La Nube de Píldora se arremolinaba sobre el salón de competencia, bañando todo con un resplandor etéreo que parecía reescribir las propias leyes de la realidad. Me quedé quieto, observando cómo los rostros del público se transformaban del shock a la admiración. Incluso los alquimistas más experimentados entre ellos—hombres y mujeres que habían dedicado toda su vida a este arte—parecían niños presenciando magia por primera vez.
El semblante de Desmond Davenport había pasado de pálido a ceniciento. Sus manos agarraban los bordes de su asiento como si pudiera desplomarse sin ese apoyo.
—Esto... esto es imposible —murmuró, más para sí mismo que para los demás.
A su lado, Elias Ainsworth me miraba con ojos desorbitados, su anterior arrogancia completamente evaporada. La marca roja de la mano en su mejilla parecía haberse desvanecido—o quizás simplemente quedaba eclipsada por el rubor carmesí de humillación que se extendía por su rostro.