Dunkelheit

Max ballte seine Fäuste.

Nicht aus Wut.

Nicht einmal aus Angst.

Sondern aus Konzentration.

Wenn so etwas hier möglich war... dann war alles möglich.

Die Trauertiefen hatten sie alle gerade daran erinnert—

Sie waren keine Jäger.

Sie waren Beute.

Amaras Stimme hallte sanft im Geist des Alten Mann Grey wider.

Nicht panisch. Nicht ängstlich.

Sondern mit der ruhigen Schärfe von jemandem, der versucht, den Tod zu verstehen, bevor er einen weiteren fordert.

"Sir Grey... was war das?"

Für einen Moment—antwortete er nicht.

Seine Augen waren noch immer auf die Asche gerichtet.

Sein Griff um die Sichel mit der Mondsichel zitterte—nur ein wenig.

Dann, mit einer eigenen Übertragung der essentiellen Vitalität, sprach er endlich.

Und das Gewicht seiner Worte traf wie ein Stein, der in stilles Wasser geworfen wird.

"Ich... schäme mich, es zu sagen," begann er langsam.

"Aber das ist das erste Mal, dass ich so etwas sehe."