Le jour du Jugement

Lothien tomba en une nuit. Les cris des habitants de la capitale résonnèrent à des kilomètres à la ronde. Ce fut cette même nuit que le tyran fou Igfrid Severe D’Tyr monta sur le trône.

Enveloppé dans sa noirceur, il pouvait les entendre, tout comme ses acolytes. Ce fut l’opportunité parfaite: s’infiltrer dans un cœur déchiré, une nation carbonisée par le désir de vengeance de celui qui en était désormais le souverain.

Les cultistes du Crépuscule renaquirent, apportant la promesse de résurrection des morts grâce au pouvoir destructeur et à la corruption de Lothien, où les bénédictions avaient disparu par l’œuvre divine des dieux eux-mêmes en guise de châtiment, et où la terre, arrosée de sang et de pourriture, était devenue une cendre grise et stérile.

Igfrid se laissa séduire par eux, par le savoir des dieux dévorés par l’Au-Delà cosmique et renaissant dans la corruption, ceux qui sommeillaient aux confins du monde. Il vola leur savoir, accomplit des rituels blasphématoires tout en étudiant comment ramener Canaria. Rien d’autre ne comptait —seulement elle.

Arakbamel Amon, l’unique dieu de l’Au-Delà, étranger et primitif, se présenta à lui dans un réceptacle humain. Avec son visage et son corps corrompus et décadents, il offrit un pouvoir et un savoir au-delà de l’entendement humain, tentant son cœur déjà vacillant et furieux.

Et Igfrid l’écouta… tout en traquant Silvine la fuyante, qui errait frénétiquement à travers le continent, se protégeant avec l’enfant qui —il l’avait confirmé par la torture des serviteurs du château —était son fils et celui de Canaria.

Igfrid entendait les chuchotements du dieu déchu si clairement, si fortement, qu’il croyait parfois que c’étaient ses propres pensées.

Si profonds. Si insistants. Si porteurs d’espoir.

L’apogée de sa décision survint avec la capture de Silvine.

Les yeux roses de la femme étaient emplis de rage et de frustration alors que, dans le château en ruines de la citadelle d’Arbos, située à l’est de Lothien en Eregar, il l’avait enfin acculée.

Loin étaient les jours où Igfrid était le prince sauveur de Lothien; aveuglé par la colère et assoiffé de vengeance, nourri par les blasphèmes des cultistes et leurs hérésies, il commandait désormais ses armées —révolutionnaire et impériale —telles des marionnettes mortes liées à sa volonté.

La magie acquise avait fait de lui le tyran du pays des morts, l’empereur nécromancien.

Arbos succomba à la terreur des soldats ressuscités, silencieux et putrides comme le cœur de leur empereur, tandis que les vivants fuyaient et mouraient pour rejoindre leurs rangs, dans un empire où tous étaient désormais égaux.

Nobles, demi-humains, plébéiens, enfants et vieillards marchaient liés par une seule volonté, leurs corps rongés par le temps, certains n’ayant plus que des lambeaux de chair sur leurs ossements glacés.

L’armée des morts-vivants ravageait tout sur son passage. Quiconque osait leur barrer la route vers Silvine était anéanti et assimilé…

Jusqu’à ce qu’elle soit enfin capturée, et qu’Igfrid puisse contempler, après tant d’années, le visage de son fils.

L’enfant avait les traits délicats de Canaria. Il tremblait, agrippé à la robe de Silvine.

«Tu crois que tout est fini, que tout ce pour quoi j’ai lutté s’effondrera ainsi ?!» aboya-t-elle, incapable d’accepter sa défaite. Silvine serra l’enfant contre elle comme une poupée; le petit, terrifié par Igfrid, semblait aussi effrayé par le changement soudain de Silvine lorsqu’elle approcha un poignard de son cou. L’enfant se mit à pleurer.

«Lâche-le, et je te montrerai quelque clémence.» Sa voix était glaciale malgré la rage le dévorant. Son apparence avait tellement changé depuis la mort de Canaria qu’il incarnait désormais pleinement l’empereur nécromancien.

«De la clémence ? Ha… Nous savons tous deux que cela n’existe pas…» La beauté angélique de Silvine s’était évanouie, son visage déformé par un rictus désespéré. Ses mains tremblantes pressaient la lame contre le cou de l’enfant qui sanglotait.

Elle ne possédait plus que sa ruse. Ignorant comment Igfrid avait neutralisé la magie dans la citadelle, elle comptait sur son désir de garder l’enfant en vie.

Oui, c’était sa chance.

S’échapper avec le gamin. Après tout, le morveux n’avait pas besoin de quelques doigts… Elle devait juste prouver sa détermination…

Le claquement d’une épée traversant la chair domina les pleurs.

Igfrid avait tranché le bras de Silvine sans épargner son propre fils.

Propulsée en arrière par le choc, elle lâcha l’enfant qui roula au sol tel un objet.

Mettrant des secondes à réaliser —son esprit embrumé par l’arrogance et sa certitude d’être l’élue des dieux, —elle comprit enfin: son bras droit gisait loin d’elle, l’enfant blessé à l’épaule.

