Femme

Automne se tenait devant le miroir, la robe rouge serrée fermement dans sa main.

C'était le genre de robe faite pour être vue, pour être admirée, pour être touchée du regard.

Le genre de robe qui criait « regardez-moi » alors que tout ce qu'elle voulait était disparaître.

Ses doigts tremblaient tandis qu'elle soulevait l'ourlet de la robe qu'elle portait... un don simple mais confortable de la meute Croc Sanglant.

En dessous, son ventre était encore plat, sans marque... Pas vraiment ! Ses cicatrices étaient toujours là, mais il n'y avait aucun signe visible des vies qui grandissaient en elle.

Ses petits.

Les petits de Kieran.

Cette simple pensée brisa un barrage quelque part. Le flot se précipita. Douleur, regret, rage, et quelque chose de terriblement proche du bonheur s'entremêlèrent dans sa poitrine, puis explosèrent, jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer.