Chapitre 8
Chapitre 8 - Désastre nuptial, un indice en soie et une fureur de minuit
Je me débattais contre l'emprise de mon père, ses doigts s'enfonçant dans mon cou tandis que des taches dansaient devant mes yeux. Au moment où l'obscurité menaçait de m'engloutir, ses mains me relâchèrent soudainement. Je m'affaissai en avant, haletant pour reprendre mon souffle.
« Ivy ! » cria quelqu'un.
À travers mes yeux larmoyants, je vis ma demi-sœur effondrée sur le sol, Julian agenouillé à ses côtés. La mariée parfaite dans sa robe volée—ma robe—était inconsciente, le visage livide.
« Elle s'est évanouie ! » gémit Eleanor, se précipitant aux côtés de sa précieuse fille. « C'est de ta faute, Hazel ! »
Mon père m'abandonna sans un second regard, se hâtant vers Ivy comme si je ne méritais pas son inquiétude. Typique. Je me frottai le cou, certaine que ses doigts y laisseraient des ecchymoses.
Julian prit Ivy dans ses bras, sa forme inerte drapée comme une poupée brisée contre sa poitrine. « Je dois l'emmener à l'hôpital, » annonça-t-il, le marié héroïque sauvant sa promise.
Je ne pus retenir le rire amer qui s'échappa de mes lèvres. Six ans ensemble, et jamais il ne m'avait regardée avec l'inquiétude désespérée maintenant gravée sur son visage pour Ivy.
Tandis qu'ils se précipitaient dehors, portant la mariée évanouie pendant que les invités murmuraient sous le choc, je redressai les épaules et m'éclaircis la gorge.
« Eh bien, » annonçai-je à la foule stupéfaite, ma voix rauque après l'agression de mon père, « je crois que cela conclut le divertissement d'aujourd'hui. La mariée a quitté les lieux, et franchement, ma patience aussi. Profitez du champagne et du gâteau très coûteux—que j'ai tous deux sélectionnés et payés. »
Je saisis une flûte sur un plateau à proximité et la vidai d'un trait.
« Aux heureux mariés, » dis-je avec sarcasme, claquant le verre vide. « Puisse votre mariage durer aussi longtemps que votre morale. »
Sur cette dernière pique, je sortis, la tête haute malgré les chuchotements qui me suivaient. Ce n'est qu'en atteignant ma voiture que je me permis de pleurer. Je m'effondrai contre le volant, mon corps secoué par des sanglots qui déchiraient ma gorge.
Aujourd'hui aurait dû être le jour de mon mariage. Au lieu de cela, j'avais été publiquement humiliée, physiquement agressée par mon propre père, et forcée de regarder une autre femme épouser l'homme que j'avais aimé pendant six ans. L'homme pour qui j'avais littéralement donné mon sang.
Après plusieurs minutes, je parvins à me ressaisir suffisamment pour démarrer la voiture. En ajustant le rétroviseur pour vérifier mon maquillage strié de larmes, quelque chose de blanc attira mon attention sur le siège passager. Le mouchoir de tout à l'heure—celui que l'homme mystérieux m'avait offert.
Je le ramassai, passant mes doigts sur le tissu soyeux. Il était monogrammé d'un seul mot : « Sterling. »
Sterling. Comme la famille Sterling ? Les milliardaires reclus connus pour leur influence en politique, dans l'armée et les affaires ?
La réaction de mon père face à M. Sterling prenait soudain tout son sens. Harrison Ashworth était beaucoup de choses—abusif, cruel, manipulateur—mais il n'était jamais déférent envers personne. Sauf, apparemment, envers un Sterling.
Que faisait quelqu'un de cette famille au mariage de ma demi-sœur ? Et pourquoi avait-il semblé si... intéressé par moi ?
Mon téléphone vibra, m'arrachant à mes pensées. Le nom de Victoria s'affichait à l'écran. J'hésitai avant de répondre.
« Oh mon Dieu, Hazel ! » cria-t-elle presque. « Est-ce que ça va ? Je viens de voir les vidéos en ligne ! »
Mon estomac se noua. « Des vidéos ? »
« C'est partout—ton toast, ton père qui t'agresse. Quelqu'un a diffusé toute la scène en direct. Twitter explose avec #MariageInfernal et #JusticePourHazel. »
Je gémis. Bien sûr que quelqu'un avait tout enregistré. « C'est juste parfait. »
« Mais les gens sont de ton côté ! Tout le monde peut voir quel serpent Julian est, et ton père— »
Mon téléphone bipa pour signaler un autre appel. Seraphina Larkin, rédactrice mode chez Vogue et un contact crucial dans l'industrie.
