó en su conciencia de mente colmena: una chispa de curiosidad.

Esta comida de armadura roja... su rabia es diferente a todo lo que he visto, pensó el Señor de la Horda, su mente procesando rápidamente la información. Observaba cómo los Ángeles Sangrientos, perdidos en la Sed Roja, luchaban con un abandono salvaje, sus movimientos ya no precisos, sino cargados de una furia cruda y primal. Su fuerza... su ferocidad...

El Señor de la Colmena detuvo su propio asalto por un breve instante, extendiendo sus vastas habilidades psíquicas. Se conectó a la mente colmena, su conciencia expandiéndose a través de los millones de Tiránidos que luchaban y morían en Gorgona Secundus. La información fluía como un torrente: datos de innumerables ojos y sensores, cada uno documentando el estilo de combate.

Ferocidad, mayor fuerza bruta, más fáciles de matar, menos astucia que antes.

Se conectó aún más, enviando un pulso hacia la Nave Colmena que se cernía en el frío vacío.

La nave respondió, su vasta inteligencia procesando la información recopilada. Se estableció un enlace y, por un momento, el Señor de la Colmena vislumbró el interminable mar de bioformas, el vasto reservorio genético del que los Tiránidos podían evolucionar.

Adaptación genética. Aprendería, Evolucionaría. La brutal ferocidad de los Ángeles Sangrientos podía ser cosechada, estudiada y replicada. Una noción aterradora para cualquier otra raza, pero para los Tiránidos, era simplemente un paso más en su camino evolutivo.

Los Orkos:

Al otro lado del campo de batalla, los Orkos, lejos de estar preocupados por la ferocidad de los Ángeles Sangrientos, estaban extasiados. Estos guerreros de armadura roja eran diferentes a cualquier humano con el que hubieran luchado antes. Peleaban como auténticos guerreros, y los Orkos lo respetaban. Se deleitaban en ello.

"¡WAAAGH!! ¡Mirad a esos chicos rojos, pelean como Orkos!" rugió un Nob, blandiendo su enorme machete mientras destrozaba un grupo de Gantes Tiránidos. Los Orkos a su alrededor vitoreaban, su sed de sangre avivada por la pura carnicería que se desplegaba en todas direcciones. Para los Orkos, esto era la cima de lo que debía ser una pelea: caos, sangre y guerreros curtidos chocando sin importar las tácticas, solo por el amor al combate.

Los Orkos cargaron con renovado vigor, viendo a los Ángeles Sangrientos como espíritus afines en su amor por el caos y la matanza. Para ellos, esto ya no era una batalla por supervivencia o territorio: era un desafío. Los Orkos querían ahora probarse contra estos guerreros enloquecidos, demostrar que, sin importar cuán brutales fueran los Ángeles Sangrientos, los Orkos eran los reyes de la batalla. Así, la mayoría comenzó a ignorar a los Tiránidos y se enfocó en los Ángeles Sangrientos dominados por la Sed Roja.

En medio de esta locura, Azkaellon luchaba con todo lo que tenía. Su armadura estaba marcada, su cuerpo magullado y maltrecho por el asalto implacable. Su mente corría mientras daba órdenes, gritando para que sus guerreros se reagruparan, formaran líneas, enfocaran sus ataques. Pero incluso mientras gritaba por el vox, sabía que se les acababa el tiempo. Sus hermanos caían. Se perdían en la Sed Roja, y el campo de batalla se volvía imposible de controlar.

"¡Reagrupen! ¡Reagrupen, maldita sea!" La voz de Azkaellon resonaba en los cascos de sus guerreros. "¡Dejen que sus hermanos mueran con honor contra los Tiránidos y los Orkos, REAGRUPEN AHORA!"

Pero en su interior, Azkaellon sentía una punzada de temor. El Señor de la Colmena estaba aprendiendo. Podía sentir su presencia creciendo, más enfocada. Los Orkos, también, avanzaban, atraídos por la ferocidad de los Ángeles Sangrientos. Necesitaba una señal, algo que cambiara la marea, algo que les diera una ventaja.

Tenía que pensar en un plan, cualquier cosa. El tiempo se agotaba.

Azkaellon escudriñó el campo de batalla, su corazón apesadumbrado por la gravedad de su situación. La formación, antes orgullosa, estaba destrozada, con muchos de sus hermanos muertos o perdidos en la Sed Roja, muriendo en lo profundo de las líneas enemigas. Los implacables enemigos se acercaban, sus chillidos mezclándose con los rugidos de los Orkos, creando una sinfonía impía de violencia y derramamiento de sangre. El suelo bajo sus pies estaba resbaladizo por la lluvia y la sangre, el cielo oscurecido por nubes de tormenta que reflejaban la desesperanza de la escena.

