Rhys se tambaleó hacia atrás, agitando los brazos como si alguien le hubiera arrancado la batería de la columna vertebral.
Ashton no cedió.
Mientras Rhys todavía intentaba averiguar en qué dirección lo jalaba la gravedad, Ashton tranquilamente se quitó el reloj y lo metió en su bolsillo.
Luego se crujió el cuello y agarró a Rhys por el cuello de la camisa.
Y comenzó a golpear.
Un puñetazo.
Luego otro.
Y otro más.
Hasta que perdí la cuenta.
Hasta que Rhys estaba escupiendo sangre y apenas podía mantenerse erguido, su cuerpo doblándose como cartón mojado.
Y Ashton aún no había terminado.
Dejó caer a Rhys como un saco de compost.
Luego se acercó tranquilamente y le pisoteó el estómago.
No una vez.
Repetidamente.
Muy lento. Muy controlado.
Cada golpe sacaba otro bocado de sangre de Rhys, como una máquina expendedora horrorosa.
—¡Ashton! —Me lancé hacia adelante, agarrando su brazo con ambas manos—. ¡Jesús, lo vas a matar! ¡Para!
Se volvió para mirarme.