Vieux homme 2

"Pourquoi avez-vous fait ça ?"

La question du vieil homme m'a pris au dépourvu. Je me suis arrêté en pleine bouchée, mon esprit s'évertuant à comprendre son sens. Voyant ma confusion, il a précisé, sa voix douce mais pénétrante.

"Pourquoi m'avez-vous aidé là-bas, jeune homme ?"

J'ai avalé difficilement, soudain conscient du poids de son regard. La question semblait simple, mais elle demandait plus qu'une réponse basique. J'ai baissé les yeux vers ma nourriture, mes pensées revenant à la scène précédente, aux visages des brutes et à la colère qui avait monté en moi.

Pourquoi l'avais-je aidé ?

"Je ne sais pas…" ai-je commencé, ma voix incertaine. "Je suppose que je ne pouvais tout simplement pas supporter de les voir vous malmener comme ça."

Le vieil homme a continué à me regarder, ses yeux remplis d'un mélange de gratitude et de curiosité. "Mais pourquoi ? Vous n'aviez pas besoin de vous impliquer. Vous auriez pu vous éloigner comme tant d'autres."

Ses mots résonnaient dans mon esprit, déclenchant des souvenirs de mes propres luttes, des moqueries de Stroud, et des innombrables fois où je m'étais senti impuissant. J'ai pris une profonde inspiration, essayant de rassembler mes sentiments.

"Peut-être… parce que je sais ce que ça fait," ai-je admis, ma voix à peine un murmure. "Je sais ce que c'est que d'être pris pour cible, d'être perçu comme faible et impuissant. Et je détestais ça à ce moment-là."

Le vieil homme a hoché la tête lentement, son expression s'adoucissant. "Alors, vous avez agi par empathie, alors ?"

J'y ai réfléchi un moment. L'empathie… était-ce cela ? Peut-être était-ce en partie cela, mais il y avait autre chose. Je ressentais une colère profondément enracinée, un désir de riposter contre l'injustice de toute cette situation.

"Je pense que c'était plus que de l'empathie," ai-je dit, ma voix devenant plus forte. "C'était aussi de la colère. De la colère en voyant quelqu'un d'autre souffrir comme moi je l'ai fait. De la colère contre ceux qui pensent pouvoir prendre ce qu'ils veulent parce qu'ils sont plus forts."

Le regard du vieil homme devint pensif. "Vous me rappelez quelqu'un que j'ai connu autrefois," dit-il doucement. "Quelqu'un qui ne supportait pas non plus de voir l'injustice."

Je l'ai regardé, curieux. "Qui était-ce ?"

"Il y a longtemps, j'avais un ami. Il était beaucoup comme vous — courageux, passionné, et refusant de reculer devant l'injustice. Il défendait les faibles et luttait contre ceux qui abusaient de leur pouvoir." Les yeux du vieil homme devinrent lointains, perdus dans ses souvenirs. "Mais le monde n’a pas été clément envers lui. Il a rencontré de nombreuses difficultés, et son chemin n'était pas facile."

J'écoutais attentivement, ressentant un étrange lien avec l'histoire. "Qu'est-il devenu ?"

"Il est devenu un grand guerrier, respecté et craint par beaucoup. Mais à la fin, son désir de protéger les autres lui a coûté cher. Il s'est fait de nombreux ennemis et a perdu beaucoup en chemin. Même les gens qu'il pensait proches se sont révélés être des étrangers."

La voix du vieil homme devint plus douce, teintée d'une tristesse qui reflétait le poids de ses mots. "Il a tout fait pour tout le monde sans faire de différence entre famille ou amis. Il traitait tous les gens de manière égale et les jugeait selon les mêmes normes. Mais peut-être à cause de cela, il est devenu distant de ceux qui lui étaient le plus proches."

Je pouvais voir la douleur dans les yeux du vieil homme, le regret qui semblait transparaître à chaque mot. Il continua, "Il croyait en l'équité et la justice, mais ce faisant, il a négligé les liens uniques et les responsabilités qui viennent avec les relations proches. Son impartialité, bien que noble, le rendait froid et détaché de ceux qui se souciaient de lui. Ils avaient l'impression qu'il plaçait les besoins des étrangers au-dessus des leurs."

Je ressentis une pointe de sympathie et une nuance de peur. "Qu'est-il devenu à la fin ?"

Le vieil homme soupira profondément, son regard distant. "Finalement, il a été rejeté par ceux qu'il cherchait à protéger. Ils ne pouvaient pas comprendre ses choix, et à leurs yeux, il était devenu un étranger. Les gens mêmes qu'il pensait protéger commencèrent à le voir comme un intrus, quelqu'un qui n'avait pas sa place."

Je fronçai les sourcils, l'histoire du vieil homme évoquant un mélange d'émotions en moi. Cela me paraissait désagréablement familier, résonant avec la situation dans laquelle je me trouvais actuellement—rejeté par ma famille, sans personne pour croire en moi. Le poids de leur jugement pesait encore lourdement sur mes épaules.

Le vieil homme me regarda avec attention, ses yeux se plissant légèrement. "Vous semblez jeune," dit-il, sa voix douce mais perçante. "Quel âge avez-vous ?"

