La naissance du tyran

L’écho des canons magiques résonnait aux portes dévastées de la capitale de l’Empire de Lothien; la substance pourpre des énergies résiduelles qui avaient frappé le sol, jadis recouvert de dalles blanches et brillantes, semblait maintenant de la boue. Le sang n’avait pas tardé à apparaître dans cette scène apocalyptique de confusion et de chaos. Hommes et femmes étaient tombés dès le premier impact, amputés par les explosions. Les plumes des griffons des canonniers magiques tombaient comme des flocons de neige, pulvérisées presque au sol par la radiation magique émanant d’une seule silhouette humaine. Un homme aux cheveux dorés et longs, le visage maculé de sang et de larmes.

Loin du chaos et de la souffrance des hommes qu’il avait dirigés jusqu’à peu, le prince rebelle portant le nom d’Igfrid Severe D’Tyr était agenouillé, un paquet entre ses bras. Aux cheveux argentés, aux yeux aigue-marine reflétant la tranquillité de la mer de l’Est, avec un dernier sourire figé sur ses lèvres, le paquet qu’Igfrid serrait contre lui était la tête de sa bien-aimée.

«Canaria… Canaria… Canaria… Canaria… Canaria… Canaria… Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, Canaria, CanariaCanariaCanariaCanariaCanariaCanariaCanariaCanaria…»

«Que se passait-il ?»

«Qu’avait-il dans les mains ?»

«Pourquoi… pourquoi… pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoipourquoipourquoipourquoi…»

« Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !»

Tout était arrivé si vite, si terriblement inattendu qu’Igfrid ne comprit ce qui s’était produit que lorsque le corps de Canaria Von Lancet s’effondra dans un bruit sec, faisant pleuvoir du sang sous la force de l’impact qui avait séparé sa tête de son corps. Le vacarme des tirs, l’effondrement des bâtiments voisins et les cris des soldats et des canonniers magiques naquirent au moment précis où Igfrid, les yeux rougis par le mana et la rage, s’agenouilla devant le corps de la femme pour laquelle il avait rejoint la révolution.

Au-delà de ce chaos infernal sur le front, créé par l’attaque soudaine d’un otage, un sourire satisfait naquit sur le visage d’une femme observant tout depuis le sommet des remparts. Ses yeux roses, marque indéniable de son appartenance au lignage royal (une bâtarde), brillaient d’une complaisance malsaine derrière les verres bleutés et la monture dorée de ses lunettes magiques pour vision lointaine.

Silvine, dont les yeux roses avaient hypnotisé jusqu’à l’ancien souverain, portait une armure féminine; sa poitrine généreuse, ses courbes délicates et son visage angélique encadré de cheveux pêche la faisaient ressembler à la déesse de la passion, Astrif.

Pourtant, loin de son apparence innocente, son esprit sombre et rancunier se réjouissait du malheur frappant la maison Von Lancet et de ce qui se déroulait maintenant.

La révolution, chose ridicule en soi, avait été menée par le prince absent qui avait trompé tous avec ce beau visage hérité de sa mère. Et tout ça pour une simple femme promise à la mort. Pourquoi Igfrid, l’exmembre de la famille royale, voulait-il une femme aussi inutile et stupide que Canaria ? C’était Silvine, élue des dieux, qui était destinée au bonheur.

Alors pourquoi Igfrid avait-il choisi Canaria ? Pourquoi les dieux avaient-ils donné à Canaria toute la joie qui aurait dû lui revenir, à elle, et ne lui avaient-ils offert que le titre de kralice aux côtés d’un imbécile comme Sigurd ?

Bien sûr, tout était la faute de Canaria Von Lancet !

Elle avait tant ri, tant jubilé lorsque sa tête était tombée sous la lame magique dissimulée par l’escorte lors de l’échange d’otages.

Les lumières du traité, la cérémonie… tout avait été planifié par elle. Certes, Canaria ne pouvait être blessée en tant qu’otage, mais elle ne l’était plus.

Depuis des mois, Canaria était devenue une esclave, soumise par le collier d’esclavage caché sous ses haillons. En tant que propriétaire, Silvine avait tout droit de la tuer où, quand et comme elle le souhaitait. Canaria Von Lancet n’était donc ni citoyenne ni otage.

Silvine ne violerait pas le contrat avec les dieux, mais Igfrid le ferait. Aveuglé par la haine, il attaquerait Sigurd, et le Sud indépendant de Lothien sombrerait. Personne, pas même les dieux, ne jugerait Lothien pour s’être défendu contre la rébellion post-traité.

