Capítulo 6 Confronto Familiar

Nem me lembro como saí daquela casa.

Tudo que eu tinha era uma única e aguda conclusão ecoando na minha cabeça—

Eu não devo ser filha deles.

E eu precisava descobrir a verdade.

Era a única explicação à qual eu podia me agarrar—porque, caso contrário, como eu poderia viver com a ideia de que meus próprios pais eram capazes de ser tão cruéis?

No momento em que voltei para meu apartamento, desabei na cama. Não me mexi até que meu telefone começou a tocar.

Era Ivanna.

Não esperei que ela perguntasse nada—simplesmente soltei tudo o que meus pais tinham feito.

E, sim... também contei a ela sobre a aventura de uma noite.

Omiti a proposta.

Ivanna soltou um grito tão agudo que provavelmente poderia estilhaçar vidro e matar todas as plantas do meu apartamento.

"Você teve uma transa de uma noite?! E não me fez uma chamada de vídeo ao vivo da cena?!"

Coloquei o telefone no viva-voz e joguei-o no sofá, afundando nas almofadas com os olhos fechados.

A voz dela continuava como fogos de artifício:

"Quem é ele? De qual reino mitológico esse homem desceu? Você está me dizendo que finalmente conseguiu superar o Rhys? Não me diga—ele parece que foi esculpido por Michelangelo, ou..."

Ela fez uma pausa. Eu podia imaginá-la sentada em seu sofá, enrolada em um cobertor, fazendo aquele infame gesto exagerado.

"Uma varinha de proporções sobrenaturais?"

"Você é—tão. Incrivelmente. Irritante," gemi, arrastando um travesseiro sobre meu rosto.

"Você está fugindo do assunto," ela retrucou instantaneamente.

Sim.

Sim, eu estava.

Nunca escondi coisas da Ivanna. Nem mesmo as partes mais feias da minha história.

Nem mesmo... a noite passada.

Dormi com um homem cujo sobrenome eu não conseguia lembrar.

Apenas para arrancar os resíduos do Rhys da minha pele—por um minuto, uma hora, uma noite—o que fosse necessário para me sentir livre novamente.

Foi libertador?

Não.

Foi vingança, fuga, um coquetel de ambos com um gole de culpa no final.

Mas Ivanna não estava aqui para me julgar.

Ela estava aqui para apagar as chamas—mesmo que fosse apenas através do pequeno alto-falante na minha sala de estar.

"Pelo menos me diga isso," ela disse de repente, sua voz baixando, mais suave. "Ele era gostoso? Tipo, feche-os-olhos-e-você-ainda-consegue-ver-o-osso-da-sobrancelha-dele gostoso?"

"...Gostoso," murmurei no travesseiro.

"E quando ele te tocou... sentiu como se ele soubesse que você era algo raro? Como se você fosse uma edição limitada feita só para ele?"

Cerrei a mandíbula. Não respondi.

"Meu Deus," ela suspirou.

"Você realmente dormiu com alguém que valeu a pena."

Mantive meus olhos fechados e, por algum motivo, aquela única frase pareceu uma sutura puxada suavemente sobre o rasgo no meu peito.

As vozes dos meus pais ainda ecoavam na minha cabeça—afiadas, sufocantes, como torrada queimada que você não conseguia raspar.

A maneira como eles me descartaram—tão clínica, tão composta. Como jogar fora uma mamadeira que tinha perdido a utilidade.

"Mira," a voz dela mudou novamente, mais baixa, mais firme. "Você pode fazer qualquer coisa. Estragar tudo, desmoronar, amar a pessoa errada—tudo bem. Mas você não pode carregar tudo isso sozinha mais."

Não disse nada.

Apenas puxei meus joelhos contra o peito e pressionei meu rosto contra eles.

"Estou aqui," ela sussurrou. "Onde quer que você vá. O que quer que você faça. Estou aqui."

Eu não chorei.

Juro que não chorei.

Apenas cerrei a mandíbula, fechei os olhos com mais força e engoli as palavras obrigada como um comprimido que eu não conseguia engolir direito.

Olhei para o relógio.

Eu tinha que ir trabalhar.

Agora que meus pais deixaram claro que eu era descartável, meu emprego era a única coisa que eu não podia estragar.

Claro, eles acreditavam que eu trabalhava como barista.

Eles me proibiram de ter um emprego corporativo.

Na mente deles, uma vez casada, eu deveria ficar em casa em tempo integral—uma perfeita doninha de casa.

Então nunca contei a eles o que eu realmente fazia.

Arrastando meu corpo exausto para fora de casa, segui para o Ground & Pound—meu local de trabalho.

O nome? Escolhido porque o proprietário achou que não tinha potencial real de marca. Era uma cafeteria sexy? Uma academia clandestina de MMA? Quem sabia? Quem se importava?

Mas era decente.

Estável.

E por enquanto—seguro.

Bem... até que não existisse mais.

"Mira."

Meu chefe, Benny, me cumprimentou como se eu fosse seu oficial de condicional—nervoso, suado, provavelmente a dois segundos de fazer xixi nas calças.

Ele tinha quarenta e poucos anos, usava um coque masculino que não favorecia em nada sua linha de cabelo, e seus braços estavam cobertos de tatuagens melhor descritas como lamentáveis—uma das quais incluía uma cabra usando óculos escuros.

"Você não precisa estar aqui hoje. Eu estava prestes a te ligar..." Ele olhou para o chão. "Você não está mais na escala."

