Capítulo 11: Susurros de Corrupción

La galaxia ardía en los fuegos de la Gran Cruzada, pero sombras invisibles ya se congregaban en los corazones de los otrora leales hijos del Emperador. Entre ellos, Horus Lupercal se encontraba al borde de la condenación.

Horus – Luna de Davin

Horus estaba arrodillado dentro de la Logia de la Serpiente en Davin, su respiración dificultosa y superficial. La herida del Anathame pulsaba con energía oscura, infectándose más allá de cualquier lesión física. Los Apotecarios no podían hacer nada para sanarlo, y por eso lo habían traído aquí, a este lugar de superstición y rituales oscuros.

Una voz susurró desde las sombras, una voz que sonaba tanto como la de Hastur Sejanus, su hermano caído. "Horus, el Emperador nos ha abandonado. Busca ascender más allá del alcance de los mortales, dejándote en el olvido."

La frente de Horus se arrugó de dolor y confusión, la fiebre de la herida nublándole la mente. "El Emperador..." jadeó, su voz débil. "Él nunca..."

"¡Pero lo ha hecho!" siseó la voz, resonando en las paredes de piedra. "El Consejo de Terra, los burócratas... Ahora gobiernan en su nombre. ¿Dónde estás tú, Horus, en este nuevo orden? Olvidado. Un arma dejada a oxidar. Tú, el Señor de la Guerra, deberías estar al frente del Imperio. No esos débiles mortales."

Horus luchó contra los pensamientos que invadían su mente, pero en lo más profundo, algo resonaba con la verdad de esas palabras. ¿Era esto lo que el Emperador realmente quería? ¿Dejar atrás a sus hijos? ¿Usarlos como herramientas para luego desecharlos?

La oscuridad se espesó a su alrededor, y las visiones comenzaron. Vio un futuro donde el Emperador se sentaba en un trono dorado, adorado como un dios, mientras sus hijos eran descartados como reliquias de una era olvidada. Y en ese futuro, solo Horus permanecía fuera del círculo de poder, su nombre olvidado, sus hazañas borradas.

Una terrible ira lo recorrió. "No," gruñó Horus, apretando los puños. "No seré descartado."

La voz de Sejanus se desvaneció, reemplazada por otra. Erebus ahora dio un paso adelante, sus ojos brillando con oscura intención. "Danos al Emperador, Señor de la Guerra. Déjanos guiarte hacia el verdadero poder. La galaxia debería ser tuya, no de él. Juntos, podemos construir un futuro donde los Primarcas gobiernen, y no los esclavos de Terra."

La respiración de Horus se estabilizó mientras el veneno en su mente echaba raíces. Su corazón, antes lleno de lealtad, comenzó a ennegrecerse con ambición. El Emperador debía ser detenido. Horus sería quien lo haría.

Fulgrim – La Espada Laer

A través de la galaxia, Fulgrim, Primarca de los Hijos del Emperador, se encontraba ante una imponente estatua del Emperador, una obra maestra de su propia creación. Había pasado horas perfeccionándola, tallando cada detalle, cada matiz. Pero al dar un paso atrás para admirar su trabajo, una chispa de insatisfacción lo corroía. Era hermosa, sí, pero ¿era perfecta?

La perfección, reflexionó, siempre estaba justo fuera de su alcance.

Mientras meditaba sobre esto, sus pensamientos fueron interrumpidos por un destello metálico captado en la tenue luz de los catacumbas Laer. Se acercó, su curiosidad avivada. Allí, medio enterrada en el polvo, yacía una espada antigua, su superficie grabada con runas que brillaban débilmente en la penumbra.

Extendió la mano hacia ella, sus dedos cerrándose alrededor de la empuñadura. En el momento en que tocó la espada, una oleada de sensaciones lo recorrió. Su corazón se aceleró, y por un instante, el mundo a su alrededor pareció desvanecerse. En ese momento, sintió... perfección.

La espada zumbaba en su mano, su presencia alienígena pero familiar, como un viejo compañero. Contempló la hoja, fascinado por su belleza. "Eres magnífica," susurró Fulgrim, su reflejo destellando en el metal.

