Capítulo 12: El Loco Inmortal

En los fastos de los Puños Imperiales, pocos nombres inspiran tanto asombro como inquietud como Tharion el Loco. Guerrero de la cruzada eterna del Emperador, vestido con la ceramita amarilla de su Capítulo, Tharion era una tormenta de furia y temeridad, un hombre que había olvidado los rostros de sus padres, su mundo natal y cualquier atisbo de paz. Nacido en la guerra durante la Gran Cruzada, su vida era un tapiz de sangre y muerte, tejido con hilos de locura. No recordaba el tacto de una madre ni la voz de un padre, solo el rugido de los bólteres, el grito de las espadas sierra y el himno interminable de la batalla.

La leyenda de Tharion se forjó en milagros de supervivencia que desafiaban la razón. En Calathrax, cargó solo contra un reactor de plasma, colocando cargas de fusión mientras su equipo era incinerado por las llamas. La explosión debería haberlo vaporizado, pero emergió de los escombros, su armadura un amasijo fundido, riendo.

Durante la purga de Vordis Prime, quedó sepultado bajo un templo colapsado, solo para abrirse paso entre los escombros, su cuerpo destrozado pero su espíritu intacto.

En los campos de matanza de la WAAAGH! de Ghorak, lideró una resistencia solitaria contra mil Orkos, con su bólter seco y su espada rota. Cuando el polvo se asentó, estaba de pie sobre un montículo de cadáveres verdes, sus heridas sanando como si una mano invisible lo bendijera.

Cada vez, Tharion buscaba la muerte, un final glorioso que lo liberara del tormento incesante de la guerra. Cada vez, el Emperador se la negaba. Sus hermanos susurraban que estaba maldito, o tal vez favorecido, por el propio Dios-Emperador, una herramienta demasiado valiosa para desechar. A Tharion no le importaban sus teorías. Solo anhelaba el descanso final del martirio, una muerte tan grandiosa que resonara a través de los siglos. Y, sin embargo, vivía, un loco atrapado en una cáscara inmortal, su risa un lamento por la paz que nunca encontraría.

Ahora, en Gorgona Secundus, mientras los Ángeles Sangrientos sangraban y los Puños Imperiales luchaban, Tharion vio su oportunidad. Un enemigo digno de su fin: el Señor Enjambre, el mayor campeón de la Mente Enjambre. Una muerte que haría temblar las estrellas.

En los campos empapados de sangre de Gorgona Secundus, el Señor Enjambre se alzaba sobre la carnicería, sus cuatro sables óseos goteando con la sangre de Puños Imperiales y Ángeles Sangrientos por igual. Su mente era una fortaleza de intelecto frío, conectada a la vasta Mente Enjambre, procesando cada grito, cada muerte, cada cambio en las mareas del campo de batalla. Los Ángeles Sangrientos eran una brasa que se apagaba: feroces pero agotados, su Sed Roja una espada de doble filo que cortaba en ambos sentidos. Los Puños Imperiales eran una tormenta de celo, predecibles en su furia, sus números mermando bajo el peso de los híbridos. Los Orkos eran el caos encarnado, una distracción útil pero no una verdadera amenaza.

Los híbridos eran su triunfo: monstruosidades colosales nacidas de la ferocidad Orka y la adaptabilidad Tiránida. Sus caparazones espinosos resistían el fuego de bólter, sus garras como guadañas rasgaban la ceramita como pergamino, y sus rugidos hacían temblar la tierra. El Señor Enjambre no sentía orgullo, solo la satisfacción de una evolución perfeccionada. Los dirigía con precisión psíquica, un coro de muerte orquestado para aplastar la última resistencia del Imperio.

Entonces, una nueva variable irrumpió en su conciencia. Una cápsula de desembarco surcó el cielo con un alarido, su trayectoria errática, su descenso demasiado rápido, demasiado temerario. Los numerosos ojos del Señor Enjambre se entrecerraron, sus sentidos psíquicos saboreando la anomalía. Un solo guerrero, vestido de amarillo, emanando una extraña disonancia: desesperación, locura, propósito. Lo descartó como irrelevante. Un humano, por muy enajenado que estuviera, no podía alterar la marea contra la voluntad de la Mente Enjambre. Su atención permaneció en Azkaellon y Mortrel, el comandante dorado y el fanático de casco de calavera que osaban desafiar su dominio.

Primero los aplastaría. Luego, el recién llegado moriría como los demás.