"Quatorze," répondis-je doucement, le mot me pesant sur la langue.

Les yeux du vieil homme s'écarquillèrent de surprise. "Quatorze ? Et que faites-vous ici, dans cet endroit ?"

J'hésitai, la question ramenant les souvenirs de mon épreuve récente. L'accusation, le procès, la punition—tout cela ressemblait à un cauchemar dont je ne pouvais pas me réveiller. J'avais du mal à trouver les mots pour expliquer.

"Si vous ne voulez pas répondre, cela ne fait rien." Répondit le vieil homme, faisant un geste de la tête. Mais il ne partit pas.

"..."

Comme s'il savait que je parlerais finalement. Lentement, j'ai commencé à former les mots dans ma tête.

"J'ai été... accusé d'un crime que je n'ai pas commis," dis-je lentement, ma voix à peine au-dessus d'un murmure. "Ma famille ne m'a pas cru. Ils m'ont envoyé ici comme punition, pour combattre en première ligne."

L'expression de l'ancien se radoucit de compréhension et de sympathie. "C'est un lourd fardeau pour quelqu'un d'aussi jeune," dit-il doucement. "Être rejeté par sa propre famille, être poussé dans un monde de violence et de mort... c'est un destin cruel."

Je hochai la tête, le poids de ses mots pesant sur moi. "Je ne sais pas pourquoi cela est arrivé," avouai-je. "J'ai essayé d'être un bon fils, de répondre aux attentes de ma famille, mais ce n'était jamais suffisant. Et maintenant, je suis ici, seul et luttant pour ma vie."

"C'est un triste sort," répondit l'ancien en regardant le ciel. Il était sombre, rempli d'étoiles. La brise froide bruissait à travers les arbres, ajoutant à la fraîcheur de la nuit.

Nous restâmes en silence, l'air froid nous enveloppant comme un linceul. L'ancien n'essaya pas de me réconforter ou d'offrir un faux réconfort. Au lieu de cela, il parla simplement, sa voix portant le poids de nombreuses années d'expérience.

"Le monde est souvent injuste," dit-il. "Il y a des moments où il semble que tout est contre vous, quand vous vous demandez pourquoi les choses se passent ainsi. Mais c'est comme ça. Le monde n'est pas toujours juste, et il ne fait pas toujours sens."

Je réussis un léger sourire, appréciant son honnêteté. "Oui, c'est vrai," dis-je. "Cela n'a pas de sens, mais nous devons continuer."

L'ancien hocha la tête, ses yeux reflétant une compréhension partagée. "Exactement. Nous devons continuer à avancer, peu importe à quel point c'est difficile."

Un moment de silence passa avant que je ne me tourne vers lui avec une question qui me trottait dans la tête. "Comment êtes-vous arrivé ici?"

Le regard de l'ancien se détourna, un regard lointain dans ses yeux. "J'étais juste un mendiant dans les rues, essayant de survivre," commença-t-il. "Je n'avais pas grand-chose, juste les vêtements sur mon dos et l'espoir de trouver quelque chose à manger chaque jour. Un jour, j'avais tellement faim que j'ai volé de la nourriture. Mais malheureusement, le pain que j'avais volé était destiné au fils du Baron. Je ne le savais pas; si je l'avais su, je n'aurais jamais fait une telle chose. Finalement, j'ai été attrapé, et ils m'ont envoyé ici comme punition puisque ces pains étaient maintenant dans mon estomac."

Son histoire était simple comparée à celle de son ami. C'était étrange et bizarre, mais je n'arrivais pas du tout à trouver ce que c'était.

Mais quand même, juste à cause de quelques pains, il avait été envoyé à cet endroit.

'La vie à l'extérieur du Manoir est définitivement différente.'

Pour la première fois de ma vie, j'ai eu un contact avec quelqu'un qui n'était pas affilié à ma famille et était un roturier.

"C'est dur," dis-je doucement. "Juste pour avoir essayé de survivre."

Je jetai un coup d'œil aux autres stagiaires, dont beaucoup me regardaient encore avec méfiance et dédain. Pour la première fois, je commençai à comprendre leur haine. Si j'étais à leur place, souffrant sous les caprices des puissants, je ressentirais probablement la même chose.

"Ce n'est pas étonnant qu'ils me détestent," murmurai-je, plus pour moi-même que pour l'ancien.

L'ancien haussa les épaules, un air résigné sur le visage. "La vie est parfois dure. Mais on fait ce qu'on doit faire pour continuer."

Je hochai la tête, ressentant un sentiment de solidarité avec lui. Malgré nos origines différentes, nous étions tous les deux ici, affrontant les mêmes luttes et luttant pour notre vie.

"Merci, jeune homme," dit l'ancien avec un sourire serein.

"Lucavion," répondis-je, décidant qu'il serait préférable de s'adresser par nos prénoms.

L'ancien hocha la tête pensivement. "Ah, Lucavion. Un beau prénom."

"Et comment devrais-je vous appeler?" demandai-je, réellement curieux.

"Eh bien," dit-il avec une lueur dans les yeux, "tu n'as pas besoin de me donner un titre particulier. Appelle-moi juste 'vieux monsieur'."

Mais il semblait que cet ancien avait une drôle de manie.

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