(Monde figé par le temps, 4 kilomètres dans la Forêt de la Mort, entre un champ de brouillard mystérieux)
Le brouillard n'a pas surgi.
Il s'est levé.
Silencieux. Pâle. Patient.
Il suintait du sol comme s'il avait attendu là tout le temps, niché sous le paillis et les cendres, s'enroulant autour des chevilles et des genoux avec la lente certitude de la mort.
Au début, ce n'était qu'une brume, fine et douce, comme de la rosée. Mais à mesure que l'équipe s'enfonçait plus profondément dans la forêt, elle s'épaississait.
Jusqu'à ce qu'ils ne puissent plus voir le sol du tout.
Leo la sentit immédiatement. Pas sur sa peau, mais dans ses entrailles.
Quelque chose n'allait pas.
Chaque instinct de son corps lui criait de s'arrêter, de revenir en arrière et de courir, mais ses jambes continuaient à avancer, un pied après l'autre, suivant le file.