Como é que é?

"Você foi... demitida. Sinto muito mesmo. Eu não queria, mas... recebi uma ligação. Da sua mãe."

Meu estômago afundou.

"Ela ameaçou nos denunciar, disse que faria nossa licença ser revogada se eu não demitisse você." Benny continuou olhando para o chão. "Sinto muito. Não pude fazer nada."

"Ela administra uma empresa de cosméticos de luxo, Benny. Não o maldito FBI."

Ele deu de ombros, impotente. "Ela disse que nos denunciaria por violações do código de saúde. E você sabe que ela tem conexões. Ela poderia realmente conseguir isso."

Respirei fundo. Gritar com Benny não adiantaria nada. Isso não era culpa dele.

Antes que eu fizesse algo estúpido—como arremessar uma jarra de leite pela janela—saí furiosa.

Eu não odiava aquele emprego. Ser barista era apenas um bico.

O que realmente pagava as contas—o que ninguém sabia, exceto Ivanna—era meu design de joias.

Desde criança, minha mãe me dizia que eu era medíocre. Comum. Sem talento. Cada vez que eu tentava brilhar, ela me arrastava de volta para sua sombra.

Eventualmente, aprendi a obedecer. Enterrei minha ambição, vesti penas cinzas como um pavão fingindo ser um pombo.

Então não, eu não me importava em perder o emprego na cafeteria.

O que me enfurecia não era o desemprego. Era que isso—essa demonstração de poder—era ela.

As impressões digitais dela estavam por toda parte.

Era a punição dela. Uma resposta à minha tentativa de escapar do Rhys. Tentando escapar dela.

Ela estava me enviando uma mensagem:

Você não pode ir embora.

Posso destruir qualquer migalha de orgulho que você pensa ter conquistado—com um dedo.

Se ela pensava que eu voltaria rastejando, como costumava fazer, implorando por sua aprovação...

Ela podia ir para o inferno.

Eu não era mais sua marionete.

Estava cansada de bancar a boa menina.

Trinta minutos depois, empurrei a porta da frente da mansão dos Vance.

Sem bater. Não me importava.

Eu tinha vindo pronta para iniciar o segundo round da nossa guerra familiar.

O que encontrei, em vez disso, foi algo muito pior.

Meus pais estavam sentados no sofá de marfim na sala de estar, bebendo vinho que valia mais que meu aluguel, rindo—rindo—com um homem que eu não reconhecia.

A cena era pitoresca. Como se tivessem saído direto de Como Organizar o Jantar Perfeito do Poder Suburbano.

O homem parecia uma versão viscosa e diluída de um magnata dos anos 1950—talvez um que tivesse passado um tempo na prisão de colarinho branco e saído com um alfaiate.

Terno sob medida. Camisa desabotoada até o meio do peito, revelando um tufo de pelos que parecia que alguém tinha acabado de aparar uma guirlanda de Natal.

Seus dentes eram brancos demais, seu sorriso muito polido—como ganância mergulhada em verniz.

"Querida," minha mãe arrulhou, doce como xarope, "venha conhecer o Sr. Leonard Shaw, CEO da Alcott Shipping. Um verdadeiro homem que se fez sozinho. Há tanto que você poderia aprender com ele—sobre transformar talento bruto em sucesso real."

Aquilo me atingiu como um martelo perfumado na cara.

Leonard sorriu de orelha a orelha. Seus olhos—não, seus olhos foram direto para debaixo da minha saia.

"Prazer em conhecê-la, Srta. Vance," ele disse. "Espero que possamos conversar mais. Sempre gosto de orientar mulheres jovens. Especialmente as inteligentes e bonitas como você."

Nem me dei ao trabalho de esconder minha expressão.

Não era nojo. Era náusea.

Ele estava praticamente lambendo os lábios.

Eu podia ouvir a trilha sonora de Proposta Indecente tocando na cabeça dele.

"Mira," minha mãe advertiu naquele tom de ameaça açucarado, "não seja rude. Aperte a mão do Sr. Shaw."

Não me mexi. Nem pisquei.

Se alguém tivesse jogado um guaxinim em mim naquele momento, eu teria abraçado o animal em vez de tocar na mão de Leonard.

A risada de Caroline soou, alta e frágil, como se estivesse tentando encobrir minha resistência.

"Os jovens são tão sensíveis hoje em dia, não é?" ela disse a Leonard, com o tom ensaiado de alguém dizendo ela vai se acostumar.

Leonard apenas dispensou o comentário. "Gosto de garotas com um pouco de fogo."

Sim, e eu gosto de dentistas que não precisam de alicates. Nem todos podemos ter o que queremos.

E meu pai—o mesmo homem que, dias atrás, me disse "vamos cuidar de tudo"—agora estava acenando para Leonard como um concierge de hotel esperando uma boa gorjeta.

Foi então que entendi.

Isso não era uma apresentação.

Era uma exibição.

Eu era o produto em exposição esta noite.

Não se tratava de conhecer um "homem solteiro promissor".

Era uma venda. Eu estava sendo comercializada como um pacote financeiro com um brinde.

Quando Leonard finalmente saiu—deixando para trás uma nuvem de colônia e um rastro de sujeira—virei-me para encará-los.

"Que diabos foi isso?"

Minha mãe ergueu sua taça de vinho, tomou um gole lento e triunfante.

"Aquilo," ela disse com um sorriso, "foi seu futuro marido."