Les sanglots persistaient, déchirants, la forçant à affronter la réalité tandis que les morts-vivants emportaient le petit terrifié.

Le métal déchira de nouveau la chair.

Son bras gauche vola sous la fureur d’Igfrid. Elle n’avait même pas remarqué son approche.

«Était-ce ainsi que sa vie finirait ? Impossible !»

«Je suis l’élue des dieux !» murmura-t-elle, hébétée, comme pour se réveiller. Puis la rage l’envahit. « Ce monde fut créé pour mon bonheur ! Tu ne peux pas faire ça !»

Igfrid la toisa avec mépris, observant le sang rouge de la femme à ses pieds irriguer le marbre rosé.

« J’ai blessé notre fils, Canaria. »

Cette pensée seule l’habitait.

Il s’approcha de Silvine meurtrie avec calme. Sa colère s’était évanouie, comme si sa capacité à ressentir avait péri.

Pas à pas, il réduisait la distance tandis qu’elle tentait de fuir, poussant son corps sans bras avec ses jambes.

Elle n’alla pas loin. Igfrid saisit sa longue chevelure, la redressant brutalement.

Silvine hurla, mais Igfrid n’y trouva nulle joie —il l’ignora.

Il ignora cris et menaces en la traînant vers les oubliettes de la citadelle, traînée sanguinaire derrière eux.

«Je t’offrirai la même hospitalité que tu as réservée à Canaria. Ne meurs pas.» Il la jeta dans une cellule fétide où un cultiste entreprit de soigner ses blessures.

Après avoir capturé Silvine, Igfrid comprit que l’enfant ne le craignait pas seulement —il le haïssait.

Il ne parlait pas, ne le regardait pas, semblait mort-vivant.

Seuls les cultistes, derniers humains à rester aux côtés du tyran, veillaient sur son fils. L’enfant qui portait les traits de Canaria.

Igfrid ignorait jusqu’à son nom.

«Il est aussi petit et fragile que Canaria… »

S’il parvenait à ressusciter son épouse, pourraient-ils être heureux ensemble, tous trois ?

Silvine avait infligé tant de mal que cela semblait impossible.

L’enfant ne reconnaissait ni Canaria ni lui comme famille. La salope lui avait lavé le cerveau, lui faisant croire qu’elle était sa vraie mère.

Les propositions d’Arakbamel Amon restaient donc son unique issue.

Igfrid se moquait qu’Amon veuille détruire le monde… Il ne se souciait plus de qui mourait, bien qu’une part de lui sentît qu’il devrait l’éliminer. Toutefois, le dieu venu de l’Au-Delà cosmique lui offrit l’irrefusable :

«Donne-moi ton corps, et je te donnerai le pouvoir du temps. »

Le réceptacle humain du dieu étranger était fragile, instable, inadapté au mana débordant promis. Sa silhouette émaciée et ses yeux cernés n’étaient qu’un pâle reflet de la réalité de cet avatar possédé depuis l’enfance. L’hôte, privé de volonté et de force, bien que magiquement doué, avait un esprit perturbé —un enfant corrompu, conteneur médiocre mais utilisable.

Un corps de descendant béni par les dieux usurpateurs serait idéal, mais Amon ne pouvait le prendre de force. Affaibli par des millénaires d’oubli et d’emprisonnement imposés par les dieux archaïques, il s’était résigné à sommeiller en attendant une faille, nourri par les offrandes de rares fidèles. Son réveil le surprit: le Grand Champion, avatar de la Mort, était absent. Il crut alors que le Titan corrompu par le Geôlier s’éveillerait pour l’obscurité éternelle.

Sa déception fut grande: ses frères divins restaient endormis, malgré l’affaiblissement des faux dieux dont l’épée et le bouclier avaient été rejetés avant d’accomplir leur destin. Ces dieux imposteurs avaient altéré l’ordre depuis que la trace des dieux primordiaux —renés de l’Au-Delà comme lui —s’était perdue. Que s’était-il passé durant le dernier cycle, il y a dix mille ans ? Amon l’ignorait: scellé avant même d’achever son corps divin, détruit par les reliques et le heaume de domination du Geôlier.

Aujourd’hui, dans ce corps d’emprunt chétif, il réalisa qu’Igfrid était trop puissant pour être possédé de force. D’où ce marché: usage total de son pouvoir pour ressusciter la pleureuse mortelle, en échange du corps parfait.

«Accorde-moi un mois pour me préparer.» Réponse calme, comme si son âme n’était pas en jeu.

Dans les oubliettes de la Citadelle d’Arbos, le tyran ténébreux de l’empire dévasté de Lothien fit défiler des vivants à sombres fins. Avec le pouvoir volé aux anciens grimoires des Cultistes du Crépuscule et son savoir nécromancien, il extirpa chaque souvenir lié à son aimée. Le processus, tortueux, fut une agonie pour ses victimes… et pour lui. Peu à peu, son esprit déjà tordu par le chagrin devint exactement ce que le démon se proclamant dieu désirait:

Un corps puissant et corrompu, empli de haine envers les dieux lui ayant ravi son amour. Quel meilleur réceptacle ? Son esprit empoisonné succomberait à la folie dès la prise de contrôle.