Pero mientras miraba, el reflejo cambió. Su rostro comenzó a deformarse, transformándose en algo distinto a sí mismo, algo monstruoso. Fulgrim parpadeó, sacudiendo la cabeza para aclarar su visión. Sin embargo, la sensación de inquietud persistió, y en lo profundo de su mente, un susurro comenzó a tomar forma.

"Podrías ser más," siseó la voz. "Podrías ser perfecto."

Angron – Un Ansia de Guerra

Lejos de los mundos civilizados, Angron de los Devoradores de Mundos estaba hundido hasta las rodillas en la sangre de los caídos. Sus guerreros rugían a su alrededor, enloquecidos por las Uñas del Carnicero incrustadas en sus cráneos. La carnicería de la guerra era el único alivio para su agonía.

"¡Más!" bramó Angron, su voz cruda y furiosa. Blandió su enorme hacha sierra a través del pecho de una bestia xenos colosal, rociando sangre en todas direcciones. "¡Necesito más sangre! ¡Más guerra!"

Las Uñas del Carnicero chillaban en su mente, un dolor constante e implacable que ninguna victoria podía silenciar. El Emperador le había prometido alivio, había prometido extirpar los malditos dispositivos que lo torturaban. Pero esas promesas habían sido mentiras. Nada podía acabar con su sufrimiento.

Los pensamientos de Angron estaban consumidos por la violencia. Su lealtad al Emperador nunca había sido fuerte, pero ahora se desmoronaba bajo el peso de su agonía. ¿Por qué servir a un amo que solo ofrecía falsas esperanzas?

"Angron," la voz de Khârn, su Primer Capitán, crepitó a través del vox. "Hemos recibido noticias de una nueva guerra. Una guerra mayor. Una guerra sin fin."

Los ojos de Angron destellaron con una alegría salvaje. "Entonces llévanos allí. Que arda esta galaxia."

Sanguinius – La Carga del Ángel

Mientras tanto, Sanguinius lideraba a sus hijos en una misión de vital importancia. Aunque su corazón estaba con sus hijos en Gorgona Secundus, sabía que la orden del Emperador no podía ser ignorada. Pero las visiones lo atormentaban: visiones de sus hijos cayendo ante la Sed Roja, consumidos por la locura, o peor aún, sucumbiendo a los insidiosos susurros del Caos.

Mientras contemplaba las estrellas, Sanguinius sentía el peso de la galaxia oprimiendo sus hombros. ¿Podría salvarlos? ¿Podría llegar a ellos antes de que la oscuridad los engullera por completo?

"Aguanten, hijos míos," susurró Sanguinius. "Iré a por vosotros."

La Tormenta que se Avecina

A través de la galaxia, las fuerzas del Caos estaban en ascenso. Horus, Fulgrim, Angron, Lorgar y otros habían comenzado su oscuro descenso, mientras que lealistas como Sanguinius luchaban por mantener unido el Imperio. Las semillas de la Herejía de Horus habían sido plantadas, y pronto, la galaxia sería desgarrada.

Gorgona Secundus

El campo de batalla de Gorgona Secundus era un torbellino de sangre y caos. El Capellán Mortrel, apodado el Sombrío, avanzaba entre la carnicería como un heraldo de la guerra. Su Crozius Arcanum, brillando con la furia sagrada del Emperador, segaba xenos con justicia implacable. El casco de calavera que portaba reflejaba el resplandor de un paisaje en llamas, su presencia un faro de terror para Tiránidos y Orkos.

Un Híbrido Tiránido, su cuerpo una aberración de hueso y quitina, se lanzó contra él, sus garras destellando como guadañas en la penumbra. Mortrel esquivó el primer golpe con una agilidad que desafiaba su imponente armadura negra. El segundo ataque vino por el flanco, pero el Capellán reaccionó con rapidez. Con un gruñido, bloqueó las garras con su Crozius, el impacto reverberando en sus brazos. Por un instante, ambos contendientes quedaron trabados, forcejeando por imponerse.

—Tu lucha es fútil, abominación —siseó Mortrel, su voz un veneno frío—. El Emperador te ha condenado.

Con un giro brutal, liberó su arma y descargó el Crozius en un arco letal, destrozando el cráneo blindado del Tiránido con un crujido nauseabundo. Icor negro salpicó su armadura, pero Mortrel lo ignoró. La criatura colapsó, convulsionando mientras su vida se desvanecía.