Les otages destinés aux rebelles étaient morts lors de la chute de Canaria, mais qu’importait ? C’étaient des défauts mineurs qui attiseraient la colère divine contre les insurgés.

Tout s’était déroulé à la perfection, exactement comme prévu !

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Igfrid ne pouvait la voir depuis sa position, mais il savait qu’elle, cette salope, était présente. Ses yeux rouges emplis de rage, ses mains tachées du liquide écarlate suintant de la tête de Canaria… il allait la faire payer.

Il sentit son mana déborder, la chaleur de la haine circulant dans ses veines magiques; les radiations, déjà perceptibles depuis le début du chaos entre rebelles et armée impériale, s’intensifièrent. Une onde invisible traversa la plaine, franchissant même les murs de la cité fortifiée —une force inconnue née d’un simple humain au mana incontrôlable, écrasant tout sur son passage.

Les griffons survolant la scène, paniqués par cette puissance nouvelle, perdirent leur capacité de vol et piquèrent vers le sol, entrant en collision désespérée. La force mystérieuse ne distinguait pas soldats impériaux et révolutionnaires. Bientôt, drapeaux et épées devinrent trop lourds à lever, les armures de métal précieux incrustées de pierres de mana rougirent sous la pluie de chair et de plumes tombant du ciel.

Certains moururent écrasés par les oiseaux en chute ou par les armes abandonnées par les canonniers magiques avant leur propre effondrement.

Ceux postés derrière les murailles, observant paisiblement le chaos déclenché par une seule mort, succombèrent aussi à la force mystérieuse.

Silvine, terrifiée et oppressée, tenta de porter sa main droite à son torse. Un pressentiment animal l’appelait à fuir, comme si sa vie en dépendait.

Un rugissement semblable à celui d’une bête mourante glaça son sang —un signal. Si elle n’agissait pas maintenant, elle mourrait.

Les secondes se muèrent en minutes. Quand sa main atteignit enfin le collier à son cou, Silvine leva les yeux.

Un mur de flammes surgit devant elle, avançant si vite qu’elle sentit la brûlure avant de disparaître grâce à l’artefact de téléportation.

Au cœur des flammes dévorantes, dans un champ de force entouré de feu, Igfrid Severe D’Tyr serrait le corps de son épouse.

Il avait restauré son corps, mais pas son âme. Sa tête, replacée par magie, était immaculée —aucune trace de sa mort violente. Sa peau douce, comme il s’en souvenait… il s’en était occupé avec dévotion.

«Si Canaria n’est plus en ce monde, vivre ne vaut plus la peine. Si Canaria n’est plus… peu importe que l’empire, le continent ou le monde disparaissent…

Si Canaria n’est plus, que tout brûle jusqu’aux fondations. »

Il avait retrouvé sa magie dans le choc de la mort de son aimée, et cette magie l’aiderait à faire payer celle qui avait tout déclenché.

On lui avait tout pris sans raison.

Elle lui avait volé son épouse, son enfant…

Igfrid admettait avoir été prêt à sacrifier les premières années de cet enfant pour retrouver Canaria.

Tout avait été clair dès le début. Les coïncidences des dates de capture de Canaria, les rumeurs sur la grossesse cachée de Silvine et sa lente réponse à la crise de l’Église…

Igfrid voulait l’ignorer, mais il savait que Silvine désirait un héritier royal pour évincer son frère manipulable.

Aveuglé, il avait cru tout contrôler. Trop tard, il réalisa avoir sous-estimé les connaissances de Silvine sur les dieux —ces dieux qui l’avaient trahi.

Si les dieux prenaient le parti d’une créature comme Silvine, il les rejetterait.

Il effleura le front de Canaria comme si elle dormait. Murmurant des mots en vieux lothienais, il dit adieu à sa peau désormais froide.

Un cristal minéral enveloppa le corps de la bien-aimée, la scellant dans un cocon translucide tandis que le tourbillon de flammes disparaissait, révélant un paysage apocalyptique: cadavres calcinés, corps figés dans l’effroi, réduits en poussière grise par le vent.

Les murs blancs de Lörien étaient noircis et rougis, déformés par la fureur d’Igfrid. Plus de la moitié de la ville avait péri. Les flammes, tel un mal contagieux, emprisonnaient les survivants entre pierre fondue et murs intacts.

Au loin, le château des dirigeants de Lothien restait immaculé, son drapeau flottant fièrement. Igfrid savait ce qu’il devait faire ensuite: réduire tout cela en cendres.