En todas direcciones, había caos: Ángeles Sangrientos, Orkos y Tiránidos enzarzados en un combate brutal, la línea entre amigo y enemigo desdibujándose mientras la Sed Roja consumía a sus hermanos. Observó con horror cómo uno de los guerreros caídos, un hermano perdido en la locura, era destrozado por un Carnifex, sus garras brutales desgarrando carne y hueso. Otros estaban rodeados, abatidos por la escoria xenos contra la que una vez lucharon con disciplina y honor.

Azkaellon apretó la mandíbula, aferrando la empuñadura de su espada de energía. La sangre goteaba de su filo, un símbolo de la lucha implacable que habían soportado. Sintió la lluvia comenzar a caer, suave al principio, luego más fuerte, ocultando las lágrimas que se negaba a derramar. Había visto innumerables batallas, liderado innumerables cargas en nombre de Sanguinius, pero esto... esto se sentía diferente. Esto se sentía como el final.

Thaddeus, de pie cerca, divisó a su comandante. Vio el agotamiento grabado en el rostro de Azkaellon, la desesperación oculta justo bajo la superficie. Sin decir una palabra, Thaddeus se quitó el casco, sintiendo la lluvia caer sobre su rostro, limpiándolo de la sangre y la mugre de la batalla. Sus penetrantes ojos verdes se encontraron con los de Azkaellon, un intercambio silencioso de comprensión pasando entre ellos. Ambos habían luchado más duro que nunca, pero el fin parecía inevitable.

Azkaellon alzó su espada de energía en alto, la sangre aún goteando de su filo. Su voz era firme, a pesar de la sombría situación, y se preparó para hablar, para reunir a sus hermanos restantes para una última y gloriosa resistencia. Morirían aquí, pero lo harían con honor. Lucharían hasta el último aliento, por el Emperador, por Sanguinius.

Pero entonces...

Desde las nubes de tormenta en lo alto, aparecieron: naves de la Armada Imperial, rugiendo a través de los cielos de Gorgona Secundus. Sus motores tronaban, y los cielos parecían partirse mientras descendían. El corazón de Azkaellon, antes apesadumbrado por la certeza de la muerte, ahora se agitaba con un destello de esperanza. Los primeros en llegar fueron los cañoneros Thunderhawk, sus torretas llameando mientras atravesaban los enjambres de Tiránidos, destrozando Orkos y xenos por igual con ráfagas precisas de fuego láser. Detrás de ellos, los transportes de asalto Valkyrie surcaban en formación, lanzando bombas sobre el caótico campo de batalla, creando cráteres en medio de la horda xenos.

La mirada de Azkaellon se elevó, y en la distancia, emergiendo como un colosal dios de la guerra, vio la inconfundible silueta de un Crucero de Asalto; su nombre brillaba en la pantalla de su auspex: Furia Indomable. La nave era inmensa, un motor de destrucción, sus baterías de cañones escupiendo muerte desde las estrellas. Incluso desde tan lejos, el crucero era inconfundible, su tamaño empequeñeciendo a las naves menores que ahora llenaban el cielo.

Los cañoneros surcaban el campo de batalla, sus bólteres pesados y cañones láser abrasando multitudes de Orkos y bestias Tiránidas. Chimeras y tanques Leman Russ emergían de los transportes recién aterrizados, desatando su furia sobre los xenos con una eficiencia implacable.

El peso de la batalla había cambiado. La esperanza recorrió a los Ángeles Sangrientos sobrevivientes, sus bólteres destellando de nuevo mientras se reunían tras su comandante.

Azkaellon contuvo el aliento al ver las cápsulas de desembarco descender en formación. No estaban solos. Los Puños Imperiales habían llegado.

Los Puños emergieron de sus naves con un propósito sombrío. Sus armaduras amarillas estaban adornadas con sellos de pureza y los símbolos de su Capítulo, la Cruz Templaria destacando contra las placas amarillas. Eran una fuerza de celo implacable, conocidos por su odio a los psíquicos y su brutal destreza en combate. Sin Bibliotecarios, sin manipuladores de mentes en sus filas: solo acero, fe y fuego. Y eran muchos.

