Wie man ein Arschloch ist

"Heilige Scheiße—ich habe das KOMPLETTPAKET bekommen!"

Ich keuchte, hielt meinen Bauch fest, während ich weiter lachte, so stark, dass ich kaum atmen konnte.

Oh, das war zu gut.

Nicht nur hatte ich ihn zerschmettert, jetzt griff er nach jedem einzelnen Schlagwort, das er finden konnte, und warf sie heraus wie ein zappelndes Kind, das verzweifelt versucht, den letzten Treffer zu landen.

Incel? Check.

Frauenfeind? Check.

Rassist?! Oh, GROSSER Check.

Ich wusste verdammt noch mal, dass er nichts mehr hatte.

Ich wischte mir die Augen, Tränen bildeten sich, weil ich so hart lachte. Mein Hals fühlte sich höllisch trocken an.

Das war unbezahlbar.

Ich lachte weiter—lauter, härter, keuchend durch meine Zähne, während meine Brust vor lauter Kraft brannte.

Ich hätte es von Anfang an wissen müssen.

Wer zum Teufel sonst würde einen Hauptcharakter wie diesen schreiben?

Wer zum Teufel sonst würde sich die Zeit nehmen, um mühsam einen so widerlichen, erbärmlichen, irrelevanten Entschuldigungstyp zu erschaffen und ihn einen Protagonisten nennen?

Natürlich.

Natürlich verdammt noch mal.

Es konnten nur sie sein.

Die Art von winselnden, verbitterten Verlierern, die von selbst zugefügtem Elend leben. Die Art, die in der Ecke der Welt sitzt, in ihrem eigenen Versagen schwelgt, das Schicksal beschuldigt, die Gesellschaft beschuldigt, aber nie einmal in den Spiegel schaut.

Und wenn sie sich selbst nicht ändern können, was tun sie dann?

Sie schreiben eine Geschichte, in der sich niemand ändert.

Wo die Welt grausam bleibt, weil es einfacher ist, so zu tun, als wäre man von Anfang an zum Scheitern verurteilt, als zuzugeben, dass man einfach zu schwach war, um etwas dagegen zu tun.

Erbärmlich. Absolut verdammt erbärmlich.

Immer noch grinsend knackte ich mit den Knöcheln und tippte meine Antwort.

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[Erfolgreicher_Gurke: Antwort...]

"AHAHAHAHAHAH! Oh Mann, das ist wunderschön. In dem Moment, als du nichts mehr hattest, bist du direkt zur Checkliste übergegangen."

"Incel? ✅ Frauenfeind? ✅ Rassist?! ✅ Oh, mein Typ, du hast alles gegeben."

"Weißt du, was mir das sagt? Du argumentierst nicht mehr. Du schreist nur noch."

"Und warum? Weil ich Recht hatte. Weil ich dich durchschaut habe."

"Ich hätte es von Anfang an wissen müssen. Wer sonst außer deinesgleichen würde einen 'Protagonisten' wie diesen schreiben? Wer sonst würde seine Zeit damit verbringen, einen elenden, rückgratlosen, heulenden Scheißhaufen zu erschaffen und ihn den 'Hauptcharakter' nennen?"

"Die Antwort ist offensichtlich. Du hast dich selbst geschrieben."

"Du hast keine Geschichte erschaffen—du hast einfach deine Verliererexistenz auf den Bildschirm projiziert und erwartet, dass alle anderen dich 'verstehen'. Erwartet, dass die Welt dich bemitleidet. Aber stattdessen? Wurdest du entlarvt."

"Du wurdest verdammt noch mal bloßgestellt."

"Also tust du jetzt, was jeder schwache kleine Wurm tut, wenn er in die Ecke gedrängt wird—du wirfst jedes Etikett heraus, das dir einfällt, in der Hoffnung, dass eines haften bleibt."

"Hier ist ein Realitätscheck: Es ist egal, wie du mich nennst. Du bist immer noch ein erbärmlicher Versager, und dieses Spiel ist immer noch ein Müllcontainer-Feuer."

"Bleib wütend."

Senden.

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Ich warf mein Handy auf mein Bett und grinste.

Das war zu einfach.

Ich lehnte mich zurück und stieß langsam einen amüsierten Atemzug aus, während mein Grinsen verweilte. Verdammt vorhersehbar.

Der einzige Grund, warum diese Verlierer-Wichser Frauen so rabiat verteidigen, Leute wie mich als Frauenfeind bezeichnen, mit Etiketten um sich werfen, wie weiße Ritter handeln—das alles ist nur, weil sie flachgelegt werden wollen.

Das ist es.

Das ist das wahre Spiel, das sie spielen.

Nicht Gerechtigkeit. Nicht Moral. Nicht "Verständnis."

Sie wollen Muschi.