« Victoria, je dois prendre cet appel. Je te rappelle. »
Je changeai d'appel, redoutant ce qui allait suivre.
« Hazel, ma chérie, » la voix nette de Seraphina résonna. « Je viens de voir les images les plus extraordinaires. Est-ce que tu vas bien ? »
« Je vais bien, » mentis-je.
« Eh bien, tout le monde en parle. Cela pourrait affecter ta marque, tu sais. Peut-être devrions-nous reporter notre article— »
« S'il te plaît, non, » dis-je rapidement. Le reportage de Vogue sur mes créations était crucial pour la croissance d'Ashworth Bespoke. « Ce qui s'est passé aujourd'hui n'a rien à voir avec mon travail. »
« Mais la perception est tout dans la mode, » répondit-elle. « Appelle-moi demain. Nous discuterons de la gestion des dégâts. »
Elle raccrocha avant que je puisse répondre. Mon téléphone vibra immédiatement avec plus de notifications—messages, appels, alertes des réseaux sociaux. Le cauchemar se propageait en ligne alors même que j'étais seule dans ma voiture.
D'une main tremblante, j'éteignis mon téléphone. Je ne pouvais pas en supporter davantage pour l'instant.
Je rentrai chez moi dans un état second, le mouchoir Sterling glissé dans mon sac. Lorsque j'arrivai à ma villa, ma tête cognait et ma gorge me faisait encore mal suite à l'agression de mon père.
La maison vide semblait se moquer de moi. J'étais censée partir en lune de miel ce soir. Au lieu de cela, j'étais seule, ma réputation possiblement en lambeaux, ma famille plus dysfonctionnelle que jamais.
J'errai jusqu'à la cuisine et ouvris l'armoire où je gardais mes somnifères d'urgence. Le médecin me les avait prescrits durant mes jours les plus sombres après la mort de Maman, quand la dépression avait failli m'engloutir entièrement. Je n'en avais pas eu besoin depuis des années, mais ce soir...
J'avalai deux comprimés avec un verre d'eau, puis me traînai jusqu'au lit sans prendre la peine d'enlever mon maquillage ou de me changer. Alors que le médicament commençait à faire effet, je me retrouvai à fixer le mouchoir Sterling que j'avais posé sur ma table de nuit.
Qui était-il ? Pourquoi était-il au mariage ? Et pourquoi ne pouvais-je pas oublier ces yeux sombres et perspicaces qui semblaient me transpercer ?
Mes paupières s'alourdirent tandis que les comprimés m'entraînaient dans un bienheureux oubli.
Je rêvai de ma mère—son doux sourire, ses mains tendres. Dans le rêve, elle me serrait contre elle et murmurait : « Sois forte, ma Hazel. La tempête finit toujours par passer. »
Le son strident de mon alarme de sécurité me tira d'un sommeil profond. Désorientée et étourdie par les médicaments, je luttai pour m'asseoir. L'horloge digitale indiquait 1h17 du matin.
Des coups à ma porte d'entrée accompagnaient le hurlement de l'alarme. Quelqu'un essayait d'entrer par effraction.
La peur me traversa, dissipant momentanément le brouillard dans mon cerveau. Je tendis la main vers mon téléphone avant de me rappeler que je l'avais éteint.
« HAZEL ! » rugit une voix familière par-dessus l'alarme. « OUVRE CETTE PORTE IMMÉDIATEMENT ! »
Julian. Que diable faisait-il ici au milieu de la nuit ?
« HAZEL ! Tu dormais profondément ? Téléphone éteint, tu n'ouvres pas la porte, sais-tu que quelqu'un a failli mourir ?! »
Ses mots me glacèrent le sang. Je sortis péniblement du lit, la tête tournant à cause des somnifères et du réveil brutal.
Les coups continuaient, chaque impact correspondant aux battements affolés de mon cœur. « HAZEL ! JE SAIS QUE TU ES LÀ ! »
J'enfilai une robe de chambre d'une main tremblante et me dirigeai vers la porte, l'angoisse nouant mon estomac. Julian semblait furieux—plus furieux que je ne l'avais jamais entendu.
Alors que je tendais la main vers la serrure, je m'arrêtai. Qui avait failli mourir ? Et pourquoi m'accusait-il ?