Liderándolos estaba el Capellán Mortrel, una figura imponente incluso entre los Puños Imperiales. Su casco con forma de calavera brillaba bajo la luz opaca de la tormenta, y el crozius arcanum que empuñaba se alzaba en alto, un símbolo de su autoridad y fe inquebrantable. Su armadura negra estaba repleta de reliquias de cruzadas pasadas, y los cráneos de traidores y xenos colgaban de su cinturón como trofeos. Su voz resonó a través de la red vox, un gruñido ronco como el estertor de un dios. Sus palabras eran un llamado a las armas, un himno de ira.

"¡Adelante, hijos de Dorn!" rugió el Capellán Mortrel. "¡Quemen a los xenos! ¡Purguen su inmundicia del reino del Emperador!"

Tras los Puños venían filas tras filas de Ejercito Imperial, la Guardia Imperial derramándose en el campo de batalla como un diluvio. Cientos de guardias, vestidos con sus uniformes monótonos, cargaban hacia adelante. Sus fusiles láser disparaban en descargas disciplinadas mientras llenaban los espacios entre los Astartes, apoyando el esfuerzo para repeler a Orkos y Tiránidos. Los poderosos tanques Leman Russ avanzaban, sus cañones de batalla pesados tronando, cada disparo dejando agujeros abiertos en las filas enemigas.

Azkaellon, ahora junto a Thaddeus y el Dreadnought Sargento Kael, observaba cómo la batalla parecía cambiar. Por primera vez, podía ver un camino hacia la supervivencia. Pero incluso mientras la esperanza florecía, una oscura preocupación se asentó en su pecho. Los Puños Imperiales eran implacables en su celo, y aunque su llegada era bienvenida, sus métodos eran infames. Quemarían el campo de batalla sin dudar, sin importarles las vidas humanas o las estrategias medidas. Sacrificarían a miles si eso significaba la victoria para el Emperador.

Azkaellon lo sabía, y también Thaddeus. El joven Ángel Sangriento miró a su comandante, sus ojos verdes reflejando las llamas de la batalla, y en ellos, Azkaellon vio tanto esperanza como miedo. Los Puños Imperiales eran aliados, pero su filosofía chocaba con el enfoque más equilibrado de los Ángeles Sangrientos en la guerra. Donde los Ángeles Sangrientos luchaban con un balance de furia y precisión, los Puños Imperiales abrazaban la guerra con un celo desenfrenado, a menudo a costa de aquellos a quienes protegían.

El Dreadnought, Kael, retumbó a su lado, su voz profunda y cargada con el peso de los siglos. "Los Puños no dudarán, Azkaellon. Sacrificarán mucho para lograr sus fines."

Azkaellon asintió, su mente acelerada. Tenía que encontrar una manera de trabajar con ellos, de evitar que sus hermanos fueran arrastrados por el frenesí de sangre. La batalla había cambiado, pero la guerra estaba lejos de terminar. Necesitaría toda su astucia, toda su inteligencia, para navegar lo que venía.

Mientras los Puños y la Guardia avanzaban, la voz del Capellán resonó una vez más, un himno de batalla y fe que retumbaba por el campo de batalla. Y en la distancia, a bordo de la Furia Indomable, el Capitán Valtor observaba la escena desplegarse, su mente calculando, sus órdenes decisivas. Pero incluso él sentía un estremecimiento de incertidumbre ante lo que les esperaba en la superficie de Gorgona Secundus.

El equilibrio había cambiado, pero ¿a qué costo?

Y los Ángeles Sangrientos, aunque alentados por la llegada de sus aliados, sabían que la verdadera batalla apenas comenzaba.

El rugido de los motores fue ahogado por la voz estruendosa del Capellán Mortrel, sus palabras un sermón de ira y convicción que resonaba por el campo de batalla. Vestido con una armadura negra como la noche, adornada con sellos de pureza y cráneos, Mortrel era una figura imponente, su crozius arcanum alzado en alto, un símbolo de muerte y justicia. Su casco con forma de calavera relucía con una resolución fría mientras descendía con sus Puños Imperiales. Su voz se transmitía por el vox como una tormenta, llenando el corazón de cada guerrero con una determinación sombría.

"¡Por la voluntad del Emperador, mantendrán esta posición! ¡No flaquearán! ¡Por cada gota de sangre derramada, derramarán diez veces más de la inmundicia xenos! ¡La luz del Emperador brilla sobre ustedes! ¡Este es Su campo de batalla, y nosotros somos Su espada!" La voz de Mortrel retumbó mientras los Puños Imperiales aterrizaban, sus bólteres abriendo un sendero de destrucción a través del enjambre de Tiránidos y Orkos por igual.