Jadeante, Mortrel escrutó el campo. Sus Puños Imperiales libraban un combate feroz, luchando con la disciplina implacable de su legado. Espadas de energía silbaban en el aire, y las sierras rugían al desgarrar carne de Orkos y Tiránidos. Algunos hermanos caían, pero solo tras abatir a docenas de xenos, su sangre consagrando el suelo que defendían.

—¡POR EL EMPERADOR! —rugió un Puño Imperial, su espada sierra partiendo un Orko en dos. Otro hermano cargó, derribando a un Termagante antes de ensartarlo con su espada de energía en un movimiento preciso. Cada guerrero luchaba con la determinación sombría que definía a su capítulo, juramentados a erradicar toda amenaza contra la humanidad.

Pero ni su fervor los protegía de la marea enemiga. Por cada Tiránido abatido, dos más surgían. Por cada Orko derribado, otro tomaba su lugar. El campo estaba sembrado de caídos, humanos y xenos por igual, y la batalla no cedía.

En la retaguardia, el Ejercito Imperial sufría aún más. Sus fusiles láser escupían rayos ardientes contra las hordas Tiránidas, pero era como intentar detener un tsunami con ramas. Los guardias apenas mantenían la línea, su disciplina resquebrajándose bajo el asalto implacable. La visión de camaradas despedazados por Orkos y Tiránidos minaba su resolución.

—¡Mantengan la línea! —bramó el Comisario Kallen, su voz cortando el caos. Recorría las filas, pistola bólter en mano, sus ojos fríos buscando cualquier signo de flaqueza. Un guardia titubeó, dejando caer su arma con manos temblorosas. Sin vacilar, Kallen disparó. El estruendo resonó, y el cuerpo del soldado se desplomó sin vida.

—¡Luchen por el Emperador o mueran como traidores! —rugió Kallen, su autoridad inflexible. Los guardias se irguieron, el miedo al Comisario superando el terror a los xenos. Dispararon en ráfagas precisas, conteniendo a los Tiránidos mientras sus manos lo permitieran.

Pero incluso los más curtidos sabían la verdad: apenas resistían, y los xenos parecían infinitos. El conteo de bajas crecía, y con cada instante, más guardias yacían en el fango.

Los Puños Imperiales proseguían su cruzada, internándose en la horda. El Hermano Mathius blandía su espada sierra con furia desenfrenada, abriendo paso entre Termagantes antes de hundirla en el pecho de un Orko. Rugió, la sangre alienígena salpicando su visor, cuando otro Orko lo embistió. Tropezó, pero el Hermano Thalric intervino, decapitando al Orko con un golpe de su espada de energía.

—Luchan como bestias —jadeó Thalric, limpiando la sangre de su visor.

—Y como bestias perecerán —replicó Mathius, apartando el cadáver del Orko.

En el corazón de la carnicería, el Capellán Mortrel continuaba su matanza. Su Crozius resplandecía con furia divina al aplastar el cráneo de un guerrero Tiránido. Alzó el arma, manchada de sangre xenos, y rugió:

—¡XENOS DE MIERDA!

El Astra Militarum perdía terreno, los cuerpos amontonándose mientras las oleadas de Tiránidos y Orkos avanzaban sin descanso. Sus filas disciplinadas vacilaban, los hombres acobardados ante el embate xenos. Sus ojos reflejaban terror, pero entonces, como una marea carmesí irrumpiendo en la oscuridad, un escuadrón de Ángeles Sangrientos se lanzó al frente. A pesar de sus armaduras desgastadas, marcadas y maltrechas tras dos días de combate casi ininterrumpido, se movían con la ferocidad y la gracia de los mejores guerreros del Emperador.

Un soldado del Astra Militarum, temblando tras un refugio destrozado, alzó la vista y los vio. Su voz tembló de asombro: —Los Ángeles... Han venido a luchar con nosotros. —Al ver a los guerreros de Baal lanzarse al combate, una chispa de esperanza se encendió en su pecho.