La Carga del Loco

La cápsula de desembarco se estrelló en el campo de batalla con un estruendo atronador, creando un cráter en el fango y arrojando a Tiránidos y Orkos a un lado en una lluvia de sangre. Las puertas se abrieron con violencia, y Tharion el Loco emergió, su armadura amarilla reluciendo húmeda por la lluvia y la sangre. Su espada sierra rugía en una mano, sus dientes girando con hambre de matanza. En la otra, sostenía una Granada Vórtice, su superficie grabada con runas arcanas, pulsando con una tenue luz sobrenatural. El propulsor en su espalda cobró vida, sus motores escupiendo llamas mientras evaluaba el caos.

Azkaellon, enzarzado en un brutal duelo con el Señor Enjambre, divisó a Tharion a través de la bruma de la batalla. Su espada de energía chocó contra un sable óseo, chispas volando mientras esquivaba un segundo golpe que partió el suelo a su lado. —¿Qué demonios...? —gruñó, parando otro ataque.

El Capellán Mortrel, con su Crozius Arcanum resplandeciendo, aplastó el cráneo de un híbrido hasta convertirlo en pulpa, su armadura negra abollada y goteando sangre. Giró su casco de calavera hacia Tharion, su vox crepitando de furia. —¡Tharion, insensato temerario! ¡Únete a nosotros!

La risa de Tharion cortó el estruendo, salvaje y desquiciada. Activó su vox, su voz resonando por el campo de batalla. —¡Mortrel! ¡Azkaellon! ¡Hermanos! ¡Retrocedan de la bestia! ¡Cúbranme, denme un camino! ¡El Emperador me llama a casa!

Mortrel vaciló, su fe en conflicto con su furia, pero Azkaellon percibió la locura en el plan de Tharion y aprovechó el momento. —¡Haganlo! —ordenó por el vox—. ¡Cúbranlo!

Los Puños Imperiales y los Ángeles Sangrientos ajustaron posiciones, sus bólteres rugiendo mientras descargaban una lluvia de fuego. Mathius y Thalric se abrieron paso a través del enjambre, sus espadas sierra un borrón, despejando un corredor hacia el Señor Enjambre. Thaddeus, sobre el dreadnought de Kael, cortaba a los Tiránidos que se acercaban con su cuchillo de combate, su brazo roto palpitando mientras los cañones de Kael abrían un camino.

Los hermanos luchaban como uno solo, su disciplina y celo forjando una apertura fugaz. Tharion encendió su propulsor, los motores chillando mientras se lanzaba al aire. Llamas lo seguían mientras surcaba el campo de batalla, su espada sierra blandiendo para repeler a las Gárgolas que se lanzaban a interceptarlo. Un híbrido rugió abajo, su garra intentando alcanzarlo, pero Tharion giró en pleno vuelo, el empuje del propulsor llevándolo justo fuera de su alcance.

El fuego de sus hermanos mantenía a raya al enjambre, su sacrificio comprándole segundos preciosos. El Señor Enjambre giró su mirada hacia él, su presencia psíquica destellando con irritación. Blandió un sable óseo, la hoja cortando el aire con un estruendo. Tharion viró con fuerza, el arma fallando por centímetros, y aterrizó sobre el cadáver de un híbrido caído. Se impulsó, el propulsor llameando de nuevo, proyectándolo hacia la imponente forma del Señor Enjambre. Su espada sierra mordió el caparazón, anclándolo mientras escalaba, su risa resonando como un toque de difuntos.

A bordo del Furia Indomable, el Tecnomarine Arturo observaba la transmisión del auspex en un silencio atónito mientras la locura de Tharion se desplegaba. Su ojo mecánico zumbó, acercándose a la Granada Vórtice en la mano de Tharion, una reliquia de las bóvedas más profundas del Mechanicus, un arma de poder apocalíptico destinada solo a los elegidos del Omnissiah. Sus servo-brazos temblaron de indignación, su vox crepitando con una rara explosión de emoción.

—¡Ese hereje! —rugió Arturo, su voz una mezcla de precisión mecánica y rabia humana—. ¡Osa profanar las obras sagradas del Dios Máquina! ¡Esa granada es un artefacto santo, forjado en las fraguas de Marte, bendecido por la voluntad del Omnissiah! ¡No es para que un perro loco la blanda como un juguete!

El Capitán Valtor se giró, alzando una ceja. —Está usando esa cosa para matar al Señor Enjambre, Arturo. Eso vale algo.