Los Puños Imperiales cargaron, su disciplina inquebrantable, mientras se abrían paso por el campo de batalla con espadas sierra y espadas de energía. Mortrel avanzaba con furia justa, impartiendo juicio rápido a cualquier xenos que osara acercarse, su crozius aplastando cráneos y rompiendo caparazones por igual. El grito de batalla de los Puños llenó el aire: "¡SIN PIEDAD! ¡SIN REMORDIMIENTOS! ¡SIN MIEDO!" Sus figuras de armadura negra se lanzaban a través del caos, implacables e inquebrantables.

El suelo temblaba con la furia del asalto, y cuando el Capellán Mortrel se acercó a Azkaellon, su tono cambió de ira a reconocimiento. "Azkaellon, de los Ángeles Sangrientos," dijo Mortrel, su voz aún áspera pero con un matiz de respeto, "tú y tus hermanos han luchado con la furia del Emperador. Lo veo en los ojos de tus guerreros."

Thaddeus, a pesar de su brazo roto, asintió. Su rabia y resiliencia ardían en su interior, incluso mientras la tormenta de la batalla rugía a su alrededor. Sabía que la lucha no había terminado, ni mucho menos.

Mientras tanto, los Puños Imperiales ya estaban inmersos en la refriega. Luchaban sin piedad, con bólteres y espadas abriendo caminos a través de las hordas xenos. Su brutalidad era inigualable, y a diferencia de los Ángeles Sangrientos, les importaba poco las pérdidas a su alrededor. Para ellos, el sacrificio era la voluntad del Emperador, y lo abrazaban con fervor.

En medio de esto, los Orkos, siempre ansiosos por una buena pelea, vieron a los Puños Imperiales y su carga feroz. Dejaron escapar un resonante "¡WAAAGH!" y se enfrentaron a los recién llegados, viendo en ellos un combate digno. Los Orkos se deleitaban en el derramamiento de sangre, su emoción creciendo mientras se estrellaban contra Tiránidos y Puños Imperiales por igual.

Pero el Señor de la Horda, observando desde las sombras del campo de batalla, ya no estaba complacido. La situación había cambiado. Los Ángeles Sangrientos habían mostrado ferocidad, pero esto... esto era algo más. El Señor de la Horda observaba con ojos agudos, calculando, mientras su mente se extendía hacia la Colmena.

A través de los zarcillos de la Mente Colmena, el Señor de la Horda comenzó a adaptarse, a aprender. La biomasa de los Orkos caídos, llena de agresión y fuerza bruta, había sido recolectada. Y ahora, era el momento. Con un pensamiento, la colmena Tiránida inició el proceso rápido de evolución. El Señor de la Horda chilló, un grito estremecedor que resonó por el campo de batalla, haciendo que incluso los guerreros más feroces pausaran por un instante.

Por todo el campo de batalla, las criaturas Tiránidas comenzaron a cambiar. Las más cercanas a los Orkos caídos empezaron a mutar, sus formas volviéndose más grandes, más brutas. Sus cuerpos ahora parecían una fusión grotesca de rasgos Tiránidos y Orkos: caparazones gruesos y blindados, garras poderosas y una rabia brutal y sin mente que evocaba a los Orkos mismos. Estas nuevas criaturas, más grandes que un Carnifex, poseían la fuerza salvaje de los Orkos pero con la astucia y adaptabilidad de la Mente Colmena. Sus ojos ardían con la furia de la guerra, y sus bocas, llenas de dientes afilados como navajas, emitían rugidos aterradores.

Las nuevas criaturas Tiránidas se alzaban más altas, sus músculos abultados con una fuerza mejorada. Poseían exoesqueletos gruesos y erizados que desviaban incluso el fuego de los bólteres. Sus garras eran como guadañas, goteando veneno ácido, y sus extremidades se movían con una velocidad aterradora. No eran Tiránidos comunes. Eran híbridos de Tiránidos y Orkos, monstruosos tanto en forma como en función: armas vivientes de destrucción masiva.

Azkaellon contemplaba horrorizado a estas nuevas bestias. El aire se volvió denso con la tensión. "Emperador, ¿en qué se han convertido?" murmuró para sí, mientras incluso los endurecidos Ángeles Sangrientos y Puños Imperiales se detenían un momento para evaluar la amenaza ante ellos.

El Señor de la Horda, ahora lleno de un renovado sentido de dominio, chilló una vez más, ordenando a sus nuevas creaciones que cargaran. La tierra tembló mientras los híbridos Tiránidos avanzaban, sus rugidos ensordecedores, sus ojos brillando con el ansia de destrucción.

