"Fast fertig, Pip." Ich reibe ein abgenutztes Handtuch über ihre feuchten Locken und achte darauf, nicht zu ziehen. Sie kichert und stampft mit den Füßen.
So. Verdammt. Niedlich.
Ein Rohr ragt aus der Höhlenwand und spuckt frisches Wasser aus. Seine Quelle? Keine Ahnung – vielleicht eine Quelle irgendwo. Wer auch immer diesen Ort gebaut hat, hat primitiv mit praktisch in Einklang gebracht.
Ihr Bad fand in einem großen braunen Becken statt – kleiner als ein Planschbecken, aber größer als jedes Becken, das ich je gesehen habe. Das Wasser ist grau-rosa geworden vom Abschrubben des Erdbeermassakers. Die Säfte waren direkt durch ihre Kleidung gelaufen.
Da das Kleinkind anscheinend beabsichtigt, so viel Zeit wie möglich auf meinem Schoß zu verbringen, nachdem sie längst begriffen hat, dass ich kein hungriger Drache bin, der sie fressen will, fragte ich Rowan, ob sie ein Bad brauche. Der Mann dachte offenbar, das bedeute, ich wolle ihr ein Bad geben.