La convirtieron en una heroína

Hicieron a Sarah una heroína la misma noche que Kasper la mató.

Las luces nocturnas de la enfermería proyectan sombras largas mientras la Directora Vega observa cómo cubren el cuerpo de Sarah. Cada pliegue de la sábana se asienta con finalidad terrible, convirtiendo una persona en una forma, una vida en papeleo. Las luces cuánticas superiores parpadean a 42.1 MHz, haciendo que la escena se sienta casi onírica.

Estudiantes de primer año de medicina se apiñan cerca de las puertas, susurrando sobre su mentora caída. ¿A cuántos había enseñado? ¿Cuántas vidas había realmente salvado entre sus traiciones?

"¿Dónde está él?" La voz de Vega corta los murmullos.

Valerian se para en atención perfecta, pero su porte militar usual parece hueco ahora. Sus manos siguen crispándose hacia sus bolsillos donde bolsas de evidencia sostienen el escáner ensangrentado de Sarah—aún pulsando débilmente a 47.3 MHz, su frecuencia. "Con el equipo. Sus cuartos."

[La Mañana Siguiente]

Los vitrales de la capilla funeraria convierten la luz matutina en arcoíris rotos. El retrato de Sarah sonríe hacia abajo a los dolientes—la heroína que murió exponiendo corrupción. La doctora brillante asesinada por sicarios de la ATA.

En la esquina trasera, los potenciadores de combate caribeños de Nailah zumban en frecuencias apenas controladas. Sus ojos, afilados como obsidiana, captan cada detalle—el arreglo demasiado perfecto de flores, las mentiras cuidadosamente elaboradas en los elogios. Sus dedos trazan patrones abstractos en su muslo, código de División Caribeña deletreando verdades que no puede expresar.

La historia oficial se extiende en susurros:

Encontró evidencia de tráfico Trató de proteger a sus pacientes Murió luchando contra la corrupción

Cada mentira se asienta como veneno en la garganta de Kasper.

Recuerda verdades diferentes:

Sus manos firmes en sus puertos neurales Perfume de jazmín mezclándose con antiséptico La manera en que tembló, solo una vez, antes de que él jalara el gatillo

La mano de María encuentra la suya, cálida con energía sanadora. Tratando de aliviar dolor que no entiende. No puede entender. Su frecuencia—82.4 MHz—pulsa con necesidad desesperada de ayudar.

Al otro lado del pasillo, Valerian y Nailah intercambian una mirada cargada de conocimiento no expresado. Su entrenamiento de División Caribeña capta frecuencias coincidentes en la ceremonia cuidadosamente orquestada—patrones que hablan de encubrimientos y mártires convenientes.

A su alrededor, estudiantes y facultad pintan una heroína con sus lágrimas: "Salvó a mi hermana durante la ruptura del núcleo cuántico..." "La mejor instructora de calibración neural que tuvimos..." "Siempre hacía tiempo para ayudar..."

El sacerdote habla de sacrificio. De dedicación a la verdad.

La risa de Kasper sale como un sollozo.

"Hermano..." María aprieta su mano. Su frecuencia sanadora se dispara, tratando de alcanzar más allá del dolor físico a algo más profundo.

Se aleja. Se para. La luz de arcoíris de la capilla repentinamente sofocante. La sonrisa de Sarah en el retrato se siente como una acusación.

"Kas, espera—"

Pero ya se está moviendo. Pasando la cara preocupada de Lucas, sus escáneres médicos probablemente captando las señales de estrés de Kasper. Pasando la mirada vigilante de Sean, nanitas de combate zumbando en listo. Pasando la postura perfecta y culpable de Valerian—el ligero temblor en sus manos traicionando conocimiento que no debería tener.

Los dedos de Nailah se crispan hacia su arma oculta—un instinto nacido de calles caribeñas donde verdad y violencia danzan demasiado cerca. Pero se fuerza a quedarse quieta. Este es su momento de rompimiento. Su dolor que cargar.

María lo sigue al patio. Por supuesto que lo hace. Siempre tratando de sanar. De ayudar. Su aura sanadora se extiende hacia él como una línea de vida.

"Necesitas dejarnos—"

"¿Dejarlos qué?" Su voz sale mal. Dentada. "¿Decirme más mentiras?"

Flores de cerezo se deslizan pasándolos—las favoritas de Sarah. Había ayudado a plantar estos árboles hace tres años. Los potenciadores de combate de Nailah captan la resonancia débil de memoria en sus pétalos—47.3 MHz, la frecuencia de calibración de Sarah. Incluso los árboles recuerdan.

"Estamos tratando de proteger—"

"¿Como Valerian me protegió?" Las palabras saben a sangre. "Vi sus registros de frecuencia. En el laboratorio de Sarah. Después de que se llevaron su cuerpo."

María se queda quieta. Su frecuencia sanadora tartamudea. Detrás de ella, los músculos de Nailah se enrollan con gracia caribeña, reconociendo el tono de un hombre a punto de destrozarse completamente.

"El patrón de encriptación del Sindicato. 89.4 MHz. El mismo en los archivos privados de Sarah." Su risa sale rota. "Nuestro líder perfecto, viniendo a su laboratorio cada semana. Revisando su trabajo. Sus 'calibraciones.' Observándola destruirnos."

"La perra está muerta." Las palabras caen como balas. "Eso es todo lo que importa."

Los potenciadores de combate de Nailah surgen ante su tono—conoce ese sonido. La voz de alguien tratando de convencerse de que el odio es más fácil que el dolor. Sus propias frecuencias se disparan con memorias de elecciones similares hechas en las calles de Trinidad.

