Lazos Familiares, Mentiras Familiares

Holandés puso los ojos en blanco y tomó un trago de su bebida. —No seas tan dramática. Ella es mi novia. Y se muda aquí.

—¿Qué? —grité—. Esta es mi casa, Dutch. ¡No puedes traer a gente al azar a vivir aquí sin siquiera preguntarme!

—¿Por qué estás tan tensa? Soy tu hermano. Soy mayor que tú, y somos familia. Lo tuyo es mío —se burló.

Di un paso adelante, la rabia burbujeando en mi garganta. —¿Qué tipo de lógica retorcida es esa? Esta casa está a mi nombre. Yo la compré. Yo pago las facturas. Es mía.

—Cariño, ¿es esta la hermana egoísta de la que hablabas? —murmuró perezosamente la chica, con los ojos vidriosos y rojos.

—Sí, no te preocupes. Yo me encargo de ella. Regresa a la cama —sonrió Holandés con arrogancia.

Algo dentro de mí se rompió. No era solo frustración, era miedo. Miedo de perder el control sobre mi propia vida. Mi propia casa. Mi propio nombre.

¿Realmente era yo la villana por poner límites? ¿Era egoísta por querer paz en el hogar que tanto me costó construir?