Los Ángeles Sangrientos luchaban con desesperación, sus movimientos precisos pero lastrados por el agotamiento. Escaseaban las municiones, algunos apenas sostenían sus bólteres, mientras otros recurrían al combate cuerpo a cuerpo con cuchillos de combate y espadas sierra. Entre ellos estaba Thaddeus, luchando ferozmente sobre la forma de dreadnought del Sargento Kael. Su brazo roto colgaba inerte a un lado, pero con la otra mano blandía un cuchillo de combate, despedazando a cualquier Tiránido u Orko que se acercara demasiado a Kael.

Los soldados del Astra Militarum, al ver las figuras maltrechas de los Ángeles Sangrientos, sintieron una oleada de admiración. Si estos semidioses de la guerra aún podían levantarse, luchar y sangrar por el Emperador, ¿cómo podrían ellos hacer menos? El valor regresó a las filas humanas, y avanzaron de nuevo, sus fusiles láser disparando con renovada determinación, sus corazones llenos de respeto por sus aliados Astartes.

Sobre el campo de batalla, los cielos hervían con criaturas Tiránidas similares a gárgolas. Sus alas batían como tambores de guerra mientras se lanzaban en picado, desgarrando el aire con chillidos de hambre. Algunas naves imperiales, ya dañadas por bombardeos orbitales, caían víctimas de la amenaza aérea, precipitándose en llamas hacia el suelo. El caos en los cielos reflejaba el caos en tierra, y aun así, entre todo ello, la mente de Azkaellon permanecía afilada como una navaja.

La Harpía Tiránida es una colosal forma biológica voladora de las Flotas Enjambre Tiránidas, diseñada para dominar los cielos y desatar la muerte sobre los enemigos del Gran Devorador. Estas criaturas de asalto aéreo son capaces de lanzar minas esporas y otras bioarmas mientras se enzarzan en feroces combates aéreos. Con una envergadura que rivaliza con pequeñas naves imperiales, las Harpías son rápidas, letales y altamente adaptables.

Su rol principal en la batalla es desbaratar y debilitar las formaciones enemigas con sus bombardeos de esporas, que explotan al impactar, liberando gases tóxicos o bioácidos virulentos. Además de sus capacidades aéreas, las Harpías pueden atacar a las fuerzas terrestres, descendiendo en picado para desgarrar y aplastar a sus presas con apéndices similares a garras. Sus ojos pequeños y depredadores, guiados por la mente enjambre, buscan objetivos estratégicos para desactivar o destruir.

Azkaellon apretó los dientes, alzando su espada de energía mientras la bestia se acercaba. Su mente era un torbellino. "¡MIERDA, JODER!" gritó.

La Harpía desató una ráfaga de minas esporas que explotaron a su alrededor, lanzando escombros y sangre por los aires. Azkaellon esquivó la primera oleada, saltando sobre un árbol derrumbado, y rodó justo cuando las garras de la criatura se estrellaron contra el suelo donde había estado.

La Harpía giró y atacó de nuevo, sus garras brillando en el aire iluminado por el fuego. Azkaellon mantuvo su posición, sin espacio para dudar. Cuando se acercó, lanzó una granada krak a su cabeza. La granada impactó con precisión, explotando en un destello cegador, y la Harpía emitió un alarido gutural al perder uno de sus ojos.

Pero no fue suficiente. Herida, la Harpía cargó contra Azkaellon con furia renovada. Él se preparó, alzando su espada de energía, sus músculos tensos anticipando el impacto. La Harpía lo embistió, sus enormes garras intentando aplastarlo, pero Azkaellon giró con la fuerza, deslizándose bajo su ala extendida.

Con un rugido de furia, cortó hacia arriba, su espada de energía hundiéndose profundamente en el vientre de la bestia. La Harpía aulló de agonía mientras sus entrañas se derramaban, salpicando el campo de batalla. Pero incluso en su agonía, la criatura golpeó con su cola, alcanzando a Azkaellon en el costado. El impacto le robó el aire, y retrocedió tambaleándose, con sangre goteando de una brecha en su armadura.

Con un último chillido de dolor, la Harpía se estrelló contra el suelo, sus alas convulsionando en sus estertores.

Azkaellon respiraba con dificultad, su pecho agitado, pero no había tiempo para descansar. Se limpió la sangre de la frente y se puso en pie. La batalla estaba lejos de terminar.