Und jetzt saß diese erbärmliche Entschuldigung für einen Mann da, schäumte vor Wut und warf die gleichen recycelten Beleidigungen auf mich.

"Du hast noch nie mit einer Frau gesprochen."

Ich schnaubte und verdrehte die Augen. Oh, wenn er es nur verdammt noch mal wüsste.

Ich ballte meine Fäuste, Irritation brodelte unter meiner Belustigung.

"Du Wichser... Wenn ich nicht krank wäre!"

Wenn ich nicht in diesem verrottenden Krankenhausbett festsäße, wenn ich meine volle Stärke hätte—er würde sehen, wer der wahre Verlierer war.

Ich würde ihm die Wahrheit direkt in den Hals schieben und ihn daran ersticken lassen.

Aber—

Ich seufzte und schnalzte mit der Zunge.

"Verdammt. Ich kann ihn jetzt nicht widerlegen."

Denn—technisch gesehen war es schon eine Weile her.

Seit meiner letzten Freundin.

Diana.

Ja... Diana.

Meine Lippen kräuselten sich zu einem kleinen Grinsen.

Sie hat gut geschmeckt.

Dieses Mädchen war stilvoll. Reich. Scharfsinnig. Sie hatte dieses perfekte Gleichgewicht aus Eleganz und Wildheit, jemand, der mit einem Champagnerglas in der Hand durch eine Gala laufen und mich in der nächsten Stunde besinnungslos reiten konnte.

Schade, dass sie ins Ausland ging.

Ich streckte meine Finger und atmete aus, während ein Hauch von Nostalgie aufkam.

Jetzt frage ich mich verdammt noch mal, was sie macht.

Verdammt...

'Du denkst an sie, während du hier nur verrottest, in der Ecke eines verdammten Krankenhauses.'

Die Ironie war mir nicht entgangen.

Hier war ich, ein Gefangener in diesem verdammten Bett, während Diana da draußen war—wahrscheinlich teuren Wein in irgendeiner Dachbar schlürfend, ihr bestes Leben lebend. Der Kontrast ließ mich schnauben. Es war fast lustig.

Fast.

Ich schüttelte den Kopf und fuhr mir mit der Hand übers Gesicht. Nutzlose Gedanken. Zeitverschwendung. Genau wie dieser verdammte Ort. Genau wie alles in letzter Zeit.

Und dann—

Ping.

Eine Benachrichtigung blitzte auf meinem Bildschirm auf.

Ich runzelte die Stirn und nahm mein Handy. Der Name ließ mein Auge zucken.

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[RechtschaffenerEiner:]

"Wenn du an meiner Stelle wärst, was hättest du tun können? Heh? Was könntest du überhaupt tun?"

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Meine Lippen kräuselten sich.

Oh, dieser Bastard. Dieser verdammte Bastard.

Ich knackte mit den Knöcheln, rollte meine Schultern, bevor ich meine Antwort auf den Bildschirm hämmerte.

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[Erfolgreicher_Gurke:]

"Was ich hätte tun können? Erstens, ich wäre kein erbärmlicher Scheißhaufen gewesen, der über Dinge jammert, die ich die Macht hatte zu ändern."

"Anstatt der elende, selbstmitleidige Wurm zu sein, der du bist, hätte ich meinen fetten Arsch in Form gebracht. Ich hätte aufgehört zu jammern und angefangen, wie ein echter verdammter Mann zu handeln."

"Du denkst, du hattest keine Optionen? Schwachsinn. Du hattest Optionen. Dir fehlte nur der Mut, sie zu ergreifen."

"Du hast dich selbst verrotten lassen. Du hast dich selbst erbärmlich sein lassen. Und jetzt willst du darüber jammern, wie 'unfair das Leben ist'? Verschone mich."

"Du hättest verdammt noch mal Verantwortung übernehmen sollen."

Senden.

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Ich lehnte mich zurück, atmete durch die Nase aus, während sich ein langsames Grinsen über meine Lippen ausbreitete. Mal sehen, wie er sich jetzt windet.

Der Bildschirm blieb für ein paar Sekunden still—lange genug, um mir zu sagen, dass er las. Verarbeitete. Kämpfte, um etwas zu finden, das er zurückwerfen konnte.

Dann—

Ping.

Ah. Da war es.

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[RechtschaffenerEiner:]

"Ja... du würdest Verantwortung übernehmen, hm? Dann lass es mich sehen."

"Wie würdest du diese Verantwortung übernehmen?"

"Du Hurensohn, du bist nur Gerede."

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Ich starrte auf den Bildschirm, meine Finger umklammerten das Handy fester. Mein Grinsen schwankte leicht.

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[Erfolgreicher_Gurke:]

"Was willst du damit sagen?"

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Ping.

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[RechtschaffenerEiner:]

"Du wirst schon sehen."

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Und dann passierte es....