Der Entwickler (2)
Ich wischte mir das Lachen aus dem Gesicht, grinste immer noch wie ein Wahnsinniger und knackte mit den Knöcheln, bevor ich meine nächste Antwort tippte.
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[Erfolgreicher_Gurke: Antwort...]
"Ohhh, jetzt verstehe ich es. Das war kein Spiel. Das war ein Hilfeschrei."
"Du hast nicht versucht, 'eine Geschichte zu erzählen' – du hast versucht, dass die Leute mit deinem erbärmlichen Loser-Arsch sympathisieren."
"Du hast keinen Charakter geschrieben, du hast dich selbst geschrieben."
"Ein fettes, hässliches, selbstmitleidiges Durcheinander, dem seine Frau gestohlen wird und der dann nur im Dreck kniet und darüber heult. Du hast keinen Protagonisten erschaffen, du hast ein selbst eingefügtes Versagen erschaffen."
"Du wolltest nicht, dass die Leute 'verstehen' – du wolltest, dass sie mit dir leiden. Dass sie sich genauso wertlos fühlen wie du, weil du, anstatt etwas aus deinem Leben zu machen, dich hingesetzt und deine persönliche Tragödie aufgeschrieben und ein Preisschild darauf geklebt hast."
"Dieses Spiel sollte keine 'Lektion' sein. Es war nur deine Ausrede, um im Elend zu schwelgen und alle anderen mit hinunterzuziehen."
"Ich hätte fast Mitleid mit dir. Fast."
Senden.
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Ich lehnte mich zurück und erwartete eine weitere erbärmliche Ausrede.
Aber dann—
Kam eine Antwort.
Und diesmal—
Stimmte etwas nicht.
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[RechtschaffenerEiner: Antwort...]
"Oh, jetzt verstehe ich. Du bist einfach einer dieser Leute."
"Nur weil ein Spiel nicht mit deiner engstirnigen, simplistischen Weltanschauung übereinstimmt, tust du es sofort als 'schlechtes Schreiben' oder 'Selbstmitleid' ab. Du kannst nichts ertragen, was nicht deinem zerbrechlichen, von Machtfantasien getriebenen Ego schmeichelt, oder?"
"Nicht alles muss vom Gewinnen handeln. Nicht alles muss davon handeln, 'das Mädchen zu bekommen' oder 'stark zu sein'. Vielleicht würdest du das verstehen, wenn du aus deiner kleinen Blase der Anspruchshaltung heraustreten würdest."
"Aber nein, natürlich nicht. Du bist der Typ, der weint, sobald dich etwas herausfordert. Du rastest aus wie ein Kind, weil du nicht ertragen kannst, dass nicht jede Geschichte existiert, um dein Ego zu streicheln."
"Leute wie du wollen keine Geschichten. Ihr wollt Eskapismus."
"Du willst eine Welt, in der sich alles um dich dreht. Wo deine harte Arbeit immer belohnt wird. Wo du immer belohnt wirst. Aber das ist nicht die Realität. So funktioniert das Leben nicht. Und tief im Inneren weißt du das."
"Aber du bist zu sehr ein schwachsinniger kleiner Trottel, um das zu akzeptieren."
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Ich blinzelte.
Dann grinste ich.
Dann lachte ich verdammt nochmal.
"Ohhh, ich hab ihn erwischt. Ich hab den Scheißkerl erwischt."
Ich hatte Recht.
Das war keine "künstlerische Vision". Das war keine "tiefe, bedeutungsvolle Botschaft über das Leben".
Das war nur ein verbitterter, elender Verlierer, der einen Wutanfall bekam.
Und jetzt?
Jetzt hatte er die Maske fallen lassen.
Ich knackte mit dem Nacken, streckte meine Finger, bevor ich meine Antwort auf den Bildschirm hämmerte.
In Ordnung, Mistkerl. Lass uns wirklich reden.
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[Erfolgreicher_Gurke: Antwort...]
"Warte, warte, warte—ICH bin derjenige, der es nicht ertragen kann, dass die Welt sich nicht um mich dreht? Du bist absolut verdammt wahnhaft, du erbärmlicher Verlierer."
"Die Hauptfigur—dein Selbsteinfügungs-Charakter, Damien—war buchstäblich genau wie du."
"Harte Arbeit, die sich nicht auszahlt? Welche harte Arbeit? Wo hat die Hauptfigur hart gearbeitet? Dieser kleine Bastard hat nur für ein Mädchen gesimpt, ihr Geld zugeworfen und darauf gewartet, 'belohnt' zu werden wie ein verdammter Hund, der um Reste bettelt. Das ist keine harte Arbeit—das ist erbärmlich."
"Du und dein kleines fiktives Selbst seid genau die Art von schwachen, rückgratlosen Bastarden, die den falschen Leuten Macht geben. Ihr seid der Grund, warum diese dummen, nutzlosen Schlampen denken, sie könnten auf Leute wie mich herabschauen. Weil ihr sie ermutigt. Weil ihr sie dafür verehrt, dass sie absolut nichts tun."
