Infidélité (?)

Qu'est-ce que Logan Everett fout à ma porte ?

Non, reculons un peu.

Comment diable Logan Everett sait-il où j'habite ? Des vibes de harceleur, beaucoup ?

Et pourtant je me précipite toujours pour ouvrir la porte, mon corps n'étant pas sur la même longueur d'onde que mon cerveau.

Le cerveau en question disjoncte à la vue devant moi. Logan se tient dans mon couloir comme une punition divine pour mes péchés. Son t-shirt usé s'accroche à sa poitrine, dessinant chaque crête et vallée de son torse sculpté. Le jean qui tombe bas sur ses hanches n'aide pas non plus mon état mental.

Ni les phéromones qui flottent vers moi, suintant pratiquement de chaque pore de sa peau.

Ressaisis-toi, Nicole. Tu n'es pas une adolescente bourrée d'hormones.

Je me racle la gorge, visant le professionnalisme sévère. « Sergent Everett. À quoi dois-je cet... imprévu ? »

Ma voix vacille, me trahissant. Merde.

Une planche du plancher grince derrière moi, et je sais sans regarder que la curiosité de Penelope a pris le dessus. Je lui fais signe de partir, priant pour qu'elle comprenne le message.

La mâchoire de Logan se contracte, les muscles de son cou tendus. Ses yeux, habituellement d'un vert fascinant, scintillent maintenant de reflets dorés. C'est hypnotique, dangereux. Je me force à regarder ailleurs. Comme son front.

Qui diable a l'audace d'avoir un beau front ? Lui.

« Vous êtes la fiancée de Scott », dit-il, sa voix rauque.

La déclaration me frappe comme un seau d'eau glacée.

« Pardon ? »

Les yeux de Logan se plissent, cherchant quelque chose sur mon visage. Pour quoi, je ne suis pas sûr. « Scott Bower, de la Division de Sécurité Anti-Magie. On m’a informé que vous êtes, en fait, sa fiancée. » Ses yeux glissent vers mes mains, qui sont dénuées de la bague qu'il cherche probablement.

Je n'ai jamais été fan de bagues, mais je ne porterais certainement pas une maintenant que je ne suis pas foutrement fiancée.

M'appuyant contre le cadre de la porte, je le fixe sans ciller. « C'est vrai ? »

« Toi et moi... » Il hésite. « C'était une erreur. »

Qu'est-ce que putain ?

« Pardon ? » je répète, époustouflée. « Une erreur ? »

C'était un coup d'un soir. Lui ai-je demandé plus ? Je repense à notre rencontre maladroite de l'après-midi. Non. Pas un mot sur nos aventures sexuelles. Alors pourquoi agit-il comme si je suis désespérée pour une relation avec lui ?

Ai-je raté quelque chose ?

La posture de Logan change, sa colonne vertébrale se redressant comme s'il se préparait à un impact. Les reflets dorés dans ses yeux s'intensifient, tourbillonnant comme du métal en fusion. Sa mâchoire se resserre, et je peux pratiquement entendre ses dents grincer.

« J'ai un code », dit-il, sa voix basse et tendue. « Un code moral que j'ai suivi toute ma vie. Ça m'a gardé sain d'esprit, m'a gardé... humain. »

L'ironie d'un loup-garou parlant de rester humain ne m'échappe pas, mais je suis trop stupéfaite pour l'apprécier.

"Infidélité," il continue, crachant le mot comme si c'était du poison, "c'est quelque chose que je ne peux pas et ne tolérerai pas."

Mon cerveau souffre, menaçant d'imploser. Est-il sérieusement en train de sous-entendre ce que je pense qu'il insinue ?

"Ce qui s'est passé entre nous," la voix de Logan tombe encore plus bas, "c'était une erreur. Une erreur de jugement que je regrette profondément."

Ma poitrine se serre, et pendant un instant, j'oublie comment respirer. La chaleur envahit l'arrière de mon cou, montant jusqu'à mon cuir chevelu. L'audace incroyable de cet homme.

"J'aurais dû vérifier votre statut relationnel. Je ne l'ai pas fait. Ça, c'est ma faute."

Et voilà. Il pense que j'ai trompé Scott. Il pense que je suis le genre de personne qui ferait ça.

La rage monte en moi, brûlante et féroce. Comment ose-t-il ? Comment ose-t-il venir ici, chez moi, et m'accuser de quelque chose de si ignoble sans même prendre la peine de vérifier ses informations ?

Je veux crier. Bien sûr que je veux lui parler du moment où j'ai surpris Scott en train de baiser une femme sur mon lit, du vase de Meissen brisé que nous sommes en train de recoller, et de comment j'ai dit à Scott de manière très claire que c'était fini entre nous.

Mais les mots ne viennent pas. Ils sont piégés derrière la fureur qui obstrue ma gorge, derrière la douleur et l'indignation qui menacent de m'étouffer. Ma mâchoire se serre si fort que je peux entendre mes dents grincer.

Logan continue de parler, inconscient de la tempête qui fait rage en moi. "Je comprends que ce qui s'est passé entre nous était intense. Mais ça ne peut plus se reproduire. Je ne participerai pas à détruire une relation, peu importe à quel point les circonstances peuvent être tentantes."

Tentantes ? Va te faire foutre.

Il se pavane sur sa haute moralité, refusant d'être le 'deuxième homme'. Chaque mot est un clou dans le cercueil de mon respect déjà en train de disparaître pour lui.

Parce que voici la chose : s'il avait pris la peine de demander, s'il avait pris deux secondes pour vérifier ses informations avant de débarquer ici pour livrer son discours moralisateur, il saurait la vérité. Il saurait qu'il n'y a eu aucune infidélité, aucune tromperie, aucune trahison de confiance.

Mais il n'a pas demandé. Il a supposé. Et ce faisant, il a révélé plus sur lui-même qu'il ne l'avait probablement prévu.

Pénélope est probablement en train d'aiguiser un foutu couteau dans ma cuisine, prête à lui planter dans le cœur.

Logan s'éclaircit la gorge. "Je ne te juge pas. Je comprends que chaque relation a ses propres problèmes."

Ne pas me juger ? Bullshit. Chaque mot dégouline de jugement, recouvert d'un mince vernis de fausse noblesse.

Mes doigts se crispent en poings sur mes côtés, mes ongles s'enfonçant dans mes paumes. La douleur me rattache à la réalité, m'empêchant de faire quelque chose de stupide. Comme le frapper.

Je n'ai jamais été une personne violente, donc je ne le frapperai pas réellement. Mais je peux en rêver.

Je veux grogner, montrer les dents et gronder. Mais je ne suis pas un loup. Je suis juste moi, debout dans mon entrée, en train de me faire sermonner sur la moralité par un homme qui n'a même pas vérifié l'histoire qu'on lui a racontée.

Il prend une profonde inspiration, semblant absolument tourmenté par ce film de série B qu'il s'est inventé. "Nicole d'Armand, je rejette formellement le lien entre nous."

Le monde bascule sur son axe. Une douleur brûlante transperce ma poitrine, me coupe le souffle et me fait plier les genoux. Mes doigts s'agrippent au chambranle de la porte, désespérés de s'y accrocher tandis que je glisse au sol.

Qu'est-ce que c'est ?

La voix de Logan s'estompe en un bourdonnement lointain, noyée par le tonnerre de mon propre cœur. Ma vision se trouble, des taches sombres dansant sur les bords. Je ne peux pas respirer. Ne peut pas penser. Ne peut pas—

"Acceptez-vous ?"