El Señor del Enjambre, dominando el campo de batalla, emitió un chillido psíquico que resonó en el paisaje empapado de sangre. En respuesta, la tierra tembló violentamente. Una figura monstruosa emergió de las profundidades de la horda Tiránida. No era una criatura común; era un Carnifex evolucionado, ahora un híbrido aterrador. Su forma grotesca combinaba la fuerza acorazada de los Tiránidos con la brutalidad de los Orkos. Su cuerpo colosal, cubierto de un caparazón grueso y músculos fibrosos, avanzaba con la fuerza de un tanque, haciendo temblar el suelo con cada paso.

Sus cuatro garras masivas, ahora reforzadas con espinas afiladas, brillaban en la penumbra, capaces de desgarrar incluso la armadura más resistente. Una serie de crestas espinosas recorrían su espalda, pulsando con la energía cruda de su reciente evolución. Sus fauces goteaban saliva ácida, y sus ojos brillaban con el odio y el hambre propios de los Tiránidos. La bestia soltó un rugido gutural que envió ondas de choque por el campo. La tierra se agrietó bajo sus garras, y los soldados del Ejercito Imperial cercanos flaquearon, sus piernas temblando de puro terror. Habían enfrentado muchos horrores, pero la visión de esta monstruosidad mutada quebró su voluntad.

El pie gigantesco de la bestia aplastó a un grupo de soldados del Ejercito Imperial, triturándolos mientras gritaban de terror. Otros huyeron desesperados, pero su escape fue breve. La criatura barrió con sus garras en amplios arcos, despedazando a los hombres como si fueran insectos. Su miedo los llevó a la muerte.

Mientras tanto, en el cielo, un piloto de un bombardero Marauder luchaba por controlar su nave dañada en la batalla aérea. Enjambres de Gárgolas desgarraban el casco metálico. Apretó los dientes, con sangre llenándole la boca por una herida en el pecho, mientras garras Tiránidas rasgaban la cabina. Sus manos temblaban en los controles, sabiendo que su tiempo se agotaba.

A través del cristal destrozado de la cabina, entre los enjambres de Tiránidos voladores, vio a la bestia: el Carnifex evolucionado. Sabía que su muerte era inminente, pero si podía realizar un último acto, tal vez su sacrificio tuviera sentido.

—¡Muere... maldito bastardo... ¡MUEERE! —gritó el piloto, empujando la palanca con todas sus fuerzas restantes. Sus ojos, inyectados en sangre y desvaneciéndose, se fijaron en la bestia mientras el Marauder se precipitaba hacia el suelo, una estela llameante en el horizonte.

Con un rugido final de desafío, estrelló la nave contra la bestia. La explosión iluminó el cielo nocturno, y los miembros Tiránidos volaron en todas direcciones, desperdigados por el impacto.

Azkaellon, con su espada de energía crepitando, se lanzó hacia adelante con una velocidad impulsada por la furia y la precisión táctica. Segó Tiránido tras Tiránido, apenas obstáculos en su camino. Sus ojos afilados estaban fijos en el Señor Enjambre, esa bestia colosal de carne y quitina, momentáneamente aturdida por la conmoción psíquica tras la destrucción de su Carnifex hermano. Azkaellon sabía que era su única oportunidad.

—¡Kael! ¡Abre un camino! —ordenó Azkaellon por el vox.

El imponente Dreadnought, el Sargento Kael, giró con gracia mecánica a pesar de su estado dañado, su nuevo sistema de armas escupiendo muerte ardiente contra la horda. El fuego de bólter despedazó Termagantes y Hormagantes que avanzaban, despejando una senda para la carga de Azkaellon. Su forma masiva avanzó aplastando Tiránidos menores bajo sus pies mientras desataba una tormenta de disparos.

Azkaellon se movía con la destreza de un comandante experimentado, saltando sobre cuerpos y escombros, su espada brillando más intensamente a medida que se acercaba a su objetivo. Cada fibra de su ser clamaba venganza: por sus hermanos caídos, por el Emperador, por Sanguinius.

El Capellán Mortrel, con su armadura negra manchada de sangre alienígena, rugió una letanía de odio. Su Crozius Arcanum se blandía con propósito letal, destrozando guerreros Tiránidos mientras cargaba. Su voz ronca resonaba, un himno de batalla cargado de furia justa.