Se vuelve para irse, pero Valerian se para en su camino. Su líder. Su roca. Su mentiroso. El anillo de obsidiana brilla en su garganta donde su uniforme se ha aflojado.

"No podía decírte." La voz de Valerian carga dolor genuino. "El Sindicato sospechaba—"

El puño de Kasper conecta con puntería perfecta. Cartílago cruje. Sangre rocía a través de flores de cerezo.

Nailah se mueve—más rápido que el pensamiento, su entrenamiento caribeño cantando a través de músculos mejorados. Pero se detiene. Esta no es su pelea. Algunas heridas necesitan sangrar.

El siguiente swing de Kasper falla mientras Sean lo tacklea desde el lado, brazos masivos tratando de bloquearse alrededor de su pecho. Nanitas de combate brillan a 91.7 MHz—protocolo de restricción completo activándose.

Pero Kasper entrenó para esto. Sabe cómo pelea Sean.

Deja caer su peso, rompe el agarre usando el propio momentum de Sean. Flores de cerezo se esparcen mientras se estrellan en las bancas de piedra del patio. Algo se agrieta—piedra o hueso, ninguno sabe.

"¡Quédate abajo!" La voz de Sean se tensa mientras Kasper se escapa de su agarre otra vez. "Maldición, hermano—"

El codo de Kasper encuentra las costillas de Sean. Protocolos de combate se activan automáticamente—los que Sarah ayudó a optimizar. Los que probablemente reportó a la ATA.

Lucas aparece con un inyector sedante, pero Kasper lo ve venir. Lo golpea. La jeringa se desliza a través de pétalos manchados de sangre.

"¡María, deténlo!" Sean logra atrapar uno de los brazos de Kasper. "¡La frecuencia—"

La resonancia sanadora de María inunda el patio—82.4 MHz tratando de ralentizar los reflejos mejorados de Kasper. Pero el dolor lo hace más fuerte que sus frecuencias.

Desde su posición en las sombras, los sentidos mejorados de Nailah registran cada cambio de frecuencia, cada patrón de su colapso. Sus propios potenciadores de combate coinciden con sus ritmos inconscientemente—su cuerpo recordando rabias similares, dolores similares.

Se libera otra vez. Aterriza dos golpes sólidos que hacen que Sean se tambalee. Nanitas de combate brillando rojo mientras absorben el daño.

"¡Atrápale las piernas!" Lucas tiene otro inyector.

Sean va bajo mientras la frecuencia de María se dispara más alto. La combinación desequilibra a Kasper justo lo suficiente.

El sedante quema mientras Lucas finalmente encuentra una vena. Kasper lo combate, metabolismo mejorado tratando de quemar las drogas. Pero incluso soldados perfectos tienen límites.

Los dedos de Nailah se aprietan mientras lo ve caer. Su entrenamiento caribeño grita intervenir, proteger. Pero se fuerza a quedarse quieta. A veces lo más amable es dejar que alguien se rompa completamente—para que puedan reconstruirse más fuertes.

Lo último que Kasper ve es el retrato de Sarah a través de las ventanas de la capilla, aún sonriendo hacia abajo a su violencia.

Aún mintiendo, incluso en la muerte.

[Horas Después]

La habitación del hospital gira perezosamente mientras Kasper emerge de la sedación. Los monitores pulsan con frecuencias familiares—47.3 MHz, la calibración preferida de Sarah. Incluso aquí, no puede escapar de ella.

Sean se sienta en una silla de visitante, sosteniendo una bolsa de hielo en su sien donde Kasper aterrizó un golpe de suerte. Sus nanitas de combate zumban en frecuencia de descanso ahora—45.2 MHz.

A través de la ventana, la sombra de Nailah pasa como un fantasma—sus potenciadores de combate registrando una verificación final de frecuencia antes de derretirse en la noche. No deja rastro excepto un solo lirio caribeño en el alféizar—flores de luto de su patria. Un recordatorio de que algunas verdades no pueden ser enterradas con mentiras bonitas.

"¿Ya terminaste de ser un imbécil?" La voz de Sean no sostiene juicio. Solo entendimiento. La bolsa de hielo se mueve, revelando un moretón impresionante. "Porque ese es mi trabajo, y uno de mí es suficiente."

Kasper mira al techo. Cuenta las baldosas. Trata de no oler jazmín en el antiséptico. "Era un monstruo."

"Sí." Sean se mueve, haciendo mueca. Sus costillas probablemente duelen de contener a Kasper. "Pero la amaste de todas formas. Lo hace peor."

"¿Cómo tú..."

"¿Vives con ello?" Una risa amarga. "No lo haces. Solo aprendes a cargarlo mejor." Sean se para, huesos crujiendo. "Descansa, pendejo. El mundo sigue girando, aunque se sienta como que no debería."

Hace pausa en la puerta. "Para lo que vale... tu puntería sigue siendo perfecta. Incluso enojado como el infierno."

La puerta hace click al cerrarse, dejando a Kasper solo con sueños de morfina y el fantasma de perfume de jazmín.

Fuera de su ventana, la bandera de Costa del Sol vuela a media asta por una heroína que nunca existió.

Y en algún lugar de la ciudad, una lista de nombres espera derribar un imperio construido sobre lágrimas de niños.

Algunas mentiras, resulta, sirven a la verdad mejor de lo que la honestidad jamás podría.

Pero todo lo que Kasper puede oler son flores de cerezo y sangre.

Y todo lo que puede escuchar es el escáner de Sarah, aún pulsando a 47.3 MHz.

Su frecuencia.

Su mentira.