Prüfung (2)

In dem Moment, als die Worte sich setzten—

[Prüfung Eingeleitet]

—veränderte sich alles.

Nicht allmählich.

Augenblicklich.

Der Boden unter Damien verschob sich nicht so sehr, als dass er sich neu anordnete. Ein Puls durchlief ihn—als würde sich Stein daran erinnern, wieder Erde zu sein—und der Raum um ihn herum erblühte mit Konturen.

Der Himmel formte sich darüber.

Nicht blau. Nicht schwarz.

Etwas dazwischen—aschfarben und brodelnd, durchzogen von flackernden Blitzadern, die ohne Vorwarnung tanzten.

BUMM.

Donner krachte über ihm.

Roh. Nah. Die Art, die nicht nur Klang war, sondern Gewicht—die Art, die durch Knochen ratterte, nicht durch Ohren.

Damien zuckte nicht zusammen.

Er hob nur leicht den Kopf, die Augen verengt zum sturmgepeitschten Himmel.

Ein Wind begann sich zu bewegen.

Weit. Kreisförmig.

Zog die Luft um ihn herum wie eine Spirale, die Atem holt, bevor sie spricht.

Und dann—

Tat sie es.

Eine Stimme.

Nicht von oben. Nicht rundherum.

Einfach drin.