—¡POR EL EMPERADOR! ¡POR LA CRUZADA ETERNA!

Mathius y Thalric, los Puños Imperiales que seguían a Mortrel, se lanzaron en un torbellino de disciplina y violencia. Sus espadas sierra rugían mientras masacraban su camino a través del enjambre. Sus corazones ardían de celo, sabiendo que eran el puño del Emperador, enviados a purgar a los impuros. Flanquearon a Mortrel, abatiendo a los Tiránidos menores que osaban acercarse al Capellán.

La tierra temblaba bajo ellos, las explosiones y el fuego de bólter llenaban el aire. La sangre de los caídos empapaba el suelo, mezclándose con el hedor acre de la carne alienígena. La línea de Tiránidos comenzaba a romperse, pero el Señor Enjambre, a pesar de su aturdimiento temporal, empezaba a recobrar los sentidos.

Chilló con un sonido gutural que estremecía los huesos, sus ojos fijos en Azkaellon. La bestia alzó sus sables óseos, preparándose para el enfrentamiento final. Blandió una hoja masiva, segando los restos del campo de batalla, pero Azkaellon fue demasiado rápido. Rodó bajo el golpe, emergiendo con su espada apuntando al flanco expuesto del Señor Enjambre.

Las armas del Dreadnought de Kael rugieron en apoyo, los proyectiles de plasma impactando la gruesa armadura del Señor Enjambre. La bestia trastabilló, retrocediendo un paso mientras el asalto combinado la obligaba a replegarse momentáneamente.

—¡Ahora! —gritó Azkaellon por el vox, señalando el empujón final. El Capellán Mortrel, con Mathius y Thalric a su lado, desató su furia, acercándose cada vez más a la bestia.

Azkaellon y Mortrel, ahora codo con codo, cargaron al unísono. Estaban a pocos metros del Señor Enjambre, listos para golpear el corazón de esta amenaza monstruosa.

Mathius y Thalric, los veteranos Puños Imperiales, luchaban como torbellinos de muerte, sus espadas sierra rugiendo mientras cortaban la masa hirviente de Tiránidos. Los Hormagantes se abalanzaban, pero su disciplina y habilidad los mantenían afilados. Mathius partió un Tiránido en salto con un poderoso golpe, dividiéndolo en dos. Thalric esquivó el ataque de un Guerrero, hundiendo su espada sierra en su abdomen, los dientes giratorios desgarrando la carne con un sonido húmedo y rechinante. Luchaban en perfecta coordinación, cubriendo los momentos vulnerables de Azkaellon y Mortrel, permitiendo a los dos líderes concentrarse en su duelo mortal con el Señor Enjambre.

El campo de batalla era una cacofonía de gritos, chillidos y el rugido incesante del fuego de bólter. A su alrededor, la guerra entre Tiránidos, Orkos y el Imperio continuaba con furia. Ángeles Sangrientos y Puños Imperiales chocaban con el enjambre en un combate desesperado. Los cuerpos se amontonaban, el suelo resbaladizo con icor alienígena y la sangre de los guerreros caídos.

Pero toda la atención estaba en el combate central: el enfrentamiento entre Azkaellon, el Capellán Mortrel y el Señor Enjambre.

El Señor Enjambre, aunque aturdido, seguía siendo un espectáculo aterrador. Su forma colosal dominaba el campo, cuatro sables óseos alzados en alto. Chilló con furia, sus ojos brillando con inteligencia malévola. La energía psíquica crepitaba a su alrededor como relámpagos, el aire distorsionándose con la fuerza de su poder.

Azkaellon se movió primero, su espada de energía destellando en una llamarada dorada mientras corría, sus movimientos precisos y calculados. Esquivó uno de los sables óseos del Señor Enjambre, cortando su flanco. La hoja mordió profundamente, pero las habilidades regenerativas de la bestia eran casi instantáneas. La herida comenzó a cerrarse antes de que Azkaellon pudiera liberar su espada.

—¡POR SANGUINIUS! —rugió Azkaellon, cortando la carne regenerada con brutal eficiencia.

El Señor Enjambre chilló de dolor, pero su respuesta fue rápida. Atacó con sus sables óseos, la fuerza de sus golpes enviando ondas de choque por el aire. Azkaellon apenas esquivó, rodando a un lado mientras una de las enormes hojas partía la tierra donde había estado.