"Du willst hier sitzen und so tun, als wäre das eine große Lektion über die Liebe? Gut. Dann lass mich dir die Wahrheit sagen."
"Wenn du diese Geschichte auf deinen eigenen Erfahrungen basierend geschrieben hast—hör verdammt nochmal zu."
"Diese Schlampe hat dich nie geliebt. Und du hast es auch nie verdient, geliebt zu werden."
"Du hast all dein Geld, deine Zeit und deine Würde für ein zufälliges Mädchen ausgegeben und gedacht, dass das irgendwie bedeutet, sie 'schuldet' dir Zuneigung. Du hast dich nie darum gekümmert, sie wirklich zu verstehen, sie als echte Person zu sehen. Nein, du warst nur besessen von ihrem schönen Gesicht und deinen eigenen verdammten Trieben."
"Und weil du deinen eigenen erbärmlichen, verzweifelten Arsch nicht kontrollieren konntest, bist du der Verlierer geworden, der du jetzt bist."
"Und anstatt dich zu verbessern, anstatt tatsächlich ein besserer Mann zu werden, was hast du getan?"
"Du hast dieses Müllspiel geschrieben und gedacht, dass es irgendwie dein eigenes Versagen rechtfertigen würde, wenn du andere Männer wie Scheiße fühlen lässt."
"Erbärmlich. Absolut verdammt erbärmlich."
Senden.
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Ich lehnte mich zurück, rollte mit den Schultern, ein verzerrtes Grinsen zog an meinen Lippen.
Dieser Typ brach zusammen.
Jetzt wollen wir mal sehen, wie viel weiter ich ihn brechen kann.
Ich lehnte mich zurück, atmete durch die Nase aus, mein Grinsen wurde breiter.
Hunde wie dieser Bastard müssen niedergemacht werden.
Leute wie er—schwache, rückgratlose, erbärmliche Entschuldigungen für Männer—sie waren der Krebs der Gesellschaft. Die Art, die die Welt verrotten lässt, die Macht an genau die Leute übergibt, die nichts verdienen.
Und das Beste daran?
Ich konnte ihn mir schon vorstellen.
Rauchend. Kochend in seinem Zimmer, sein stinkender, fetter Arsch auf einem Stuhl klebend, der unter seinem Gewicht kaum standhält.
Ein widerlicher, unordentlicher Tisch bedeckt mit fettigen Essensverpackungen. Fleckige Hemden. Haarige Achselhöhlen, die an seiner Haut kleben.
Ein paar beschissene Anime-Poster an den Wänden, denn natürlich hat dieser Versager noch nie mit einer echten Frau gesprochen.
Und das Sahnehäubchen?
Er lebt im Keller seiner Mutter.
Sitzt da, tippt auf seiner billigen Tastatur, die mit Dorito-Staub bedeckt ist, atmet durch den Mund, stinkt nach Reue.
Und ich war jetzt in seinem Kopf.
Ich besaß ihn.
Ich konnte sehen, wie er schwitzte, seine dicklichen Finger vor Wut zitterten, während er versuchte, eine Antwort zu formulieren—einen schwachen, verzweifelten Versuch, sich so zu fühlen, als wäre er nicht bereits zerstört.
Und ich würde jede. Verdammte. Sekunde. genießen.
Ping.
Eine weitere Antwort.
Ich wusste bereits, dass sie gut sein würde.
Ich tippte auf die Benachrichtigung, meine Augen scannten den Bildschirm, als die Worte des erbärmlichen Bastards herausströmten.
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[RechtschaffenerEiner: Antwort...]
"Du weißt nichts über mich."
"Was erwartest du von mir? Was hätte ich ändern können? Was hätte ich anders machen können?"
"Manche Menschen haben keine Optionen. Manche Menschen haben nicht den Luxus, sich selbst zu 'verändern'. Es ist leicht, Scheiße zu reden, wenn du nie in dieser Position warst."
"Aber natürlich würdest du das nicht verstehen. Du bist nur ein weiterer Incel, der noch nie in seinem Leben mit einer Frau gesprochen hat."
"Ein 'zufälliges Mädchen'? Du kannst Frauen nicht einmal als Menschen sehen, oder? Du erniedrigst sie, du beleidigst sie—nur weil du sie nicht haben kannst. Du bist ein Frauenfeind, ganz einfach."
"Und lass mich raten—du bist wahrscheinlich auch ein Rassist. Ich wette, du gibst jedem anderen die Schuld an jedem Problem in deinem Leben, genau wie jeder andere traurige, erbärmliche Verlierer, der den ganzen Tag im Internet verbringt und über Dinge jammert, die er nicht versteht."
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Ich blinzelte.
Ich starrte einfach auf den Bildschirm, lag einen Moment regungslos da.
Verarbeitend.
Und dann—
"PFFFT—AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA!"
Ich verlor die Fassung.
Das Lachen explodierte so heftig aus mir heraus, dass meine Brust tatsächlich schmerzte.
"Heilige Scheiße—Ich habe das KOMPLETTPAKET bekommen!"