El tintineo de los cubiertos contra la fina porcelana resonaba por el comedor formal. Me senté rígida en mi silla, dolorosamente consciente de mi posición en la larga mesa de caoba. A mi izquierda estaba mi madre, ahora tratada con una apariencia de respeto que aún se sentía extraña después de años de humillación. El moretón en mi mejilla por la bofetada de Logan se había desvanecido a un tono amarillento, apenas visible bajo mi maquillaje cuidadosamente aplicado.
Lady Isolde Nightwing, la madre de los trillizos, estaba sentada directamente frente a mí, su elegante postura y suave sonrisa no revelaban nada de la tensión que flotaba en el aire como una nube de tormenta. Lord Alaric Nightwing ocupaba la cabecera de la mesa, sus severas facciones suavizadas solo marginalmente por el costoso vino en su copa.