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En la quietud de la fría noche, los supervivientes de la Secta Doncella de Batalla permanecían apiñados, proyectando largas y temblorosas sombras sobre la pradera. En el corazón del grupo, Skye Sinclair era una estatua silenciosa, su mirada fija en el lugar donde Aelina había desaparecido.

Los ecos de las agudas palabras de Aelina rebotaban dentro de ella, cada sílaba un esquirla de hielo alojada en su pecho. Las preguntas que había expresado ahora se cernían sobre ellos, cada una un espectro que roía los bordes de su comprensión.

El viento frío llevaba sus murmullos, y uno a uno, los demás comenzaban a agitarse, sus rostros un collage de confusión y duda. Las palabras de Aelina habían sido un duro despertar, un recordatorio brutal de que el mundo que conocían no era como habían creído.

La secta a la que habían dedicado sus vidas, la hermandad que habían atesorado—¿había sido todo un facsímil de lo que habían imaginado? ¿Eran soldados, no hermanas? ¿Eran prescindibles?