—¿Vale? —Los mecadendritos de Arturo se agitaron, estrellándose contra una consola en un arranque de furia—. ¡El Omnissiah llora ante esta blasfemia! ¡Ese dispositivo canaliza el propio Inmaterium, una unión sagrada de tecnología y cólera divina! ¡Verlo desperdiciado por un lunático que ignora sus ritos, su pureza…! ¡Debería desollarlo y convertirlo en servitor por este sacrilegio!

Valtor esbozó una sonrisa a pesar de la tensión. —Si sobrevive, podrás discutirlo con él.

—No lo hará —masculló Arturo, su tono sombrío—. Y el Omnissiah lo juzgará por ello.

El Señor Enjambre sintió el pinchazo de la espada sierra de Tharion al cortar su flanco, una molestia menor contra su carne regenerativa. Su mente se alzó con desdén frío: ¿este humano solitario osaba treparlo como un parásito? Blandió sus sables óseos, intentando partir a Tharion en dos, pero el loco era demasiado rápido, demasiado temerario, escalando más alto con un agarre de hierro. Las llamas del propulsor chamuscaron su caparazón, una afrenta que no toleraría.

Desató un grito psíquico, una ola de fuerza bruta destinada a destrozar la mente de Tharion y arrojarlo lejos. El impacto golpeó, y Tharion titubeó, su risa convirtiéndose en un gemido mientras la sangre goteaba por la rejilla de su casco. Sin embargo, se aferró, su voluntad un fragmento afilado de desafío contra el poder de la Mente Enjambre. —Aún… no… —gruñó, trepando más alto, su espada sierra hundiéndose más en el pecho del Señor Enjambre.

El Señor Enjambre rugió, sus sables cortando salvajemente, segando a sus propios congéneres menores en su furia por desalojarlo. Pero Tharion alcanzó su hombro, plantando sus botas en el caparazón, y alzó la Granada Vórtice en alto. Sus runas brillaban con una luz impía, el aire deformándose a su alrededor mientras el hambre del Inmaterium se filtraba. El combustible del propulsor se agotó, su última ráfaga consumida, pero Tharion estaba donde debía estar.

—¡POR EL EMPERADOR! —bramó Tharion, su voz un trueno—. ¡DAME MI DESCANSO!

Hundió la granada en el pecho del Señor Enjambre, su carcasa rompiéndose al activarla. Los ojos del Señor Enjambre se abrieron, un destello de comprensión alienígena atravesando su intelecto frío. Entonces, el mundo estalló.

Un vórtice negro se abrió donde estaba el Señor Enjambre, una boca ululante de energía del Inmaterium que devoró luz y sonido. El Señor Enjambre chilló, su forma masiva desintegrándose mientras el portal lo desgarraba, carne y quitina girando hacia el abismo. La risa de Tharion resonó una última vez, un cacareo triunfal y enloquecido, antes de que él también fuera consumido, desapareciendo en el abrazo del Inmaterium.

La explosión envió una onda de choque por el campo de batalla, aplastando a Tiránidos y Orkos por igual. Los Ángeles Sangrientos y los Puños Imperiales se protegieron, sus armaduras resonando mientras el suelo se agrietaba bajo ellos. El vínculo psíquico del Señor Enjambre se rompió, su muerte cercenando el control de la Mente Enjambre sobre la horda. Los Tiránidos —híbridos, Hormagantes, Termagantes— trastabillaron, su coordinación perdida. Algunos se volvieron contra sus propios congéneres, garras despedazando en pánico ciego; otros vagaban sin rumbo, presa fácil para la salvaje alegría de los Orkos.

Azkaellon cayó sobre una rodilla, su espada clavada en el fango, su respiración entrecortada. —Por el Trono… —jadeó, mirando el vacío donde había estado el Señor Enjambre. Mortrel, ensangrentado y maltrecho, alzó su Crozius en saludo, su vox crepitando con una oración ronca. —La voluntad del Emperador se ha cumplido.

Thaddeus, sobre el dreadnought de Kael, aferró su cuchillo de combate, su brazo roto palpitando. Observó a los Tiránidos desmoronarse, un destello de alivio atravesando su agotamiento. —Lo logró… —murmuró, su voz áspera.

Los altavoces de Kael retumbaron, un tono profundo de respeto. —El fin de un loco. La muerte de un guerrero.