Silvine, dernière torturée, n’était plus que humaine —championne déchue des dieux archaïques. Amon observa, impuissant, le destin inéluctable d’Igfrid.

Le jour où Silvine fut jugée par Igfrid, elle ressemblait à un cadavre. Sa beauté légendaire s’était consumée sous les châtiments physiques et mentaux d’un enfermement parmi nuisibles et bêtes, se disputant une nourriture putride qu’Igfrid daignait fournir par clémence.

Sa volonté et son arrogance s’étaient éteintes après avoir été visitée par tout être humain ou non humain désireux d’évacuer ses frustrations sur elle.

Enchaînée, violentée par des centaines d’hommes durant des mois, n’était-ce pas un exploit qu’elle survive ? Amon lui-même était authentiquement impressionné par l’endurance de l’élue des dieux.

Il assista même à ses dernières heures entre les mains d’Igfrid, qui l’enchaîna sur une table d’opération en bois et lui ouvrit le crâne comme une routine.

Amon savait qu’Igfrid possédait un talent pour sonder les esprits à la recherche de savoir —nombre de ses cultistes en avaient fait l’expérience. Peu y étaient immunisés, et Silvine figurait parmi eux.

Peut-être grâce à une protection divine, ou parce que, Amon le savait, son âme et son esprit n’appartenaient même pas à ce monde.

Mais Igfrid trouva un moyen de sonder ses souvenirs les plus enfouis…

Toucher directement le cerveau.

Il l’avait découvert en expérimentant sur des elfes capturés dans les villes où ils étaient réduits en esclavage, la majorité de ces demi-humains étant immunisés aux sondages mentaux.

Non qu’Igfrid ignorât comment la faire parler, mais il ne pouvait se fier à ses dires. Amon approuvait cette logique.

Les mains nues d’Igfrid manipulèrent le cerveau exposé de Silvine, y envoyant de petites décharges électriques.

Bientôt, la vie et les pensées de Silvine défilèrent devant Igfrid, le faisant revivre chaque jour, chaque heure de son existence.

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De retour au palais en ruines de Lothien, lieu de repos éternel de Canaria, le jour convenu arriva. Le corps du mortel que le dieu-démon avait occupé était désormais complètement décharné. Incapable de supporter la magie et la corruption d’Amon, sa peau avait noirci, ses yeux ressemblant à deux orbes sanguinolents prêts à éclater —un sac d’os et de sang attendant d’être libéré vers le monde des ombres.

Igfrid avait vite oublié l’enfant supposé être son fils, le laissant errer dans le palais hanté, escorté par deux cultistes tel un prisonnier noble.

Des journées entières, l’empereur nécromancien restait dans la chambre où reposait Canaria, la contemplant comme si elle était l’unique réalité.

Les nuits, il errait dans les cryptes du palais, s’enfermant dans ses labyrinthes peuplés de statues et de sépulcres, comme si les morts pouvaient l’apaiser.

Amon ignorait si Igfrid avait perdu toute volonté ou si la folie l’avait rendu indifférent à tout sauf Canaria. Quoi qu’il en soit, les préparatifs du pacte furent bientôt achevés.

La scène dans la salle principale du palais blanc —maintenant souillé de suie et de sang —ressemblait plus à une transaction qu’à un rituel. Un cercle magique rougeâtre, semblable à du sang coagulé, absorba les pierres de mana disposées par Igfrid. Leurs mains s’entrelacèrent, mais Arakbamel Amon perçut quelque chose d’anormal.

Igfrid, qui refusait d’arborer la couronne de son empire en cendres —vêtu de deuil en couleurs sombres et écarlates —, avait ce jour-là revêtu les atours royaux. Arakbamel crut à un hommage en échange du pouvoir de manipuler le temps et de protéger Canaria et l’enfant.

Le cadavre cristallisé de Canaria, placé sur un piédestal, fut l’unique témoin. Le dieu, satisfait, observa Igfrid faire ses adieux avant de sceller le pacte.

«Tant qu’elle sera sauve, rien d’autre n’importe», déclara-t-il en serrant sa main.

Leur magie fusionna en une fumée noire tourbillonnante. Des tonnerres arcaniques déchirèrent le ciel. C’est alors qu’Arakbamel Amon comprit la trahison.

La couronne royale peinte d’or et d’argent… il la reconnaissait trop bien. Et la redoutait.

Cette fausse couronne était forgée des fragments de l’épée du Geôlier. Comment l’avait-il obtenue ? Pourquoi ne l’avait-il pas deviné ?

Un rire macabre domina le chaos obscur et les étincelles environnantes.

«Je ne pouvais te faire confiance», ricana Igfrid, serrant sa main si fort qu’Arakbamel, pour la première fois depuis son réveil en cette ère, ressentit de la peur.