Mortrel fue el siguiente en golpear. Con un rugido de furia justa, el Capellán descargó su Crozius Arcanum sobre el hombro del Señor Enjambre, el campo de energía del arma crepitando con poder. El impacto envió una onda de fuerza a través de la bestia, haciéndola retroceder.

Pero el Señor Enjambre estaba lejos de caer. Soltó un grito psíquico devastador, la fuerza de su voluntad golpeando a Azkaellon y Mortrel como un maremoto. Azkaellon apretó los dientes mientras la energía psíquica arañaba su mente, intentando destrozarlo desde dentro. Su visión se nubló, pero luchó contra el dolor, alzando su espada una vez más.

Mortrel, con su voluntad de hierro, trastabilló pero se mantuvo en pie. Su armadura negra estaba cubierta de sangre alienígena, su casco de calavera brillando con la intensidad de su fe. Alzó su Crozius de nuevo, esta vez apuntando a las piernas del Señor Enjambre, esperando lisiarlo. Pero la criatura era rápida, antinaturalmente rápida para algo tan grande. Esquivó a un lado y contraatacó con un golpe feroz de sus sables óseos.

La hoja ósea impactó el flanco de Mortrel, lanzando al Capellán por los aires. Se estrelló contra el suelo, su armadura abollada y agrietada por el golpe, pero aun así se levantó. La sangre brotaba bajo sus placas negras, pero emitió un rugido gutural de desafío, cargando de nuevo al combate.

Azkaellon vio su oportunidad. Mientras el Señor Enjambre se centraba en Mortrel, se lanzó desde un lado, apuntando a la garganta de la criatura. Su espada destelló bajo la lluvia, cortando el cuello de la bestia. El Señor Enjambre chilló de rabia, con sangre brotando de la herida. Pero, una vez más, sus habilidades regenerativas actuaron, la herida cerrándose casi al instante.

"¡¿Por qué no mueres?!" gruñó Azkaellon, esquivando otro golpe de los sables óseos del Señor Enjambre. La fuerza detrás de cada golpe era inmensa, haciendo temblar la tierra con cada ataque fallido.

Mortrel, magullado y ensangrentado, descargó su Crozius en la articulación de la rodilla del Señor Enjambre, forzando a la criatura a arrodillarse por un breve instante. Pero la bestia contraatacó con su poder psíquico, enviando a Azkaellon y Mortrel deslizándose hacia atrás. Azkaellon sintió su armadura agrietarse bajo la fuerza, con sangre filtrándose de la herida debajo. Escupió sangre, pero se negó a retroceder.

"¡Esto termina ahora!" rugió Mortrel por el vox, su voz cargada de rabia y dolor. Cargó de nuevo, su Crozius alzado, apuntando a la cabeza del Señor Enjambre.

El Señor Enjambre, ya recuperado de su aturdimiento momentáneo, rugió con furia. Alzó sus sables óseos y desató una ráfaga de golpes. Azkaellon esquivó, moviéndose entre las letales hojas con la gracia de un guerrero experimentado, pero ni siquiera él pudo evitarlas todas. Una hoja rozó su hombro, enviando chispas desde su armadura. El impacto lo sacudió, pero no lo detuvo.

Mortrel, sin embargo, no tuvo tanta suerte. La otra hoja del Señor Enjambre se estrelló contra su peto. El Capellán rugió en desafío, alzando su Crozius para bloquear el golpe, pero la fuerza brutal del impacto lo envió al suelo, su armadura abollada y humeante.

Azkaellon, al ver caer a su hermano, soltó un rugido de furia. Saltó hacia el Señor Enjambre, su espada de energía en alto. La descargó con todas sus fuerzas, cortando el pecho de la criatura. La hoja se hundió profundamente, y por un momento, el Señor Enjambre chilló de agonía. Pero, de nuevo, sus heridas comenzaron a sanar, la regeneración casi inmediata.

Azkaellon jadeaba ahora, su cuerpo magullado y exhausto. Mortrel, aunque herido, se obligó a levantarse, su casco de calavera aún brillando con furia inquebrantable.