Las Consecuencias

Los Puños Imperiales y el Ejercito Imperial se mantenían firmes, su resolución intacta a pesar del caos. La voz de Mortrel retumbó por el campo de batalla, arengando a sus hermanos mientras se lanzaban al combate, las espadas sierra rugiendo a través de los Tiránidos desorientados. —¡Purgadlos, hermanos! ¡Sin piedad para la escoria xenos! —Mathius y Thalric lideraban sus escuadras, abriendo senderos sangrientos entre los híbridos, sus hojas chorreando icor. El Astra Militarum los seguía, sus fusiles láser disparando en descargas disciplinadas, las amenazas del Comisario Kallen manteniendo sus filas firmes mientras enfrentaban los restos enloquecidos del enjambre y los Orkos aún furiosos.

A bordo del Furia Indomable, el Capitán Valtor permanecía en silencio en el puente, la transmisión del auspex parpadeando con las secuelas del acto de Tharion. El Señor Enjambre estaba muerto, su presencia psíquica extinguida, pero el costo lo carcomía. —Tharion… —murmuró, sacudiendo la cabeza. Una victoria, sí, pero comprada con la vida de un loco y un arma de poder incalculable.

La voz del Tecnomarine Arturo cortó el silencio, su indignación sin disminuir. —Se lo merecía —espetó, sus mecadendritos temblando—. Ese hereje tomó una Granada Vórtice sagrada, bendecida por el propio Omnissiah, y la usó como un garrote burdo. Su muerte es justicia por su blasfemia. —Valtor le lanzó una mirada de reojo, pero no dijo nada.

En la cresta, Thaddeus estaba sentado mientras un Apotecario atendía su brazo roto, la abrazadera de ceramita encajando con un clic. Sus ojos verdes se cerraron, el agotamiento reclamándolo tras tres días, siete horas y veintitrés minutos de guerra implacable. Cuatro horas de sueño lo llamaban, un respiro fugaz de la sangre y los gritos. Por fin podía descansar.

Azkaellon permanecía apartado, su armadura dorada opacada por el barro y la sangre, su mente acelerada. Estaba agradecido por la ayuda de los Puños Imperiales —el celo de Mortrel había cambiado el rumbo—, pero una inquietud lo carcomía. El Ejercito Imperial había sido tratado como carne de cañón, sus vidas gastadas sin dudar, y él se resentía por esa insensibilidad. Peor aún, sabía que el precio de la Sed Roja en sus hermanos debía permanecer oculto. El fanatismo de los Puños no dejaba espacio para tales defectos en los ángeles del Emperador. Apretó el puño, jurando proteger el honor de su Capítulo mientras enfrentaban un futuro incierto.

El Llamado del Vacío

En las profundidades arremolinadas del Inmaterium, Tharion el Loco flotaba en medio de una tempestad de colores y sombras. El vórtice lo había reclamado, arrancando su cuerpo del materium, pero no sentía dolor, solo una extraña ingravidez. Su risa se había desvanecido, reemplazada por un silencio que oprimía su alma. Había buscado la muerte, un fin de mártir, pero esto no era el descanso que anhelaba.

Una presencia se agitó, vasta y antigua, su voz un coro de susurros que resonaba en el vacío. Tharion, hijo de Dorn, guerrero de la cruzada eterna. Tu muerte aún no te pertenece. Figuras espectrales emergieron: sombras con armaduras negras envueltas en llamas, sus calaveras sonriendo bajo capuchas desgarradas. La Legión de los Condenados, los inmortales malditos del Emperador, que aparecían en las horas más oscuras para librar Su guerra.

El casco de Tharion había desaparecido, su rostro lleno de cicatrices expuesto al frío del Inmaterium. Sus ojos se abrieron, una mezcla de asombro y frustración torciendo sus facciones. —No… —rasgó, su voz temblando con amarga comprensión—. Entonces, al final, no moriré…

La figura líder avanzó, su voz un gruñido hueco. Estás llamado a servir, Tharion el Loco. Tu locura es nuestra fuerza, tu voluntad nuestra espada. Únete a nosotros y lucha hasta que las estrellas se apaguen.

Tharion rió, un sonido hueco y sin alegría que resonó en el vacío. Había buscado la paz en la muerte, pero el Emperador tenía otros planes. Con un asentimiento resignado, tomó la mano ofrecida, su forma encendéndose con llamas fantasmales. La Legión de los Condenados lo reclamó, y su risa regresó, un eco inquietante de un guerrero al que se le negaba el descanso, condenado a una guerra eterna.