Y mientras se acercaban, incluso los poderosos Puños Imperiales sintieron el peso de la tormenta inminente. Los rostros del Ejercito Imperial estaban blancos, de un blanco puro de MIEDO.

La batalla estaba lejos de terminar. Apenas había comenzado.

El Capellán Mortrel golpeó su crozius contra el suelo con una fuerza que reverberó por el campo de batalla, su voz retumbando como un trueno en medio del caos. "¡ESCORIA XENOS, ¿OSAN ASUSTARNOS? ¡SOMOS SU VOLUNTAD! ¡SOMOS SU IRA!" Su voz ronca resonó, cargada de una furia inquebrantable que estremecía incluso los corazones de los Puños Imperiales. Su casco con forma de calavera brillaba bajo la luz menguante mientras se giraba hacia el más cercano de los monstruosos híbridos Tiránidos.

Sin dudar, Mortrel cargó, su cuerpo moviéndose como una tormenta desatada, lleno de venganza justa. Su crozius crepitaba con poder, cada paso golpeando el suelo, una declaración de su negativa a doblarse o romperse. El enorme híbrido Tiránido-Orko gruñó, cerniéndose sobre él, pero el Capellán no mostró miedo. Era un faro de desafío, un guerrero que no sería intimidado.

"¡SOMOS SU VOLUNTAD!" gritó Mortrel, su crozius descendiendo, dirigido al cráneo de la abominación.

Mientras tanto, el Astra Militarum permanecía en un silencio tembloroso, sus corazones apesadumbrados por el terror. Nunca habían visto criaturas tan monstruosas, cosas que fusionaban los peores horrores de Orkos y Tiránidos en una pesadilla grotesca. El pánico comenzó a extenderse, susurros de retirada recorriendo sus filas mientras algunos soldados retrocedían, con los ojos abiertos de terror.

"¡Mantengan su posición, cobardes!" ladró el Comisario, el ejecutor de la disciplina, erguido entre los hombres aterrorizados. Su pistola bólter estaba alzada, apuntando a las cabezas de cualquier soldado que osara pensar en huir. "¡El Capellán ha hablado! ¡NO PODEMOS DEJAR VIVA ESTA INMUNDICIA! ¡Retroceder ahora es morir por mi mano! ¡Luchen, o enfrenten el juicio del Emperador!"

Las palabras del Comisario cortaron el miedo como un cuchillo, devolviendo al Astra Militarum a su cruda realidad. Aterrados, pero sin otra opción, alzaron sus fusiles láser, sus ojos atraídos por la visión del Capellán cargando hacia las fauces de la bestia. Inspirados por su voluntad inquebrantable, lo siguieron.

Azkaellon estaba junto a los últimos de sus Ángeles Sangrientos, su mandíbula apretada, los ojos fijos en los imponentes híbridos ante él. Había visto muchas batallas, enfrentado muchos horrores, pero esto era algo más oscuro. Algo verdaderamente apocalíptico. Su espada de energía brillaba, goteando la sangre de los xenos, su armadura marcada y dañada por días de guerra implacable.

"¡Última carga, hermanos!" La voz de Azkaellon rugió por el vox, llena de mando y esperanza desesperada. "¡POR EL EMPERADOR! ¡POR SANGUINIUS!"

Los Ángeles Sangrientos, cansados, maltrechos y ensangrentados, respondieron con gritos feroces. Incluso con huesos rotos y espíritus destrozados, avanzaron, decididos a pelear esta última batalla. Thaddeus, con su brazo roto e inútil a su lado, encontró su fuerza renovada. Había luchado junto a estos hermanos, los había visto sangrar y morir; no los dejaría caer solos. Con un gruñido desafiante, Thaddeus se subió al Dreadnought Kael, trepando sobre la enorme máquina de guerra, listo para asestar su propio golpe final.

Kael, con su armadura de Dreadnought aún chamuscada y abollada, avanzó retumbando, sus cañones llameando, su brazo mecánico alzándose en preparación para el inminente ataque. Juntos, formaban un símbolo de resistencia inquebrantable: un guerrero unido a una leyenda, cargando hacia las fauces del infierno mismo.

"¡Por el Emperador!" gritó Thaddeus desde lo alto de Kael, su voz resonando por el campo de batalla mientras los Ángeles Sangrientos hacían su última resistencia.

La batalla ahora estaba verdaderamente unida, la última esperanza de supervivencia descansando sobre los hombros de los pocos que se negaban a rendirse.