"¡No caeremos!" bramó Mortrel, alzando su Crozius una vez más.

Juntos, Azkaellon y Mortrel cargaron contra el Señor Enjambre, sus armas resplandeciendo bajo la lluvia.

A bordo del Furia Indomable

El Capitán Valtor permanecía en el puente del Furia Indomable, observando con gesto sombrío la pantalla holográfica que mostraba la batalla librándose abajo, en Gorgona Secundus. La situación era desesperada. Los Puños Imperiales, los Ángeles Sangrientos y el Astra Militarum resistían, pero a duras penas. La horda Tiránida era implacable, y sus formas biológicas en constante evolución solo incrementaban la presión. La batalla en la superficie se deslizaba hacia el caos.

El Tecnomarine Arturo, con sus extremidades mecánicas zumbando mientras procesaban datos con precisión implacable, habló con un tono que reflejaba la gravedad de la situación. —Capitán, las fuerzas terrestres están al borde de ser superadas. Los refuerzos resisten, pero estimamos que el ritmo evolutivo de la horda Tiránida se acelera. Es necesaria una intervención inmediata.

La mano de Valtor apretó el reposabrazos de su silla de mando, sus nudillos blanqueándose por la tensión. Su mente trabajaba a toda velocidad. Los bombardeos aéreos ya no eran suficientes; la situación había escalado mucho más allá. Necesitaban un liderazgo directo en el terreno, alguien que reuniera a las fuerzas y cambiara el rumbo.

Antes de que Valtor pudiera dar la orden, el pesado sonido de pasos acorazados resonó en el puente. Se giró, sus ojos entrecerrándose de sorpresa al ver una figura familiar aproximarse.

—Capitán —llamó una voz grave, impregnada de una fuerza casi inquietante. Era Tharion el Loco, el Puño Imperial conocido por su valentía temeraria y su insaciable sed de batalla.

Valtor parpadeó, incrédulo. Tharion había quedado casi destrozado en el último enfrentamiento. Sin embargo, allí estaba, caminando con sombría determinación, vestido con su armadura negra marcada por la batalla, sus ojos brillando con un destello inconfundible de locura. Sujetaba la empuñadura de su espada de energía con mano firme, sin mostrar debilidad, solo un ardiente anhelo por el combate.

—Capitán —continuó Tharion, su voz como un gruñido bajo—. Déjame bajar. Puede que estuviera herido, pero el Emperador me ha dado otra oportunidad. No dejaré que mis hermanos luchen solos.

Valtor lo miró, intentando asimilar lo que veía. Tharion, que había quedado roto y ensangrentado, ahora estaba ante él, aparentemente listo para otra batalla.

El Emperador te ha dado más que unas pocas oportunidades, pensó Valtor para sí mismo, a la vez divertido e impresionado por el espíritu indomable del guerrero.

La mirada de Tharion no vaciló. —Capitán, haré que nadie olvide lo que significa ser un Puño Imperial.

Valtor finalmente asintió, cediendo ante la feroz determinación de Tharion. —Prepara las cápsulas de desembarco. Bajas con la próxima oleada.

El Tecnomarine Arturo, siempre eficiente, comenzó a moverse rápidamente para iniciar los preparativos. Las cápsulas de desembarco fueron alistadas mientras se daban las órdenes finales. Valtor se volvió hacia Tharion una vez más, sus ojos reflejando la misma determinación feroz.

Pero antes de que pudiera decir algo, Tharion lo interrumpió, su voz cortando el aire como una hoja.

—No.

—¿Qué? —espetó el Capitán Valtor, momentáneamente desconcertado, su paciencia menguando bajo el peso de la batalla.

La sonrisa de Tharion se ensanchó bajo su casco, una mueca llena de una locura apenas contenida. Asegurando su arma en su lugar, sus ojos brillaron con un fervor enloquecido. —Tengo un plan... —Su voz tenía un tono inquietante, un filo peligroso.

Las cejas de Valtor se fruncieron, a la vez irritado e intrigado, pero antes de que pudiera exigir detalles, Tharion se dio la vuelta para marcharse, el eco de sus pesadas botas resonando en el puente.

Este maldito loco... curado otra vez, pensó Valtor, frunciendo el ceño, curioso por el temerario plan que Tharion tuviera en mente.