El Traidor Interno
El whisky me quemaba la garganta, una sensación familiar en las últimas veinticuatro horas. Estaba sentado en la oscuridad, con las persianas cerradas contra la luz de la tarde. Los cristales rotos de un vaso destrozado aún cubrían el suelo cerca de la pared donde lo había arrojado.
Mi teléfono yacía apagado sobre la mesa de café. Lo había desconectado después de la decimoquinta llamada—una mezcla de Damian, Evelyn y miembros de la junta que querían actualizaciones sobre la brecha de seguridad.
No me importaba. Que todo ardiera.
La imagen del rostro de Hazel bañado en lágrimas me atormentaba. Sus suplicantes ojos verdes, su voz temblorosa mientras juraba inocencia. Por un fugaz momento, casi le había creído.
Casi.
El whisky ya no estaba funcionando. El entumecimiento que anhelaba seguía siendo esquivo, dejando solo rabia y dolor.
Una llave giró en la cerradura. No me moví. Solo dos personas tenían acceso a mi apartamento además de mí.